Записки художницы. Мастерская

Раннее утро. Еле открываю тяжёлые веки, глаза ещё спят. Хотя…и голова тоже. Включаю родной «патифон» и под красивую мелодию начинаю(наверное) просыпаться…И только чуть слышь: «Мой друг художник и поэт, дождливый вечер на стекле, мою любовь нарисовал, открыв мне чудо на земле…» Художники, поэты, творческие люди…Что-то мысли странно и напряжённо гудят в моей голове. Направляюсь на кухню и варю себе кофе, надеюсь, что всё-таки проснусь. Ммм, какой бодрящий аромат кофе, теперь этот манящий запах разнёсся по всем комнатам, гуляет как ветер, цепляя всё, что попадается на пути. Заливаю кофе тёплыми сливками и иду в свою мастерскую, а в голове всё тоже: « Мой друг…Художник…Поэт…Мою любовь нарисовал…Моё сердце замирает, пульсирует в висках, ведь поют про любовь…Эх…Мою любовь?…Сколько души в словах, в одной песне…Все, кто умеет, делятся душой…Сколько души…и…» Мои мысли прервало мяуканье кошки. Люблю размышлять, только, когда начинаю, то уже редко останавливаюсь вовремя. Спасибо, моей хвостатой сестричке. Вот я и в своей мастерской: запах масляных красок сразу бьёт в нос, но он приятен. А тут как всегда - творческий беспорядок. Дверь уже напоминает вход в бомбоубежище, но я люблю эту дверь, на ней расписка всей моей жизни. Цветочные обои, уже наполовину слезли, но на остатках виднеются мои рисунки: чудные сказочные звери, чем-то схоже на Ван Гога…Нет-нет, не смейтесь, это даже хуже Пикассо, ведь рисовался каждый зверёк за минутку, а именно, когда я проходила мимо этих стен, ведь так и тянуло, как магнит, карандашом штрихануть, якобы случайно. И я штриховала – вот, собственно, и результат – рисунки, как росписи в древних пещерах. Ветхие ореховые полки, кажется, что сейчас обвалятся, но это только с виду они такие, краска ведь не вечна А вес моих любимых книг, кисточек, красок, тряпок, карандашей и другого всякого хлама они без хрипа терпят. На подоконнике глиняные горшки, расписанные мной, в которых растут небольшие кустарники: жасмин, лимон, орхидеи, фиалки,ромашки - и все уживаются в одном метре земли, без спора друг с другом. На одной стене мастерской висит зеркало прабабушки, рамка всё также ярко серебрится под прямими лучами солнца, хоть и заляпана непонятным цветом краски. На другой стене поселилась виноградная лоза, её листья цвета индиго, зовут стрекоз играться...Занавесь заляпан красками, потолок забит деревянными плитками, гвозди устрашающе висят, пол залит белой краской, паркет танцует под ногами…Вы, наверное, уже представили картину моей комнаты – как будто прошла война, а вместо пуль были краски. Да, у гостей первые ощущения не самые лучшие, но я люблю это место, люблю свою мастерскую, тут всегда происходит всё самое интересное и даже порой необъяснимое. В углу отдыхает мой друг, планшет из красного дерева, что передался по наследству от моего прадедушки. Резьба – высший класс, а какие узоры на ножках, касаешься них, и до сих пор чувствуется стальной клинок, что вырезал эти волшебные завитки. Я дотрагиваюсь до планшета, а он благодарит меня своим лёгким поскрипыванием. Он всегда готов верно и с радостью служить в любую минуту. Сколько чудес на холстах , бумаге и всяких деревяшках мы с ним вместе сотворили! Планшет мне часто подсказывает как рисовать и исправляет мои ошибки, ведь он не просто деревяшка, он мудрый учитель, стольким художникам служил, что опыта набрался, всех удивит. Кисточки – проказницы услышав скрип паркета начинают плясать на полке. «Тише-тише, «лисички», «ушки», «бычки» скоро-скоро мы с вами будем рисовать!» . Я сказала, что кисточки – проказницы? Да, ещё какие, они не просто пляшут, а будят остальных, сладкоспящих в этой чудо-комнате. Теперь в мастерской звенящий гул и шкрябанье угля по стенке. Все уже наготове оказаться в моей руке и плясать под моим руководством. Я словно дирижёр разно инструментального оркестра…
Вот она - моя волшебная мастерская. Теперь и вы в ней побывали, но всё самое интересное впереди, скоро наступит время творить и тогда завеса спектакля будет приоткрыта.