История о двух минусах

Только что ты был готов признаться ей в любви, и вот уже ее лицо - всего лишь удачный узор на китайской тарелочке, висящей на стене в чужой квартире в далекой другой реальности. Ты с трудом вспоминаешь цвет ее глаз, спрятавшись в наушники от мерного стука колес поезда метро. да и не волнует тебя цвет ее глаз, ты просто ощущаешь пустоту в голове. Самое дикое, что она сидит рядом, положив тебе голову на плечо, поигрывая идеально наманикюренными пальчиками. Ты почти не можешь о ней рассказать, только образы: она вставляет тонкую сигарету в накрашенный рот и щелкает блестящей дорогой зажигалкой. Ровные светлые волосы рваным каре обрамляют лицо, они взметаются в воздух, открывая ярко накрашнные глаза... Точно, зеленые глаза, похожие на два огромных неземных изумруда. Ее белая кожаная куртка пахнет горькими духами, голубая кофта на одно плечо открывает вытатуированный тонкий незамысловатый браслетик на предплечье. Голубые вытертые джинсики, белые лаковые туфли на огромном каблуке и носочки телесного цвета в сеточку - на левом одна ячейка лопнула.
Как ее зовут? Ты не уверен, что это заслуживает внимания. но ты никогда не сможешь понять простой вещи...
Если бы она захотела, то ты бы запомнил не только ее паспортные данные, но и историю всей ее жизни. Просто твоя случаная мимолетная подруга видит тебя насквозь, она прекрасно осознает, что ты живешь словно перед телевизором, тебя волнуешь только ты, совершенно неинтересный ей персонаж с ничтожной жизнью, жалкими рабочими проблемами, ссорами с той самой женщиной, от которой ты спрятался в дешевой забегаловке на углу двух замызганных безымянных улиц. И уж тем более ей не интересно твое самоутверждение, неприятно вслушиваться в твой пьяный самодовольный бред.
Она не запомнит твоего лица и не запишет телефон. Она просто выйдет на своей остановке и отправится в свое кафе на углу городских джунглей и будет надеяться, что ты и такие как ты мертвые личности не посетят ее работу, не разговорятся с хорошнькой официанткой и она больше не будт ехать в метро, положив голову на твердое плечо в сером офисном костюме, отдающее парфюмом, сигаретами и однокомнатной жизнью в паутине темных переулков, хронически перегорающих фонарей и заоконного мата. Сейчас она поднимет голову, улыбнется и скажет:"Ну, я пошла. До встречи, не пропадай", поцелует воздух около твоей щеки и отврнется к дверям. Они выпустят ее, закроются и она растворится в капиллярной сети переходов в толпе таких же как она официанток, секретарш и курьеров.
Ты уже не сможешь вспомнить, как ее зовут и где находится дешевая забегаловка на грани между вчера и сегодня.
Ты погружаешься в сон, выбросив из головы все ленивые мысли, а синий червь поезда уносит тебя в заполненный темной густотой зев тоннеля...


"Музыка прошила ее измученное тело, обезумелые, почти ослепшие глаза зажглись неземным светом, преломляясь через выступившие хрустальные слезинки. Она танцевала как безумная, ее волосы мешались с сигаретным дымом и впутывались в пелену, связанную из нот <...> Она лежала на полу, в ее мертвых глазах застыли призраки вселенского счастья и слезы, а из ушей и уголка замазанных тональным кремом губ текла кровь"(с) Я