Уставший от бессмертия

Похороны давно закончились, на кладбище наступили сумерки и весь его тихий, мёртвый мир погрузился в глубокую, жуткую тьму. Дул холодный северный ветер, луны почти не было видно, только небольшой осколок месяца блистал в кромешной темноте. Но скоро и месяцу было суждено уйти со своего священного места, с запада оживлённо приближались тёмно-синие тучи будущей грозы. Словно вся природа горевала и предвещала события этой грустной ночи.
Он шёл по кладбищенской тропе к могиле брата, которого похоронил восемьдесят лет назад. Вы думаете, шёл дряхлый старик? Нет. Более того если бы все его сверстники выглядели так как он, то окружающие люди подумали бы, что время жалеет их, либо просто сошло с ума. А ведь ему недавно стукнуло сто семьдесят восемь лет… или сто семьдесят девять. Он не помнил. Хотя обычно вампиры хорошо запоминают свой возраст, но этот, вероятно был исключением. Его второе рождение состоялось, когда он был совсем ещё юным, лет девятнадцать… или двадцать. К несчастью, этого он тоже не помнил. Первые полвека бессмертия казались ему сказкой. Ну ещё бы… Вечная молодость, отсутствие страха смерти, жажда приключений и страсти. Отличная жизнь, не правда ли? Ах, да как же я мог забыть. Основной и самой главной радостью для него всегда оставалась сладко-солёная жидкость, струившаяся по человеческим венам. Кровь. И только кровь.
Но в последние десятилетия бессмертие стало его угнетать. Угнетение выражалось в постоянной депрессии, меланхолии. Не было любви, семьи, друзей. Но тогда почему он прекрасно обходился без них раньше? Наверное, это переосмысление ценностей. Жаль, что оно случилось так поздно.
В эту ночь он пришёл на могилу к брату, где не был уже довольно долгое время. Ему нужен был покой, ну где как, не на кладбище стоило его искать? Могила была ухожена, но цветы на ней давно засохли и превратились в коричневую пыль. Он не принёс брату новых цветов, но когда кровавая слеза упала на могильный холм в земле сразу же зародилась жизнь. Утром здесь распустится тёмно-красный куст великолепных крупных роз. Утром… Для вампира это очень не знакомое слово.
Тут он заметил неподалёку новую могилу, умерла женщина в довольно преклонном возрасте – восьмидесяти лет. Он подошёл к тёмно-жёлтому деревянному кресту и дотронулся до него. Жгучая боль. Он быстро отдёрнул руку. Осина. Вечное оружие инквизиторов и охотников. Хотя сам крест тоже представлял для него опасность, но в глубокой ночной темноте всё казалось не таким явным.
Простите, что я не назвал его имени. Думаю этого не нужно, к тому же почти за двести лет у этого вампира сменилось более сотни имён, хотя нет, более тысячи. В Италии его звали Фабиан, в Греции Кир, во Франции Венсант… Владлен, Кристиан, Роберт, Жорж… Этот список можно продолжать целую вечность, а может и две. Не знаю.
Вдруг из-за ветвей появилась та, которую он так долго ждал. В которую верил и которую любил. С мыслью о которой пришёл сюда. Между ними не было долгих диалогов и философских рассуждений, горячих приветствий и громких слов. Она лишь промолвила:
-Я пришла. Ты готов?
Он безынтересно махнул головой.
Металл рассёк мёртвую тишину.
В ту ночь вампир умер.