Девушка на мосту

В тот день я прогуливался по городу в полном одиночестве. Только что прошел дождь, и воздух наполнился небывалой свежестью. Сгущались сумерки. Я разглядывал неоновые вывески витрин жилые многоэтажки с окнами, завешенными бесцветным тюлем, проезжающие мимо иномарки, усталых прохожих, почти бесшумно идущих с работы домой. Из окна дома, рядом с которым я проходил, раздавалась красивая медленная музыка, будто кто-то учился танцевать вальс, в другом окне слышался громкие голоса, перебивающие друг друга в споре, на форточке третьего, лениво свесив лапы, дремала огромная рыжая кошка. По соседству с домом располагалась ночная дискотека, у входа в которую толпились разодетые подростки. Несколько девочек в коротеньких юбках с надеждой проводили меня взглядом. Дальше на моем пути стояла огромная гостиница, в которой вряд ли были заняты и половина номеров, несколько магазинчиков, автобусная остановка и жилой дом. Верхний этаж его был отведен под мастерские художников. Над моей головой тревожно покрикивали стрижи, а в воздухе неторопливо рассеивалась туманная прохлада тихой летней ночи, когда на небосклоне отчетливо видна каждая звезда и слышен каждый шорох... И необъяснимая, необъятная тоска вдруг закрадывается в твое сердце и сжимает его до самого утра, ни на секунду не отпуская. Город живет своей жизнью и... дышит.
Я двигался дальше пока, наконец, не оказался на мосту через реку. На нем я увидел девушку. Она стояла одна, перегнувшись через перила так, что, казалось, еще мгновение, и она упадет в мутную речную воду. Ее лицо не выражало никаких особенных эмоций, не было похоже, что она чем-то расстроена или подавлена... Девушка просто смотрела на переливающую водную гладь, освещенную блеском первых зажженных фонарей. А я стоял и, будто завороженный, глядел на нее, пока она не повернулась ко мне и не обвела печально-безразличным взглядом сине-зеленых глаз.
Словно очнувшись, я повернулся и быстрым шагом стал удаляться от нее, пока девушка сама не настигла меня и не пошла рядом. Тогда я снова посмел посмотреть в ее сторону. Чуть продолговатое лицо, длинные темные волосы, воздушное платье, обвивающее изящную фигуру, тонкие запястья, глаза цвета речной воды, в глубине которых едва заметно мерцал какой-то демонический, колдовской свет. Черты ее были совершенны, движения чарующи. Незнакомка улыбнулась бледными губами и осторожно взяла меня за руку:
– Идем, – ласково прошептала она и, не дожидаясь моего согласия, повела за собой.
Не знаю, долго ли мы блуждали по городу, пока, в конце концов, не оказались в совершенно незнакомой местности. Тусклый свет луны едва освещал нам путь, и я с трудом видел дорогу. Странно, хотя силуэты в темноте были почти не различимы, я отчетливо вижу белое развивающееся платье девушки, идущей впереди. Теперь она уже не держала меня за руку, однако я сам уверенно следовал за ней. Оглянулась она всего однажды, почти в самом начале нашего пути, как бы проверяя, по-прежнему ли я здесь. Оглянулась, удивленно подняла бровь и улыбнулась еле заметной улыбкой.
В конце концов, мы пришли старый парк. Не могу сказать, что меня поразил выбор места, однако то, что я никогда не был здесь раньше, было на самом деле удивительно – за время своих прогулок я узнал наш небольшой городок как свои пять пальцев. Итак, мы стояли в парке, на одной из заросших тропинок, которая, как оказалось позже, вела к маленькому озеру, покрытому ряской. По бокам тропинки росли кусты цветущего жасмина и диких роз, наполнявших воздух сладким запахом пыльцы. Деревья были довольно высоки. Казалось, их пышные кроны переплетаются друг с другом где-то под самым небом, не давая лунному свету проникнуть вглубь парка. Пространство вокруг освещал единственный фонарь, каким-то чудом сохранившийся здесь. Рядом с ним стояла ветхая скамейка. – Итак, как я понимаю, мы пришли. Может, объяснишь мне, почему мы здесь? – спросил я и повернулся к моей спутнице.
Она подняла на меня глаза и внимательно осмотрела с ног до головы. На минуту мне показалось, что я утратил способность дышать, однако через короткий отрезок времени я сумел восстановить дыхание и повторил свой вопрос. На этот раз она удостоила меня ответом.
– Все просто, – начала она. – Я привела тебя туда, куда ты не мог придти самостоятельно, однако я видела, как ты этого хотел. Это не просто старый заброшенный парк, это место, где все тайные желания вырываются на свободу и все мечты становятся явью. Здесь ты можешь заглянуть в будущее, можешь проникнуть в прошлое и изменить тот эпизод жизни, который считаешь нежелательным, вернуть дорогого тебе человека, заново переписать свою судьбу. Однако это еще не конец нашего пути. Прежде чем ты снова окажешься здесь, я хочу тебе кое-что показать. Подойди ко мне ближе.
