AkirA Yamaoka

Музыка Акиры Ямаока.
Эмбиент ямаоки растворяет твоё сознание. Рисует картинки. отправляет послания прямо в  твой мозг.  Ты запираешься в подвале. Молчишь. Щёлкаешь давно не работающей зажигалкой. Без отчаяния. Без слёз, мольбы. Без слов утешения. Твой подвал прямо здесь. Посреди торгового центра. Посреди лоснящейся яркости карт инок. Вылизанного и выгравированного на теле мрамора блеска. Десятками трудолюбивых муравьёв. Твой подвал вокруг тебя. И в тоже время только в тебе. Окружает тебя. Но не окружает окружающих. Молчит и спит. Музыка заставляет тебя видеть по-иному. Другие люди, картинки. Даже миры. Другие обстоятельства твоих шагов. Музыка заставляет тебя выхватывать картинки, которые ты никогда не выхватишь просто так. Темнота. Дремота. Тошнота. Тошнотворность окружающего мира.  Желание нежелания желать что-либо. Запираешься на ключ. Ритм стучит в голове. Вступающие гитарные партии будят тебя и через всего мгновение вновь укладывают спать. И так постоянно будят в другом месте, не похожем на предыдущее. Совсем по-другому. Ты замечаешь только то, что до тебя хочет довести эта музыка. Каждым скрипом, каждым тяжёлым ударом барабана. Нищета. Грязь. Бестолковая слякоть. Шумящие проводами закаты. Сумасшедшие. Просящие. Нищие. Калеки. Уроды. … ты боишься этого мира. Он губит тебя. Но перерождает. Каждое рождение ты как будто на месте роженицы и плода одновременно. Тебе и интересно и больно и страшно и смешно одновременно. Одновременно с тобой гудят провода. Гудят другие люди. Поезда. Тысячи причин делать шаг за шагом под размеренные удары в наушниках. Порочное движение против воли окружающего мира. Там на глубине. За широтами твоих ночных кошмаров. За оболочкой твоей жизни, спрятанной от тебя самого. Спрятанной тобой самим. Ты видишь только звуки. Слышишь только свет. Ты тащишь себя. Ступенька. Окно. Новый рассвет. Непрекращающиеся звуки. Горн зовёт тебя на бой. А ты засыпаешь, забыв закрыть за собой свой подвал. Мечешься во сне, а проснувшись снова слышишь тот же горн. Вспоминаешь, что не закрыл дверь. А закрыв дверь понимаешь, что закрыл её снаружи. … ты не готов к этому ещё раз. Как впрочем не был готов  к этому и в первый раз. И не будешь готов никогда. Заснув однажды под дверью своей спальни в обнимку с холодным снегом, выпавшим давно, но так и оставшимся незамеченным тобой до самого конца. Главное проснуться, твердишь ты себе. Но ведь это всё ложь. И ты снова просыпаешься там же где не хотел бы проснуться, а лишь открывая глаза удивлённо понимаешь, что вовсе и не спал. Так происходит день за днём. Кто-то на теле твоей чумы собирает маленькую мозаику составленную из несказанных тобой слов. Признаний. Откровений. Гениальных открытий. Великих произведений искусства. Недосказанное тобой строит новые замки. Но тебе нет и не должно быть туда входа. Ты снова просыпаешься в своём подвале. Ставишь там плетёное кресло. Вешаешь на стену репродукцию ванн гога. Пишешь над дверью не беспокоить. Диван. Стулья. Холодильник. Маленькие песочные часы. Большие сломанные лыжи и коробочка со старыми мамиными бусами миллион лет назад оставшаяся тебе непонятно зачем в наследство. Осматриваешь всё это. Выискиваешь взглядом знакомые образы. Вынюхиваешь известные тебе одному запахи. Не находишь их. Обливаешь всё это бензином и поджигаешь. Смотришь как уходят в небытие диван, мамина шкатулка, репродукция ванн гога, стулья, холодильник, столик. Забрасываешь  за спину рюкзак и уходишь, делая из себя невесть какого пелегрима. Каждую новую ночь мучаешься старыми как твоя жизнь кошмарами. Не замечаешь людей. Не ешь, не думаешь о будущем и всячески игнорируешь прошлое. В общем совершенно не меняя своей жизни идёшь давно протоптанными тропами, таща за спиной невероятно и отчаянно быстро пустеющий рюкзак. И у тёмного вокзала, припорошенного снегом, окурками и смятыми упаковками из-под чипсов понимаешь, что ты не придумал ничего нового своим бегством, что твои слова не стали весить больше а твои поступки не стали удивлять людей. Тогда ты берёшь плёнку старой аудиокассеты, и маленьким деревянным карандашиком накручиваешь плёнку назад. Далеко назад. Дальше твоего дивана. Дальше маминой старой шкатулки. Дальше самого первого твоего ночного кошмара. Отматываешь сюда. В выглаженный машинами для полировки полов торговый центр под своды стеклянного потолка в толпу муравьёв, непринужденно возвращающих себе человеческие лица. Сюда, где нет подвалов. Колодцев. Замков и ключей к ним. Туда, где есть ты и твой плеер, в котором доигрывают секунды чувств. Одиночества. Страха. Боли. Радости. Скорби. Признаний. Сожалений. Сюда. Под крыло гениального Акиры Ямаоки, заставившего за 3 минуты пережить целую жизнь мир вокруг. Гаснет дисплей.