Последнее письмо

Клочок бумаги чист как жизнь...
 Ненавижу прощальные мысли...что может подросток шестнадцати лет написать. Что может выразить. Как.

Легкость прошения...тяжесть прощания...
Мысли роятся складываясь в фразы, слова, рука дрожит с зажатой ручкой. Предложения ложатся сами собой. Простить, не ждать.

На улице льет дождь. С крыши все кажется таким маленьким, невесомым. Капли срываются и падают разбиваясь в мириады брызг. Все подернуто дымкой. Город тумана. Песочный замок.
Три шага, всего лишь три. Неловкий взмах руками, падение ангела на изломе жизни.
Чистота и филигранность.
Красное на черном... Жестокость в невинности...Свобода.

Холод воды и горячность решения.
Стеклянные отражения, в блеске серебряной ленты. Сверкание молнии и расцвет красной розы. Холод и белизна чистоты кафеля. Три минуты все во лишь три. Ангел в покорности на островке жизни. Нереальность.
Красное на белом. Наивность в неизбежности... Память.

Темнота, расцвеченная лунными бликами.
Жесткость кнута свитого в кольцо. Нахождение над вселенной качающейся под ногами, объятья, что не расцепишь никогда.
Три мгновения всего лишь три. Ангел в свободе полета над пропастью. Забвение.
Серое на беловом. Бескомпромиссность в знании...Душа.

Рука сжимающая листок в страхе решения. Понимание страха перед неизвестностью. Злость на непрошеные слезы беспомощности. Задернутая занавеска.
Ангелы красивы в полете непогрешимости, но не мы. Мужество в страхе. Сила в решении не принятия. Забвение не сбывшейся мечты...
А листок, он все же девственно чист...но...