Бумага с острыми краями

Monstradamus
Это интересная тема – как спят ангелы.
Ariadna
Наверно, как летучие мыши, на коралловой жердочке.
А на тапочках у них специальные золотые крючки.
Monstradamus
Может быть. Только они висят головами вверх,
потому что их притягивает не к Земле, а к
Господу через его любовь…
~Виктор Пелевин, «Шлем ужаса»~


Я беру в руки нетронутый лист белоснежной бумаги. Я вольна делать с ним все, что захочу. Я творец. И я же – художник.
Если бы в реальной, не обремененной чьими – то унылыми заповедями жизни я могла бы вот так же… Будто бы случайно… Разлить черную акварельную воду на еще не созданный чей – то мир… Думаю, я была бы счастлива. Но меня всегда били по рукам за то, что я рисовала… За то, что жила мечтами, созданными своим вторым Я… За то, что меня никто не понимал… Кто же я?..
Человек?.. Или же не более, чем акварельная клякса на белоснежном листе чьей – то жизни?
Алые траурные ленты на спине – как сладко ноет тело! – следы от потерянных крыльев… Мое наследство – это вечная печаль, вечные скитания по чужим белым листам… Бумаге с острыми краями. С липкой типографской краской, следы от которой остаются на моих пальцах после прочтения чьей – то жизни… Нет – нет, их вовсе не стирает время… Время стирает все… Но только не следы от типографской краски на моих бледных пальцах…
Я снова ощущаю себя маленькой одинокой девочкой… Которая берет в руку мягкую кисть… И создает свой мир. Мир, где ее любят и понимают. Где ценят каждую ее искреннюю улыбку… Я рисую… Я рисую.
…
- Здравствуй.
- Кто ты?..
- Я очень хочу быть твоим другом…
- Другом?
- Да.
- Но кто же ты? Почему здесь так темно?.. Мне страшно!..
- Не бойся… Обними меня покрепче…
- Почему ты в черном?..
- Я ношу черный в знак моего вечного траура… Всегда.
- Траура?
- Траура по потерянным крыльям…
- Ты потеряла их?
- Да.
- Но как?..
- Они зацепились за ветку, когда я падала с дерева... В детстве я была ужасной хулиганкой…
- Должно быть, это ужасно больно… Терять крылья?
- Надеюсь, ты никогда не узнаешь об этом…
- У меня нет… Крыльев… Значит, мне нечего терять…
- Мой друг, крылья есть совершенно у каждого человека на земле… Только вот люди не верят в это. Не верят так же, как и ты… До тех пор, пока сами не потеряют их… Только тогда крылья уже не вернуть… Они рассыпаются на великое множество мохнатых перьев… Это облака, мой милый друг… Облака.
- А что же такое дождь?
- Дождь – это реквием Ангелов по потерянным крыльям…
- Как же тебя зовут?
- Смерть.