Бархат

Капля черного вина стекает по идеально прозрачной хрустальной стенке бокала, очерчивая свой путь и замирая на сгибе, повиснув в воздухе.
-Ты правда вернешься?
Красный цвет комнаты, наполненной запахом терпких пряностей, душными тисками сковывает горло. На потолке играют призрачные тени, которые из обычных предметов в красном полусумраке превратились в корявые очертания, принимающие вид любого страха.
-Пообещай, что ты вернешься,- в тишине можно было различить скрип пальцев по стенкам бокала, что так сильно его сжали.- Пообещай.- голос лишенный всякой надежды, слишком тихо, и фраза повисает в этом густом, как гуашь, пространстве.
Мы же договорились,- шуршание ткани, и тихие удаляющиеся шаги, прервавшиеся тихим щелчком дверного замка с той стороны.
В этой душной комнате, с запахами восточных пряностей, терпкого крепленого вина, жаром камина остаться один на один с самим собой. Запереться в своих воспоминаниях. Звон стекла, треснувшего в руках и кисловатый запах крови, почти неуловимый в этом дурманящем аромате прошлого, рисует невидимой струйкой штрихи, вырисовывая в воздухе корявые линии помех.
Всего три шага до истории. Стоит лишь подняться и подойти к белому пустому холсту, где хотел еще вчера нарисовать любимый образ. С бокалом вина, в красном цвете комнаты, в полуобнаженном виде, прикрытый лишь тяжелым бархатом.
Можно нарисовать то, чего нет. Можно нарисовать прошлое.
В умелых руках кисти становятся тем, что творит живую фотографию.
Маслянистые краски нервно ложатся на холст, вырисовывая изображение .
Мастер продолжает свою нескончаемую работу, не замечая, как с плеч спадает волной на пол ткань бордового бархата. Как живое существо, у ног хозяина.
-Я знаю, ты вернешься.