Первый снег

Владимир Витальевич лежал на холодном грязном полу в метро. Он был одет в потёртые джинсы, красный старый свитер и джинсовую куртку с заплатами на локтях. Лицо его было закрыто газетой. По посиневшим пальцам на руках можно было догадаться, что скорая помощь опоздала. Прохожие обходили тело как неожиданное препятствие. Некоторые отводили взгляд, другие что-то бурно обсуждали. На лицах рядом стоявших милиционеров читалась лёгкая растерянность. Их реакцию тяжело было заметить в огромном пассажиропотоке. От духоты кружилась голова.

Владимир Витальевич вряд ли мог подумать, что его жизнь вот так закончится под землёй, среди сотен посторонних людей. Странная смерть, неправильная. Случайно, внезапно, нелепо. Как теперь объяснить пятилетней дочери, почему папа не поведёт её в театр на этих выходных? Как сказать сыну, что его отец больше не сможет играть с ним в футбол?

Владимир Витальевич был замечательным человеком, хоть и не был вписан в историю. Вряд ли его имя запомнят после нескольких маленьких заметок о случившейся трагедии в ежедневных выпусках газет. Всё это неважно, он навсегда останется в памяти жены и своих детей, которые тем вечером так и не дождались его прихода домой. Этим утром Владимир Витальевич прощался со своей семьёй в последний раз. А вечером выпал первый снег, чистый как рождественское небо.