Приближаясь к ней, я почувствовал, как земля уходит у меня из под ног. Мне кажется, на какое-то время я даже потерял сознание, потому что картинка передо мной начала изменяться и, в конце концов, я оказался не в заброшенном парке, а в темном старом замке с витиеватыми лестницами без перил и портретами в позолоченных рамах. Кроме портретов попадались и фотографии. Люди на них были с закрытыми глазами и полулежали.
– Люди на этих фотографиях уже умерли, – пояснила моя спутница. – Как только появилось искусство фотографии, безутешные родственники умерших старались запечатлеть их на фото в попытке сохранить образ покойника. Наверно, это смягчало их боль. Это место полно таких фотографий, да и не только. В замке множество старых вещей: резных подсвечников, дубовой мебели, пережившей не одного хозяина, зеркал, в которых можно увидеть свою судьбу, стоит только взглянуть, золотой посуды, книг в дорогих переплетах. Ты все это увидишь при желании, но мы здесь только ради одной книги.
Пока мы поднимались наверх, я размышлял над увиденным. Каков был смысл жизни этих людей? Оказаться на одной из фотографий среди множества точно таких же. Не оставить после себя ничего, кроме изображения, леденящего душу своим потомкам. Ради чего они были на этой планете? Нет, смысл жизни не в том, чтобы вести тихое размеренное существование, не в том, чтобы подготовиться к жизни вечной, как трактуют это иные религии, а в том, чтобы оставить после себя память. Такую память, чтобы и через сотню, и через тысячу лет люди с почтением и восторгом говорили о тебе. Человек живет только в воспоминаниях других людей...
Наконец, мы вошли в огромную библиотеку, полную старинных изданий.
– Сколько же здесь книг, – протянул я.
– Особенность этих книг состоит в том, что все они поддаются правке. Ты можешь открыть любую страницу и переписать ее. Вот твоя книга, – сказала она и протянула мне небольшой по формату томик. – Не слишком велика, но биографии, на основе которых нельзя написать захватывающий рассказ, не говоря уж о романе, обычно принадлежат самым счастливым людям.* Поэтому ты не так несчастен, как тебе кажется, – усмехнулась девушка.
– Моя биография, – понимающе кивнул я.
– Книга твоей судьбы, рассказывающая о твоем прошлом и твоем настоящем.
А теперь я оставлю тебя ненадолго. Подумай о том, чего же ты хочешь. Сейчас у тебя есть шанс все изменить.

Моя спутница мягкими шагами удалилась от меня, и я оказался совершенно один посреди огромной библиотеки. Хлопнула дверь, и я понял, что заперт. Медленно прогуливаясь среди стеллажей с книгами, я думал о том, что же важное оставил в прошлом, что можно изменить... Память – странная штука. Она фиксирует такие моменты, на которые, порой, вовсе не обращаешь внимания, однако они четким отпечатком остаются где-то у тебя в сознании. В моей памяти были зафиксированы любые мелочи, какие только возможно: даты, номера телефонов, запахи, имена, название книжки, которую читала в автобусе симпатичная девушка, песня, которую наигрывал кто-то на одной из вечеринок, обрывки диалогов, цитаты из стихов. Держать в себе такой груз бесполезных, но вместе с тем болезненных воспоминаний было не всегда легко. Ведь и людей я тоже помнил – и тех дорогих, которые сыграли в моей жизни важную роль, и тех случайных, с которыми я был едва знаком или вовсе столкнулся лишь однажды.
Мне вспомнился старый дом, в котором прошло мое детство. Обветшалая кровля, стертые ступеньки подъезда, окно над самой крышей, ведущее на чердак. В солнечный день лучи пробивались сквозь мутное стекло и освещали площадку возле моей квартиры. Я сидел и смотрел на то, как пылинки кружатся в столбе света, в то время как мама готовила обед на нашей маленькой кухоньке.
А потом ко мне приходили мои друзья. Мы, мальчишки, носились по двору с радостными криками, а девочки играли в куклы рядом и с напускным высокомерием смотрели на нас. Одна из этих девочек потом стала моей первой любовью. Она была отличницей в школе и рисовала прекрасные картины. У нее были длинные каштановые локоны, которые мне нравилась перебирать. Мы не расставались – просто, окончив школу, она уехала учиться на архитектора в другой город, а я, в ту пору не уделявший большого значения образованию, поступил в первый попавшийся университет, чтобы учиться на историка. Она писала мне письма иногда, грустные и невыносимо нежные, но мне было лень на них отвечать. Тем не менее, я их сохранил. Сейчас, перечитывая ее красивые строчки, глядя на аккуратные буковки-бисеринки, я понимал, что она была единственная девушка, по-настоящему любившая меня. Иногда каким-нибудь одиноким вечером я думал о том, что разыщу ее, но приходил день и яркими красками замазывал мои вечерние неуверенные мечты.
