Самоубийство мысли

Невзрачный человек в сером костюме снова повторил ту же фразу.
Устало, монотонно.
Так констатируют давно всем известный факт.
Но в его устах это было больше похоже на приговор: «Это самоубийство. Очевидно, даже думать нечего. Самоубийство мысли. Ничего удивительного ведь…»
Ты неуверенно повернул голову и посмотрел прямо в глаза этому странному типу.
Почему-то ты знал, очень четко и ясно осознавал, что эти слова непосредственным образом касаются тебя…что они о тебе.
Смотрел прямо в глаза, но ничего не увидив в них, вновь повернул голову к окну.
Когда это произошло?
Вчера…или сегодня?
Оказалось, очень сложным не потеряться во времени.
И почти невозможно было удержать мелькнувший проблеск света, где-то на грани сознания.
А еще со вчерашнего дня весь мир почему-то стал белым.
Краски стерлись.
Почему исчезло синее небо?
Где теперь зеленая трава?
Всё белое…слишком белое.
Тебе хотелось бежать, но ты не мог…
Хотелось лететь, но тебе бы не позволили…

Невзрачный человек, наконец, ушел.
Ты заметил, что он недовольно покачал головой, потом обратился к кому-то и сказал, что обязательно зайдет завтра.
Зачем?
А впрочем не важно.
Главного ему не вернуть, не вернуть цвета жизни…

Темнота медленно просачивалась в зарешеченное окно небольшой комнаты, скупо обставленной только самыми необходимыми предметами.
На первый взгляд, пустая, больничная палата.
Но тьма, она, обманчива.
В углу, на холодном полу, сидел человек.
Он сидел, прижавшись к стене, время от времени, то уставившись на свои бледные руки, то закравая глаза.
Он хотел увидеть темноту, почувствовать ее, заметить полоску лунного света, стучащуюся в окно.
Но тщетно.
Перед ним стелился белый воздух, в неподвижных зрачках догарало пламя, унося последние воспоминания жизни.
Но всё же…всё же в затуманенном сознании еще бились два последних, ненавистных слова.
Его приговор.
Самоубийство мысли.