Часы идут, а времени все нет

Вы замечали, не так ли, как сложно рассказывать свои сны? Каким упрощенным и примитивным кажется любое невероятное приключение в тoм мире, когда рассказываешь его за утренним чаем своим домашним.
Как зачастую страдает художник, пытаясь передать на холсте то неуловимое мерцание  и тайну, доступную его внутреннему зрению.Тонкие образы и чувства...Наше спасение и мука.
Я словно дог в трехкомнатной квартире. Была у меня одна знакомая, любительница животных. Заходишь к ней в гости, и тебя встречает у порога огромная собака, серая, с виноватыми глазами. Не помещалась она в доме. Куда ни сядет, везде мешала. Вот и я, куда ни повернусь, цепляю своими чувствами разных людей.Хорошо, если кстати..А чаще случается совсем не вовремя. Не тех людей и не теми чувствами.
Уже который год я бьюсь о некую плоскость...
”Мысли мои- круги на воде...”
Чувства мои - блины на сковороде. Как режет слух ,согласны?
Сверкающие сферы, капли драгоценные становятся невероятно примитивными,попадая на общую сковородку. Аметистовые драконы и саламандры, зеленый ветер и снежный вечер в полях кружатся, расплющиваются и подгоревшими кругляшами опускаются  на тарелку, обжигая сердце.
”Черт бы это все побрал! ”- в сердцах говорю я. Реальность наша с домами-машинками, печалями- радостями удивительно интересна. Но куда ,в какой шкаф засунуть излишек чувств,что, как маленький ребенок, теребит мое взрослое сознание? Этот атавизм юности, который ценой своей жизни зачастую спасает нас от незаметно подкрадывающегося маразма.”И,перейдя в иное качество,оставлю все свои дурачества...”Ну уж нет ! ”Но быть живым, живым и только, живым и только до конца!”
Когда я читала о жизни Цветаевой, мне стало ясно, что все мы немного цветаевы. Непонятые, непризнанные,с нераскрытой –потерянной- запрятанной -охаянной гениальностью.Обнимаем свою боль по ночам и уже не надеемся на письмо от друга.Умираем и слышим признания, которых не дождались.
Часы идут, а времени все нет. Послать сообщение или смайлик, мол, помним (читай любим). Хоть одно затухающее чувство послать по адресу.Чтобы оно не превратилось в еще одного маленького засушенного Дон Кихота за стеклом буфета.
Жизнь нам ничего не обещала. Более того, смерть всегда рядом. За великий подвиг вполне возможно не получить ничего, даже душевного удовлетворения. Потому как настоящий подвиг редко не граничит с безумием.Отдать как святой Мартин нищему плащ -безумие и подвиг. Или?А не отдать? Тоже безумие. И не меньший подвиг. Ведь совесть не дремлет. Загрызет без всякой жалости, поскольку у совести только одна правда.
У меня есть своя теория, теория прикосновения. С кем ни общайся со старым или малым в глубине сердец и глаз живет одна потребность : Тепла! Обнять за плечи и посидеть.Чтобы любили молча, без слов и мыслей. И , может быть, кому-нибудь и понадобится мой серебристый единорог, пока он не превратился в очередной блин. И чей-то сон станет мне близок, несмотря на грубый перессказ.
Живем надеждой, без всяких сомнений...