Откуда ей знать...

Банально начинать рассказ со слов, Была осень, Шёл снег, Погода плакала. Я начну его иначе…
  Сейчас сидя у компа, я вспоминаю вчерашний день, где то с ужасом, где то с огорчением, где то с гордостью. Решать тебе читатель! Всё написанное мною будет являться неким дневником, и в тот же момент историей которая могла произойти с тобой, а может и произошла, правда в другом ракурсе… Надеюсь прочтя ты поймёшь что в жизни у тебя произошло что то из ряда вон выходящее. Начну писать от третьего лица, так удобнее посвятить тебя во все подробности.
  Так вот, вчера я шёл к метро, как обычно в позитивном настроении, так как шёл от своей любимой(правда с горестным чувством разлуки до утра)В метро, как обычно нашёл какую то шутку для кассирши, До Кузьминок! Один! Туда, обратно! Редко увидишь улыбку на лице кассирши метро! Как и все люди с элементарным чувством такта и благородства пропустил в перёд себя двух продавщиц цветов, одной лет 33 хотя выглядела на все 45 а второй лет 60,  старушка! Обе изрядно выпившие, и горланят на весь вагон, « - Купите цветы, будильник называются!» Обращаясь ко мне, немного сконфузились, видимо в силу моей Кавказкой внешности, но…как говориться, «За них кричала водка»
  - Сынок, купи цветок! (надо заметить, что цветов я на той ветке не увидел, она скорее была похожа  на веник для бани, о чём я и упомянул пьяной старушке) (из Рязани)
   - Не, мать, некому дарить! Я отвернулся…
   - Нет жены? Нет дочки? Нет невесты? Такой красивый парень! Как мой сын! А мой ведь погиб, защищая вас!!!
   - Кого вас? Я так и не взял в толк! Родившись в Средней Азии, будучи армянином, не зная ни слова по Армянски  но в совершенстве изучив Узбекский, Таджикский, Феню, что я мог ответить ей? Что мой отец, Уважаемый в городе человек во всех кругах, от делового, семейного, и до криминального? Откуда знает эта пьяная бабка, что меня с детства защищал, только отец и я сам!? Откуда известно этой пьяной старухе, что я окончил институт (поступив туда без копейки) Откуда она знает, что на улице русскоязычному населению, точнее молодёжи, намного сложнее выжить в Узбекистане, чем на войне? Откуда ей знать, что я такой правильный, лишившись отца, был посажен в тюрьму нашей неуёмной властью, где все ищут так называемых «Глухарей»? Откуда ей знать что, чтобы не сойти с ума я делал (в одиночной камере, со  своей пайки хлеба, шашки, чтобы не сойти с ума)? Откуда знать ей, что по приезду в колонию меня, (не побоюсь этого слова) Убивали табуретками, за то, что я с «Московского централа»? Откуда ей было знать, что выйдя (не будучи виновным) я пойду таскать кирпичи, жить на вокзале, работать на стройке,  молиться в церкви, что найду девушку, с которой буду жить 2 года… А потом..Увы..Родители..предвзятое мнение…
 Откуда ей знать, что  насмотревшись на преступность в лагере, я мог бы взять всё это для пособия? Откуда ей знать, что в настоящее время труднее выжить не в армии, а тут? На улице! В армии хоть кормят! Откуда ей знать, что ночуя у своей любимой в подъезде, я молил Бога о справедливости!!!??? Я задаю себе вопрос! ПОЧЕМУ?? Почему я? Почему я, рождённый в интеллигентной, состоятельной семье, лишён всего из-за каприза пьяного «милиционера»? Откуда ей было знать, что я люблю человека, человека который понял меня и попросил меня написать сюда!!!?? Дорогой читатель, я много мог бы написать тебе… Чтобы ты сидя в своём кресле понял, что жизнь это книга… Но почему то книгу нашей  жизни пишем не мы!!!! Если тебе интересно окончание моего разговора с этой старушкой оставь рецензию, я продолжу….Может быть кому то станет стыдно за то что люди мрут(морально)скорее не мрут а разлагаются из-за каких то бредовых канонов жизни… Я не прошу рецензий.. Мне нужно знать Ваше мнение о моём рассказе…