Исповедь бродяги

       (Вымышленная история)

       Хочу я поведать о своём грехе, который терзает мою душу, нередко приходит во сне страшный образ мужика, которому я не помог, которого уж нет на этой земле... О господи, прости меня и помилуй!
       Я - бродяга. С детства люблю бродить и по городским улицам, переулкам, площадям, и по сельским дорогам, и по лесам, и по бездорожью, по заброшенным совхозным полям, заросшим бурьяном выше человеческого роста. Брожу в любую погоду.
       Когда-то один грамотный мужик, интеллигент, рассказывал мне, что за границей в зоопарках создают искусственную среду обитания, носорогам - жидкую грязь, например. Наши люди живут лучше. Потому что эта среда обитания образуется совершенно естественным образом на дорогах, особенно весной, после таяния снега. Настоятельно рекомендую: обратите на неё самое пристальное внимание. Зимой, когда кружит метель и все дороги замело снегом, Вы не заметите ничего примечательного. Но когда снег растаял и обнажилась грязь - вот тут-то и высунулись из неё где спасительные для семейного бюджета пятьдесят копеек, а где и целый рубль. Но даже если Вы со слепу оцениваете монетку как десятикопеечную и Вам лень её вытаскивать из грязи и потом отмывать - всё-таки нагнитесь, посмотрите внимательнее, может, это и не десять копеек вовсе, а какая зарубежная монета прискакала, десять евроцентов, к примеру. Там, в мартовской грязи, порой что хочешь можно найти. Лично я, когда брожу по улицам, не держу голову высоко и не наблюдаю звёзды, всё время смотрю под ноги.
       Ботинки я никогда не чищу, и лишь изредка мою. Потому что бесполезно. Чистишь-чистишь, а изгваздаешь за пять минут. И брюки у меня покрыты пятнами от брызг дорожной грязи, особенно внизу. Но не буду же я их стирать каждый день!
       Мечта стать бродягой зародилась во мне рано, ещё когда я был маленький. Помню, стою я на четвереньках и, отбросив в сторону альбом для рисования, купленный мамой, рисую на обоях цветными карандашами образ папы, как я его себе тогда представлял. Рисовал с упоением, пока карандаши не иступятся, потом затачивал их точилкой - и снова рисовал. Но когда мама пришла с работы - вместо того чтобы похвалить меня за зарождающиеся во мне художественные способности, как-то грустно сказала: "Ну зачем я тебе альбом для рисования покупала? Чтобы ты портил обои... Нарисовал какого-то бродягу..." "А кто такой бродяга? Расскажи, мама!" - попросил я. "Бродяга - это человек, который всё время гуляет на улице, и домой не возвращается" - объяснила мама. И тогда в голове шевельнулась мысль: "А может быть, это судьба? Может, я именно потому нарисовал не папу вовсе, а себя в будущем, сам того не осознавая? Может быть, моё призвание - бродяга?" Другие дети мечтали стать писателями, поэтами, художниками, инженерами, артистами, спортсменами, космонавтами - я точно знал, я - бродяга. Да я и не любил возвращаться домой, ещё не нагулявшись во дворе досыта, но мама звала домой, требовала - и приходилось возвращаться. Когда я стал старше - я не любил играть во дворе с ребятами, вместо этого я выходил на улицу со словами: "Мама, я пошёл погулять" - и бродил по всему городу, куда ноги забредут, иногда выходя за его пределы, а домой возвращался к вечеру. Ложился спать, так и не выучив уроки, но зато вдоволь нагулявшись.
       Не буду рассказывать, как не поступил в институт, как работал на заводе, как лишился квартиры, будучи обманутым мошенниками - всё это грустная история... И начал скитаться по белу свету... Перебивался случайными заработками - например, собирал бутылки и алюминиевые банки из-под пива.
 
       * * *

       Иду я как-то раз по сельской дороге рано утром, часов в пять. Ноги гудели от путешествия по лесу, где я заблудился, выбрался с трудом на второй день. Подхожу к автобусной остановке. Рядом с остановкой стоял мужик лет пятидесяти - шестидесяти, но выглядел он как-то странно: серое лицо, распухшие глаза... По моему усталому виду, по куртке, которую мама мне сшила тридцать лет назад, он принял меня за своего. Разговорились. Оказалось, мужику не хватало денег на бутылку, и он предложил купить её на двоих. У меня было немного денег, но я соврал, что денег у меня нет. Меня охватила жадность, прости, о боже! Мужик ещё долго мне рассказывал и о том, где дешевле и почём купить водку и самогон, какую ещё гадость можно раздобыть, если ни на водку, ни на самогон денег нет. Чувствовалось, что бедняге было скучно на земле одному. Потому что до этого он потерял лучших своих друзей. И жизнь стала неинтересной. Он как-то совершенно спокойно смотрел в будущее, понимая, что и его скоро тоже не будет... Он рассказал о разговоре со своей матерью. Она говорила ему: "И тебе не стыдно по земле ходить? Ведь все, кто был с тобой, они уже там!" Но я, прости господи, ничем ему не помог, хотя понимал, как ему с утра плохо. И уехал на автобусе, спокойно попрощавшись с мужиком.

       * * *

       Прошли годы. И вновь я забрёл, волею судьбы, в ту же деревушку. Рядом с ней располагалось кладбище. Иду по кладбищу. Смотрю на надгробия. О боже! сколько молодых людей, ещё во цвете сил, погибло и похоронено на этом кладбище! Мор здесь был что ли какой? Но, проходя мимо одной из могил, я вдруг обнаружил знакомое лицо. Да, это был он! Тот самый мужик... Я перекрестился. Но... странно... Мужику, оказывается, не было и тридцати! А я думал, он уже пожил достаточно на белом свете... И вдруг я вспомнил! Память мою внезапно осенило, а в висках застучало от пробудившейся совести... Я вдруг обнаружил, что тот день, когда я встретил этого мужика, и день его смерти по данным надгробия - это же один и тот же день! Выходит, это именно моя жадность, прости боже, свела его в могилу? Дал бы я ему на водку - он был бы жив, но у него денег не хватало, скорее всего, напился какой-то гадости по дешёвке - и отдал концы. Господи, прости мою душу грешную!