Ах, душа русская

Лес

Ты входишь в лес, вдыхая запах, смолистой вяжущей сосны.Мох невзначай ковром ложится на ход твоей земной ноги. И аромат ночной фиалки твой городской тревожит нюх. Намокший лист ольхи и белки… склад берендеевых чудес… невысохший тревожат лес.Тревожит всё: грибы, морошка, кем-то забытое лукошко ласкает взгляд и тешит дух. Лисицы хвост мелькнул, пропала, унюхав лабиринт следов, но зайца в келье не застала – он не дурак, и был таков…
Устроив перепалку, птицы вспорхнули где-то из-под ног, и вдруг зелёная опушка и дуб суров и одинок.
Высок, могуч, как старец мудрый, стоит на рубеже веков, пришедший в мир когда-то в прошлом, он пережить тебя готов.
Войдёшь в тот лес, душа нежданно вспыхнет, тем неземным, дарованным судьбой, и голос твой жизнь опрокинет, и тело будет вновь с тобой. Найдётся вдруг душа страдалица, вмиг отболит, отплачет, отойдёт и, жизнью в жизнь, колодою распялится, дав твоей жизни новый поворот.Ты растворишься в вечном оке девы, сверкающем нам по ночам с небес, и сохранишь зазывный запах ели, и голубеющий зелёной сказкой лес.

10.12.06г.

Ах, душа русская… душа тоскующая,
         сама не знает отчего, о чём?
Она как озеро, - с утра волнующее,
       а в вечеру грустит о, неземном…
ей бы, задумавшись плыть в созерцаниях,
       но надо жить, работая потеть,
а ей бы с воздухом в просторы крайние,
       забросив всё, в страданиях лететь.
Страдая обо всём, что властно и не властно,
       доступно, не доступно… ах, зачем?!
Жизнь обозрительна и непричастна,
       её достаточно всему и всем…
Душа тоскует, о том, что сбудется,
       ну а, не сбудется… так бог бы с тем…
Ей хватит то, что есть, а что приблудится
       ей вдруг и не за чем… Скажи, зачем?
Но если вдруг желание проявится,
       откроется душа: - здесь всё моё!
Вобрав в себя, всю красоту
                       не застрахуется.
Для всех, отдаст… как будто и ничьё…
         она ведь, жалостна, отдаст, - и всё!

6.12. 06г.

Шторм

Тучи чёрной рваной тряпкой;
       Ветра аккомпанемент…
Чайки словно бы украдкой…
       Самолёта ровный след.

Небо сумрачной изнанкой…
       и горящих окон свет…
Птицы, будто самозванки
       сверху падают в кювет.

Шторм волну на город гонит
       у воды безумный всхлип
тучи вихрем как изгои
 пронеслись, вдруг чей-то крик.

Страшно… страшно по неволе…
Серый мрак и лишь огни
       погибающему морю
       дарят счастье, поживи!