Свобода...

 Рядом с 924-м домом на Джилман стрит, у самого входа, где обычно оставляют мотоциклы местные байкеры, валялись стеклянные бутылки из под Коллы и пользованые шприцы...Ночь, должно быть, удалась на славу...
 На солнце алел пажарный кран торчащий из асфальта у самого края обочины. Вчерашняя газета, застрявшая одним концом в дверце не рабочей телефонной будки, изредка приподнималась от легкого дуновения утреннего ветерка. Еще заженная неоновая вывеска отливала медным блеском, озаряемая лучами раннего восходящего солнца.
 Внутри, в плотном полотне сигаретного дыма, еще слышалось эхо недавно отыгравшего свою, безукоризненно исполненную партию, стратокастера. Легкий звон доносился со стороны сушилок, у барной стойки, где мерно покачивались, перевернутые ножками вверх, бокалы. На полу валялись: порваная гитарная колонка, кучи битого стекла, пачки от сигарет, шприцы, вскрытая пачка презервативов...Ночь, должно быть, удалась на славу...
 Гул сливался с тишиной, оставляя ощущение абсолютной глухоты, и единственное, что все еще можно было бы услышать - звук собственного сердца, приглушенный неровным дыханием...

Все было будто в замершем движении: покачивающаяся мигающая лампа, под потолком, гудящий усилитель, катающийся из стороны в сторону, опрокинутый на бок, бокал...Но ни единого человека на многие километры вокруг, ни единого звука, какой может издать живое существо.Все умерло, исчезло, растаяло...Последним доказательством жизни, была сонная муха, ползавшая по лужице разлитого виски и тихо жужавшая слово: "Свобода..."