Прощание. Часть 2

Набираю номер, рука дрожит, трясется, бешено колотя по кнопкам, не попадая, снова повторяя попытку. В горле жжет от частого сдавленного дыхания и страха. Страх заполняет все вокруг, отражаясь в стеклах шкафа, дробясь в трехстворчатом мамином зеркале.
Перед глазами от напряжения прыгают черные и цветные точки. Скула ноет и саднит. Дотрагиваюсь, на кончиках пальцев остаются капельки бурой крови.
Захлопнутая мной дверь комнаты сотрясается под мощными ударами наваливающейся на нее туши.
- Сука, убью, - и дальше трехколенчатый мат, еле различимый в разъяренном оре.
- Мама, мамочка, - маленькие пальчики с острыми ноготками бешено впиваются в мою ногу, до крови царапая кожу через поехавшие стрелками колготки. Я готова провалится, спрятаться, сжаться в невидимый глазу дрожащий комок, но громкий плач сына заставляет меня снова и снова приходить в себя, лихорадочно ища пути спасения.
Номер? Номер.
02: "Дождитесь ответа оператора"
Что делать? Что делать? Мысль пульсирует в мозгу головной болью. Дашка. Вот мое спасение. Дашка. Занято. Снова занято. Боже кто мне поможет. Вот кажется гудок.
Дверь трещит под напором. Он бьет по ней чем-то металлическим, потому что к грохоту добавляется лязг сбиваемого дверного замка.
- Забирайся в шкаф, - пытаюсь, чтобы мой голос звучал спокойно, но заходящегося и дрожащего в испуганном плаче ребенка, тихий дрожащий шелест моих слов не успокаивает. Почти кричу: - Прячься.
Сын замирает, глядя на меня такими серьезными опухшими от слез глазами, что я невольно тоже замираю.Дверная ручка со звоном вылетает, выводя меня из оцепенения.
Спиной крепко жмусь к закрытой дверце шкафа, за которой бьется мой сынок. Руками пытаюсь закрыть лицо. С закрытыми глазами не так страшно. Но как много я бы отдала сейчас, чтобы только не слышать его голос, отдающий в ушах звоном от боли и ужаса:
- Он еще будет мне говорить, .., что приедет и увезет в Москву?
Из последних сил, собрав остатки смелости, пытаюсь перекричать его:
- Нет, нет. Я об этом ничего не знаю, - от того, что он больно дергает мои волосы, давлюсь собственным всхлипом.
Телефонная трубка кричит на включившейся громкой связи жутким визгом Дашки. Дозвонилась, мне почему то становится легче.
- Не успеет, - его лицо искажает оскал, - прощай..
Вижу как к моим глазам летит, направляемая его рукой монтировка. Горячая волна в области виска взрывается красной пеной и это последнее, что я успеваю увидеть.........