Я вспоминал своих родителей, двух замечательных стариков, которым я звонил теперь лишь изредка, чтобы дежурно поинтересоваться, как их дела. Они отвечали, что у них все хорошо, и я, успокоившись, вешал трубку. За те несколько лет после моего переезда в собственную квартиру я навести их всего пару раз. Ссылался на нехватку времени, а они верили мне.
Я вспомнил своих школьных друзей, двух смешных и неуклюжих мальчуганов, какими мы были тогда. Вспомнил, как мы колотили мальчишек из параллельного класса, как вместе прогуливали пары, а потом стояли перед учительницей, не в силах посмотреть ей в глаза, и обещали, что начнем таки учиться. Мы всегда и во всем были вместе, и тогда мне казалось, что так будет всегда.
Внезапно на меня накатила волна отчаяния. Я упал на колени посреди библиотеки и заплакал. Только сейчас до меня наконец-то дошло, что я потерял всех самых дорогих мне людей. Что только я – причина своего одиночества. Только я своими руками разрушил все то хорошее, что было в моей жизни. Я стоял там, в темноте, и плакал, всхлипывал, как ребенок, стыдясь своих слез и вместе с тем едва находя в себе силы их остановить.
Не знаю, сколько времени прошло, пока я пришел в себя. Я встал с коленей и подошел к книге. Я переписывал страницу за страницей, и мне казалось, что даже воздух меняется вокруг меня. Это была уникальная возможность измениться все, что тревожило и беспокоило меня, но... заглянув на последние страницы книги, я увидел, что все пошло вовсе не так, как я хочу. Уже там, в будущем. Моя прекрасная жена, которую я придумал себе, ушла к другому мужчине, мой ребенок попал в аварию и навсегда остался калекой, мои работы оказались невостребованными.
– Неужели я никогда не смогу быть счастливым? Неужели все мои старания рано или поздно приведут к тому, что я потеряю все то, что казалось мне важным. Неужели жизнь невозможна без боли и страданий?
Я бросился к подсвечнику, который стоял рядом, и страница за страницей стал сжигать книгу своей судьбы. Огонь перекинулся на другие издания, я опрокидывал стеллажи, срывал с окон тяжелые занавески, разбивал оконные стекла, крушил мебель, пока, в конце концов, не растерял все свои силы и не остался лежать на полу библиотеке, объятый пламенем, задыхающийся от дыма. Весь мир сгорал вместе со мной...

Очнулся я на скамейке в темном парке. Картинка изменилась – на этот раз лил дождь. Я лежал и слизывал капли с губ. Моя загадочная незнакомка сидела рядом со мной, но я не мог набраться сил, чтобы спросить ее, что же происходит. Из горла вырывались слабые хрипы, тело болело, но, ощупав себя, я с удивлением обнаружил, что на мне нет никаких следов полученных ожогов.
Она с легкой тревогой посмотрела на меня.
– Что-то пошло не так. Я думала, ты самостоятельно найдешь выход, но, к моему удивлению, ты не даешь своим мечтам сбыться. Идем, – она осторожно коснулась моей руки и продолжила: – я хочу тебе кое-что показать.
– Сколько же мне еще бродить по этому парку? – собираясь с силами, прошептал я.
К моей радости, идти долго не пришлось. Мы остановились на мосту, перекинутом через темное озеро. Впервые за эту ночь я увидел кусок луны, так тщательно скрываемый деревьями. Дождь к тому времени уже закончился и только последние капли тихо разбивались о гладкую зеркальную поверхность, над которой клубился едва заметный бархатистый туман. Я хотел поскорее спуститься с моста на ту сторону, подальше от парка, но моя незнакомка остановила меня. В длинном ее монологе открылась мне частичка смысла моего пребывания здесь.
– Я ждала тебя здесь очень давно, – говорила она. – Я знала, что когда-нибудь ты найдешь меня и я приведу тебя сюда, – она улыбнулась. – Я знаю, ты с трудом понимаешь происходящее, но не думай – я не призрак и не фантом, а это место действительно существует на карте. В другом измерении. Его можно называть, как угодно, но я зову этот парк кладбищем надежд. Когда человек отказывается от мечты, она не разбивается, не растворяется в воздухе, не исчезает, а переноситься в другое место. Мечта по-прежнему ждет, когда же наступит ее очередь сбыться, но человек забывает о ней, разменивает ее на новые желания или вовсе перестает мечтать. Но стоит ему только позвать...
