Пончики

Медленным, слегка в развалочку шагом они зашли, а точнее просочились в придорожное кафе. Крутя вокруг пальца ключи от припаркованной у кафе машины упали на мягкий диванчик. Совсем юная девушка, которая только закончила школу, и то не все классы подошла к двум парням в синих костюмчиках и спросила, что они хотят заказать. Кофе и пончики послышалось в ответ. Когда заказ очутился у них перед носом, они также неторопясь, как и зашли, стали пожирать пончики пропитанные маслом. Оно стекала по их пальцам запихивающим в рот эту снедь. Вся мерзость мира заключалась в этих жирных пальцах. Они думали, что они круты, они полицейские, все для них нипочем. И тот пацан с косяком травы в кармане, и парочка шлюх в самом злачном районе. И эта официанточка, бегающая перед ними на цыпочках. Ах, как бы им хотелось ущипнуть ее за самое интимное место. Но служба. Она их единственная любовница. Они круты своими пушками. Размножаются они путем выдачи блестящих значков. И с этого момента они уходят из этого мира. Они перестают наслаждаться ночью с женой, про детишек вспоминают на рождество. Некоторые уходят на пенсию, другие со звездным флагом накрывающим крышку гроба отправляются прямиком в Вальгаллу. Это высокая честь. Однако большинство с радостью не обременяют себя риском.
И только выстрел из двустволки ставит все на свои места. Отец забитого досмерти парня, с которым расправились за несчастный косяк, восстанавливает справедливость. Значок не помог. Синий мундир стал алым. Но пролилась не праведная кровь, а блевотина подонка. И пусть простят меня те, кто охраняет покой американцев. Боже, благослови Америку и ее ароматные пончики. Ибо все это было неправда.