Тихая ночь

И только упали первые лучи темноты — ты окажешься здесь... На Территории Мрака. В бесконечном Путешествии по ступеням странного мрака...

И вот — наступает мрак. Начинает кружиться вкруг тебя, нашёптывает тебе какие-то утерянные давным-давно песни, чувствуешь какие-то маленькие тельца из мрака, чуть прикасающиеся к тебе глазокрылышками. Они смотрят прикосновениями, ибо простой взгляд может их убить, так остро чувствуют они мир...

Потом песня опадает как осенняя листва под вздохом ветра. Вокруг остаётся беспробудный и тяжкий мрак. Тяжкий как туча. Не можешь шевельнуться, только стоишь, скованный оцепенением. Любуешься Мраком... Да, Мрак тоже тобою любуется. Он пустил тебя в свою сущность, иначе ты бы не мог смотреть, дрожал бы, дрожал бы от страха мягкого, тяжкого Мрака. А так ты смотришь и наблюдаешь за мягкой и тёплой пеленой Мрака, похожей на чай. Ты её пьёшь понемногу, осторожными глотками. Ты нравишься мраку. Пока держится эта ночь, Мрак — лучший наркотик, как мило он отсылает твою Душу в космос, а ты любуешься, забыв об иллюзиях, любуешься со своей свободной стороны...

Ты видишь побагровевшее небо. Нет, оно багровое только для тебя. Тебя удивляют тени, ставшие будто объёмными, на запах ощущается жизнь каждой из них. Они ещё дышат, пускай они ничто. Они ещё могут шептать и иногда даже петь, а то и притрагиваться пролетая к огоньку свечи, но сейчас свечи нет, ты можешь любоваться перемещениями теней по этому месту, отгороженному Мраком. Тени кажутся чем-то родным, до боли знакомым, но ты словно не можешь вспомнить, что это. Но это очень весело, это прекрасно, это похоже на дальнюю дорогу в летней подзвёздной ночи. Но ты пока не видишь звёзд, ты — на Территории Мрака, ты пока дышишь им — сполна, желая надышаться и войти в нечистый предрассветный час, но это ещё не скоро... Тихая ночь впереди.

А вот и тонкие запахи бесовских танцев... Не зря ведь ночь называют временем нечисти. Вот и ярость, и огонь. Странный огонь, ничуть не разгоняет Ночь-Матушку, только ярче, ярче Мрак от этих извивов звенящего огня. Волны огня, чей-то смех позади него, чуть слышен, пьяный, пьяный смех, аккуратно закрадывающийся в твои уши, поочерёдно цепляясь за каждый изгиб ушной раковины, и прячется сначала под мочкой, свисая на одной лапе, потом чуть подтягивается и запрыгивает прямо в ухо, немного покрикивая в полёте, радостно покрикивая и приземляясь куда-то... Потом забывается, и следующая струнка смеха уже забирается в твоё ухо... И тепло, тепло такое милое, прелестное, так тебя целует... Кажется, Мрак чуть отошёл и ты на территории Тепла, которое тебя так обнимает, немного похожее на вторую ступень Путешествия, но не надо бояться, Мрак тут, он скоро выползет из-под твоих тёплых ног....

Чем-то запахло... Тонко так, мило, пронзительно и немного трогательно. Запах напоминает звуки из игр на восьмибитной приставке, такой вот странный... Чуется лай собак где-то там, вдалеке. Кажется, что ночь стала прозрачнее, вот он, наркотик-Мрак, как много весёлых воплощений, одно тянется за другим, одно перевоплощается в другое, и нить не прервать, всё так похоже, такое разное и разноцветное в одном оттенке. Они пролетают быстрее, кажется, видишь их рваные плащи, а потом, уже привыкнув к темноте, вглядываешься в каждую деталь и каждая рассмотренная линия остаётся зарубкой на сердце... Вот ведь как забавно.

А вот и небо приобретает сумеречно-голубой цвет, тебя буквально рвёт этой ночью, ты захлёбываешь то ли от смеха, то ли от рыдания, не обращая внимания на музыкальный собачий лай вдалеке, который как черепаха прокрался тебе в душу... Тебя бьёт судорога этой ночи, ты умираешь. Но вот и звон покоя... Ты умираешь. Тебя окружает покой. Ночь умирает. Он натянут как струна, но держится, всё выдержит голубоватый сумрак... Ночь рассыпается прахом, голубоватым прахом, заслонившим темноту... Весело. Становится весело, но всё также рвёт этой тихой ночью, звуками, услышанным нынче теплом... Небо кажется цепями протянутыми над тобой, они висят и угрожающе пахнут... Пахнут...
А вот и конец тихой ночи... Она хорошо над тобой поиздевалась, не так ли? Кайф окончен. Начала ты даже не заметил. Пока Мрак плескался в твоей крови ты зачем-то гнался, и правду видел только ты. Никто тебе не скажет, что ты просто лежал... Этого не было, ведь ты помнишь иначе.

Ты проваливаешься в короткое забытье перед самым первым зверьком-лучиком.
И если ты звенящее, то оно всё поёт, всё содрогается, всё дрожит, и холодное, и хрупкое... К нему не притронешься и не поймёшь - то ли холод, то ли жар... Оно похоже на жидкое стекло... Так мило подрагивает, похоже на озёрную гладь, так странно... Мрак любит это... И ты... Мрак наполняет это... И ты... Ночь поёт этим... Тебе.
Если же ты окутывающее, то всё это похоже на принимающее тебя в свои тиски, дающее защиту в обмен на ласку. Не холодное, не тёплое, как ты... Взрывающееся, мучающее тебя, нависающее над тобой громадой покрывала... Оно защищало Территорию Мрака этой ночью, любит тебя, как и вся эта Ночь... Пронизывало тебя, обнимая, оттуда мурашки, оцепенение... Знает теперь тебя, никогда не забудет тебя, знает всего, всего... Никогда-никогда не отпустит.

И если ты прикасающееся, то оно тонкое и похоже на тюль. Мягкое, всегда, а часто тёплое, но и адски холодным бывает. Гладит тебя, скользко немного, но ничего... Ладошкам Ночи не надо скучать, верно? Проводит по тебе линиями своих ленточек, ты в их клетке, но так хорош Мрак, что можно позволить прикоснуться ещё раз, главное не запутаться в ленточках, ласка эта не бывает притворной, она доставит тебя на вершину блаженства, блаженства не окутывающего, а легче ветра, не давящего, легче ветра...