Гложет одиночество, белую вуаль...
Мыслями, пророчество, забретает в даль...
Ходит белокрылая, ангельская смерть,
Жертвами искошенна, легкая постель.
И надежда дикая, вену перекрыв,
Не пускает криками, новшества порыв.
И глаза усталые опуская вниз,
Мы идем по старому... я и трубочист.
Свидетельство о публикации №208112700532