Она заглянула мне в глаза и продолжила:
- Ты никогда не задумывался, почему люди читают сказки? Правильно, они хотят верить в чудеса. Ведь обычно сбывается именно то, во что веришь.
- Почему же тогда в жизни так мало чудес? – отозвался я.
- Все потому, что для того, чтобы настоящее чудо свершилось, нужно не только страстно этого желать, нужно еще и иметь силу принять то, что казалось несбыточным. Представь себе, ты каждый день выполняешь миллионы бессмысленных дел. Ты просыпаешь рано утром, идешь на работу, делаешь звонки, разговариваешь с коллегами, вечером спешишь на встречу со своими знакомыми – ты ведь не считаешь их друзьями, правда? – ты пишешь свои статьи, фотографируешь, смотришь фильмы, покупаешь диски с новой музыкой – все это имеет под собой не только цель выжить, но и понять, зачем ты живешь. Ты планируешь свое будущее, репетируешь перед зеркалом важные разговоры, в твоем ежедневнике нет ни одной пустой линейки, в твоей расписанной поминутно жизни нет место чему-то невероятному, немыслимому и... чудесному. И вот у тебя появляется возможность получить свое персональное чудо. Не важно, хотел ли ты научиться летать или жить вечно, – все, чего бы ты не пожелал, моментально сбудется. Ты согласишься? Зная, что это кардинально изменит твою жизнь? Зная, что тебе, в общем-то, больше не о чем будет мечтать? Не у всех людей хватает смелости обрести мечту, но в то же время ее потерять. Потому-то они так часто непостоянны в желаниях. Смотри, когда сегодня днем лил дождь, тебе хотелось солнца, а завтра, едва тучи разойдутся, ты будешь вспоминать о дожде. Так происходит не потому, что ты не знаешь, чего хочешь, а потому, что ты боишься признаться самому себе, в чем же заключается твоя мечта. А то... вдруг она сбудется? Ведь этот так страшно, правда?
Не дождавшись моего ответа, она продолжила:
– Я знаю, это страшно. Ведь тебе придется отказаться от привычных расписаний и графиков. Люди смешные. Они ценят спокойствие выше собственного счастья, заменяя привычками свои мечты. Они говорят о том, что не стоит витать в облаках, ведь потом придется больно падать, но откуда они могут знать боль падения, если сами ни разу не отрывались от земли? Они думают, что способны распоряжаться своей жизнью, но стоит им оказаться перед необходимостью принять важное решение, они заглушают голос сердце и слушают разум, а ведь разумом можно постичь далеко не все. Они говорят, что такова была их воля, но на самом деле они просто бояться. Совершить ошибку, отказаться от привычного уклада жизни, упасть, почувствовать боль. Но разве может сбыться мечта, в которой сомневаешься изначально? Сомнения и страх – вот, что загоняет мечты в такой вот темный парк. А ты... ты боишься боли, боишься предательства, боишься не оправдать чьи-то надежды, показать свою слабость, признать, что совершил ошибку. Но тебе повезло – ты здесь, значит, все еще можно изменить.
– А как же замок? Зачем ты привела меня туда?
Она пожала плечами:
– Я думала, так тебе будет легче разобраться в себе. Но там, в библиотеке, ты совершил одну ошибку. Ты не понял, что менять нужно не прошлое, а настоящее. Оставаясь в воспоминаниях, ты можешь не заметить удачу, которая порхает прямо перед твоим носом. Те страницы, на которых потом ты прочитал о своем будущем, изначально были совершенно пустыми. Ты захотел увидеть на них то, что увидел, но все могло бы быть совершенно по-другому. Судьба существует, но даже она не в силах сопротивляться воле человека, если она слишком сильна. Даже она может сдаться под напором твоего желания.
Девушка вложила в мою руку цветок жасмина и продолжила:
– А сейчас ты должен идти. Надеюсь, ты все осознал и теперь моя помощь тебе больше не будет нужна.
Я взглянул на небо. Вдали первые лучи солнца раскрашивали небо палитрой красок. Бардовый медленно переливался в красный, красный смешивался с розовым и золотистым, золотистый перетекал в светло-голубой. Облака причудливой витиеватой формы цеплялись друг за друга, образуя одно разорванное полотно, сквозь которое проглядывали куски неба с едва заметными звездами.
Я шагал по мосту и, чувствуя на себя дыханье ветра, медленно закрывал глаза. В моей душе поселилось спокойствие, голова слегка кружилась, но была полна светлых мыслей. Возможно, все, что я описал, было всего лишь игрой моего воображения, но я уверенно двигался вперед, и уже ничто не могло меня остановить.

* «...биографии, на основе которых нельзя написать захватывающий рассказ, не говоря уж о романе, обычно принадлежат самым счастливым людям». Януш Вишневский «Повторение судьбы».

апрель-июнь 2008 года.