DJ

Вообще-то, я клубы не люблю. Ну, только если не ради съема, то, по сути, делать там нечего. Ну, еще пожрать. Ну, еще подрыгать жопой. Ну, пацанов повидать. Про косяки я специально пропущу, а то придушат. Так-то меня знают. Я бываю здесь. Просто побухать. В этом и весь кайф. В целом - мелкий. Телкам всегда дешевый вход, они ходят стайками и стреляют сигареты. Их мечта – папик. Один такой дурак сидит напротив. Он гладит колено девочки с нашего курса. Он угощает сразу двоих и мечтает о том, что я делаю с ними почти каждый день. Если бы он был старым, то я бы назвал его старым дураком, но он еще на коне. И при деньгах. В этом он молодец. Я не знаю, что еще может затащить такого в это место, если не похоть. Ну, да, впрочем, а где же еще? Через пару-тройку коктейлей он окажется на моем месте. Таков круговорот ****енок в этой жизни.
Я полулежу с пацанами на диване. Если бы у клуба были деньги, то можно было бы обить кожей наши места. Тогда бы диван не прилипал к потным телам. Точнее тела бы не потели на нем и не скользили бы, словно пельмени в миске. Мне уже надоело придавать себе удобную позу, упираться ногами в протертый линолеум. Два раза уже спотыкались. Все знакомые ребята. Без конфликтов. Они все понимают. Один останавливается и дает открытку.
-Кто это? – спрашиваю.
-DJ Никитин. Выступает сегодня.
-Это круто?
-Типа того.
Мы с пацанами решили дождаться Никитина. Заказали еще водки, все равно на лучшее денег нет. Телки напротив пьют коктейли с вишенками и лимончиками, их кавалер – виски. Он тискает их обеих, что-то рассказывает, они смеются. И вправду он мне нравится. Я даже захотел сменить пол и обернулся к зеркалу.
Если бы не пара прыщей…
  За стеной долбит то, что некоторые зовут музыкой. Я не ханжа и не эстет. Мне нравится ритм, но то, что крутят на танцполе сейчас – это полный отстой. Какие-то гнусавые тетки выкрикивают прописные истины про любовь, энергию, эмоции и прочее говно в их говеном исполнении.
Меня толкает сосед.
-Вон там, смотри!
Он показывает на делового лысого парня в майке, сообщающей, что он, типа, популярен в столице. Так и написано: «Я – вери феймоуз ин Москау».
-Это тот самый?
-Ага.
-Ну, посмотрим.
Как всегда мы чуть не добрали нормы. Все внезапно бросились на танцпол. Кто-то даже стал пищать и хлопать. Какие-то малолетки, которым покажи хоть палец – лишь был повод. Надо понимать, начало шоу.
Действительно, столичный лысый парень стоит на сцене под аплодисменты нашей местечковой гламурной молодежи. Резидент, как объявили, некоего «МОСКОУБЛЯБУДУНЕПОМНЮ модного КЛУБА».
Резидент, это звучит круто! Это словно родник чистой воды! Это аура! Это уровень! Это не просто лошара с десятком пластинок, это – Паганини! Это - Сам Никитин! Он ТАКОЕ сейчас вытворит!
Мы с пацанами в нокауте. Задубасила аппаратура, и лысый Никитин с умным видом запустил первый шлягер. Мы все его знали. Он уже весь мозг высосал.
-Слышь, - спрашиваю у друга, - это он, что ли, сам написал?
-Нет конечно!
-А-а…
Вокруг все начали скакать и делать импульсивные движения. Одна мадам заехала мне сумкой по носу. Несколько девчонок были умнее – они сложили свое в центр круга. К ним безобидно докапывался подвыпивший парень. Его все здесь знали, как и меня. Поэтому и не трогали. Парень любил девок. У него была такая манера знакомиться.
Звук на танцполе слегка стих - DJ Никитин говорил по телефону. Второе ухо занимал глянцевый наушник. С его помощью подбирался новый трек… и Никитин виртуозно его нашел. Зазвучала еще одна заезженная дрянь. Нам захотелось врезать лысому между наушниками. Мы обсудили этот вопрос в баре.
-А в чем крутизна Никитина? – спросил я администратора клуба.
-Он в моде.
Получилось, что любой лох может быть в моде, если у него есть футболка и пара дисков.
Мы решили набить морду тому, кто содрал с нас денег. Навстречу попался мужик, что угощал девчонок. Он был один, и ему было невесело.
 Его тоже обобрали.