Старуха поздняя осень

 Я стою у окна, прижавшись лбом к холодному стеклу. На улице мелкий редкий дождь третьи сутки подряд. Пасмурно, сыро. Листьев нет на деревьях, их нет даже в лужах. Дворники постарались, давно сожжены последние кучи собранных листьев. Все пусто и мрачно. Монотонность умершего времени, или время умерло во мне. Это депрессия? Нет! Это томительное ожидание. Меня злит эта пустота, напрягает эта поздне-осенняя обнаженность.
 
 Осень оплакивает свою собственную кончину. Она была веселой цыганкой в разноцветных нарядах из листьев, она здорово пародировала лето, она срывала аплодисменты осенних цветов в сердцах людей. Она показала все, что могла, все, на что была способна. Но она состарилась, значит, нужно достойно уйти. Но она еще тут.
Она не согласна. Она все так же верит, что еще нужна здесь, что ее все еще ждут.

 Но нет больше удали, былой молодости и красоты. Остались слезы. Долгие старушечьи слезы. Ей есть, о чем плакать. Отзываясь в сердцах людей жалостью, тоскливой грустью и печалью, она даже не догадывается о том, что печалящиеся желают расстаться скорей, отводят в сторону глаза и поднимают воротники своих одежд.

 Мне ее жаль. Но мне будет не хватать не этой дряблой старухи, а той молодой цыганки, что цвела яркими красками осенних листьев, что пестрела осенними цветами в остывшем воздухе, ту, которая так здорово пародировала лето…