Весна

Есть весна. Наклевывающаяся зелень деревьев, чистое небо и едва высохшие улицы.
Слишком много птиц и горячий кофе по пятницам.
Нелепые сообщения на автоответчиках – непрочитанные, конечно, волосы, собранные в высокий хвост и полдевятого на часах – работа.

Но бывает по-другому – мокрые, грязные подоконники, черный снег, голые ветви деревьев, бесконечная серость неба – тоже, весна.
Мигрени, всклокоченные волосы и ненавистные булочки.
И сломавшийся будильник – сплошные черные полосы.

Не жизнь. Что-то странное. Весна, наверное.

Ее слишком много, она звенит даже в капели. Причем, в этот раз слишком рано – еще в начале февраля.

И вас – двое: ты и он.

Ты провожаешь. Он уходит. Как фальшиво.

И все – естественно, как в кино: смазливо и почти невзаправду – слезы на ресницах, соприкосновения кончиками пальцев, привкус октября на губах и что-то внутри – сломалось, наверное.

Сегодня главная героиня не ты, а значит – счастливый конец не твоя прерогатива.
И ты, быть может, довольна.

И провожаешь, у-лы-ба-ясь.


А потом будет утро. Пустое и сонное. Смятые простыни, холодный пол и вечный октябрь в кружке с остывшим чаем.

И вновь – весна. В каждом движении, в каждом следующем вдохе. А на выдохе – …


Идешь по улицам.

Дрожат ветви на ветру, в небо будто капнули белизны, прошлогодние листья утопают в грязи – весна.

Много прохожих, и у каждого свои мечты. Одни на всех и разные для каждого.

Вот девочка, как девочка. Как героиня какого-нибудь дешевого романчика.
Милая, забавная, кареглазая. Бантик в волосах. Брошка-ящерка на груди.
Мечтает о принце, а влюбляется в хулигана.
Изъезженный сюжет. Слишком просто.

Вот парочка. Из тех, что, смеясь, бегают под дождем без зонтика и дарят друг другу валентинки.
Строят грандиозные планы на будущее и расстаются через полгода после свадьбы.
Все, как обычно. Чертова романтика.

И всех так много. Даже слишком. Засматриваешься часто.
И…

       Зацепилась не за свою мечту. Порвала платье.
Наверное, нужно было пройти мимо, а не заглядываться на чужие фантазии…

У тебя все равно так не будет. У тебя роль второго плана…

И вы опять вместе.
Его рука на твоем плече и бессмысленность.
Что-то такое в глазах, отчего хочется вернуться обратно в Осень. Ты ненавидишь весну.
Особенно – эту.

А хочется жить… от души.
Но – какая жалость - ты уже давно подарила ее дождю. Безвозмездно.
А он в этом сезоне на скамейке запасных. Как прозаично.

И теперь – уже все равно.
Это все Весна и роль второго плана. Ты – тоже на своеобразной скамейке запасных. Как нелепо.


Он обнимает.
От него пахнет чем-то летним, теплым. И тебе вдруг становится холодно – ты никогда не будешь излучать такое же тепло.
Осень забрала его с собой, оставив на губах вязкий октябрьский привкус.
И поэтому ваши поцелуи – всего лишь горечь.

И обида.

И безоблачное небо над головой. А метеопрогноз велел взять с собой зонтик.
Плевать.
Ничего уже не будет столь важным – кончается весна.

А значит, будет – …


…А потом снова февраль. Собачий холод, черный снег, кипельно-белое небо, где до весны – рукой подать.

Неизменный приторно-дождливый привкус октября на губах и неглавная роль.

Как предсказуемо…

Просто иногда есть вещи, которые никогда не меняются…

Ведь это – не твоя весна…