Чужой город

Сижу в опустевшем вагоне трамвая. Одна. За грязным окном темно и льет дождь. В вагоне – тусклый свет, а снаружи – разноцветные огни фонарей и неоновой рекламы. Здесь, в шумном и суетном городе, абсолютно не видно луны. И звезд тоже. Все это закрывают высоченные здания многоэтажек и светящиеся квадратиками окон громады универмагов. А кто-то считает, что в городе жить лучше. Странно…
Трамвай замедляет ход, и двери с лязгом распахиваются, впуская в вагон ветер и шум городской улицы. Мне туда? В холод и до тошноты надоевший дождь?
Поднимаюсь с сиденья и иду к дверям. В нерешительности останавливаюсь на последней ступени. Темная улица глядит неприветливо, тускло подсвечивая фонарями. Что тебе нужно здесь? Ты не такая, не часть этого города!
Спрыгиваю со ступени на дорогу, и двери захлопываются за моей спиной. Трамвай уходит, прощально погромыхивая вагонами. Совсем рядом, под боком, с шумом проносятся автомобили с красными глазами-фарами. Перехожу дорогу и иду по улице. Дождь холодными каплями скатывается за шиворот, бежит по лицу, смешиваясь со слезами. Дурочка. Почему плачешь?
Зябко кутаюсь в куртку и заворачиваю за угол, исчезая в ярких огоньках ночных улочек. Я чужая для этого города, и, похоже, он это прекрасно понимает…