***

На обочине жаркой дороги стоит человек.
Те самые "Доктор Мартинс" - не вишнёвые, а чёрные (зато с зелеными шнурками, впрочем, они никогда не бывают зашнурованы).
Сбившиеся длинные гольфы, собравшиеся в гармошку. Синяк на голени.
Обрезанные джинсы, за годы выцветшие от истошной голубизны до благожелательного блёклого ханжества.
Пыльная футболка с эмблемой несуществующей группы.
Истертая кожаная куртка-ветровка: значки на рукаве и одна старая нашивка.
Основательный чёрный рюкзак, наполненный самым необходимым, самым любимым и самым святым.
Бесконечные линии дорог. Тысячи километров ветра - сухого и пыльного, влажного от дождя, молодого и голубоглазого - или наоборот, коричнево-морщинистого, как старческая мошонка. Отрезы земли, словно штука ткани, небрежно брошенная на базаре на землю крепкой рукой восточного торговца, развернувшаяся, чтобы показать свой узор и фактуру. Переплетение и гул сотен голосов, шум городов, сияние фонарей и реклам, нестерпимый блеск полуденного моря, множество дождей во всех странах - на горячую голову, на прищуренные глаза, на закушенные губы.
Счастливого пути всем, кто идёт вперёд.