Дикая женщина в мелодии заката...

Как прекрасно сидеть на песке и смотреть на закат.
В полном одиночестве. В маленькой бухте.
Такие закаты бывают только на Финском заливе, на нашем студеном и ветренном подобии моря.
Узкая полоска, отвоеванная у воды. Почти у самой кромки пляжа за лето проростает смешная кучерявая салатного цвета трава. За ней на песке – шиповник, застенчивая северная роза. Колючий, с ярко розовыми лепестками, доверчиво распахнутыми не ласковому солнцу и торопливым настойчивым пчелам. Чуть дальше на невысоких дюнах - сосны. Не корабельные – высокие и статные, не правильные - круглые с плотными шапками, а сучковатые и корявые, на которые удобно залезать или вешать сушиться мокрый, не эстетично пахнущий тиной купальник.
По этой воде можно брести вечность, ища глубину. Она доверчиво плещется вокруг лодыжек, манит, холодными лапами подкрадываясь к животу, и обманывает, снова выводя на мелководье. К середине лета весь залив покрывается тонкой мутью мелкой морской травы, скрывающей дно и блестящие лысины рассыпанных по бухте валунов.
На закате - отлив. Плотная в серебристых блестках вода, отступая, обнажает островки мелкого песка. Он странно плотный, покрытый волнистым первобытным узором. На эти новорожденные островки никто не ступал. Возможно, ничей след так не коснется их, пока они снова не скроются от глаз.
Здесь щедра на звуки тишина. И здесь место, где можно самозабвенно кричать. Набирать, чувствуя как раздвигаются легкие, полную грудь воздуха и давать волю истомленным условностями голосовым связкам.
Кричать всякую чушь, смеяться прото так и шуткам друзей, голосить и петь, бегать, высоко и смешно подбрасывая коленки, в брызгах слегка нагретой за единственный теплый день воды.
А потом сидеть, поджав под себя ноги, растрепав путанные ветром волосы, в толстом широком свитере и старых немодных джинсах. Чувствовать босыми пальцами как остывает песок, растворяться в закате... Золотом с черной платиной, розовом с сиреневыми сполохами, алом с невозможно огненным диском солнца, садящегося в фиолетовую тень то ли воды то ли туч...
Потом и ночь вступает в свои права. Она подхватывает последнюю полоску зари и топит в иссиня-черной воде залива.
Это время Дикой женщины. Той, которая живет в каждой, но не каждой показывается. Той, которая иступленно пляшет в свете костра, зачарованная красным, как кровь вином, одурманенная тончайшим ароматом смолы и ветра. Той, которая ускользает от слов, обещаний и соблазнов, чтобы побыть на едине с собой, чтобы побыть самой собой, чтобы побыть Дикой...