шалфей предсказателей

по виткам твоих ненастроений и не_времени я чиканю свой рвано-неровный шаг. ты пролетаешь мимо летним ветром. так "поу!" и нету уже в помине...
я играю с другим ветром в театры своих состояний, чтобы попытаться выйграть в этой дурацкой игре одного актера, в которой сам же всегда будешь проигравшим, потому что подсознание таки задавит умно-расчетливый мозг, как давит аккуратный носок женского сапожка напомаженный хабарик на площади возле станции метро, название которой не играет никакой роли в этой пьессе...
щеняво играясь с шарфом цвета крови я оседаю отдохнуть у разрушенных стен твоих слов и обещаний, которые вылакал ветер, словно кошка и загладило время нежной хозяйской рукой. слов, которые так красивы на выходе из твоего рта, что хватай их, да лепи шедевы, но, срываясь, они падают вниз, в мой незаконный мир, чтобы стать очередной стеной, знающей, что она скоро медленно осыпется под ноги кирпичной крошкой...
ты где-то там, пьешь чай...
я где-то тут читаю книги про уход от реальностей...
тебя увлекают сны...
меня увлекает шалфей предсказателей...
ты подумаешь, что у меня поехала крыша, а я просто принесу тебе твою на тарелке из прозрачного закаленного стекла, что ежевечерне купаю в лучах свч печи, твою давно улетевшую ко всем чертям крышу и отпущу летать дальше на все четыре стороны...

платком из красной марли становится небо, закрывая собой картинки неровных минут.