Без иллюзий

                «Только без иллюзий, Наташа…»
                Гоша
Серёжка потерялась. Тоненькая подвеска дешёвого металла с бусинкой-жемчужинкой. Растерянно верчу в руке её сестру-близняшку. Похмелье накатывает волнами, сжимает виски. Не умею я пить. И, никогда, видимо не научусь. Не умею рассчитывать дозу. И, как обычно, последние две рюмки оказываются лишними. Закрываю глаза, откинувшись на спинку дивана. Темнота перед глазами закручивается воронкой…
      Вчера… Свадьба друзей… И – светлые, широко распахнутые глаза того, кто случайно оказался напротив. Так бывает – неслучайная случайность. И – в общем, почти без обычно пьяного флирта – быстро взял за руку. И сразу всё стало легко и понятно. Пропасть. Сигарета, чуть дрожащая в его руке.  Сердце – вверх-вниз. И я судорожно пытаюсь нащупать и ощутить разницу в 15 лет – угадайте, в чью пользу? Но её нет,
                нет,
                нет…
И слова, которые он говорит, я скорее угадываю, чем слышу – улавливая больше звуки голоса, чем смысл. Пропасть. Отодвигаемся друг от друга подальше, если кто-то выглядывает в коридор, где мы сидим, покурить. Но нас быстро оставляют вдвоём. Ситуация так ясна и понятна всем, что не надо ничего говорить – надо меньше пить и больше думать…Но думать я сейчас не в состоянии. Да и ты, похоже…  Иначе – не было бы этого срывающегося шёпота, этой дрожи в руках. И я лечу в пропасть. Всё равно, что будет завтра. Лишь бы длился этот вечер – навсегда, навсегда, навсегда…

     … Но всё заканчивается – так быстро, резко, неожиданно. Скомканное прощание. И – почти до утра, и весь следующий день я хожу по  комнатам, куда меня забрасывает – кругами, кругами, кругами… Адреналин. Молчащий телефон. Похмелье. Короткая надежда – ещё секунда полёта над пропастью – и – ничего. Терпкий вкус упущенной возможности.

        Спасибо тебе за этот полёт. За то, что ничего из этого не получилось – ни истории, ни дуновения ветра, ни долгой счастливой жизни.  Без иллюзий – так просил меня тот, кто нас познакомил. Без иллюзий – пишу  жирным чёрным маркером и буквы сползают с него дождевыми каплями, расплываются в грязную лужу на слишком тонкой бумаге.

    … А одежда ещё долго пахнет твоим одеколоном. Без иллюзий – таких хрупких и ярких, как мыльные пузыри, тех самых иллюзий, которым не стать реальностью, жизнь потеряла бы половину своих красок. Опускаю ещё одну в память, как в копилку, растерянно ощупывая мочку уха. А серёжка? Что – серёжка? Завтра новые куплю…
                1.12.2008.