Покер с Холденом

Я безнадёжно проигрывал. Конечно, у меня были теоритические шансы, но всё равно я осозновал, что обязательно проиграю... Каждый раз он догонял меня и тыкал носом в одно и тоже.
 Бахрома ошибок стелется по земле. Я постоянно наступаю на нее пятками своих кроссовок, и от этого ошибки становятся ещё уродливее. Обрезать ее невозможно, как невозможно ходить зимой в обрезанных снизу джинсах. То есть возможно конечно, но как-то глупо. По-детски. Подвернуть? Да всё никак не удаётся. И вот, она уже вся коричневая от грязи, налипшие комки волочатся по земле. Меня это ну просто дико напрягает. А поделать ничего нельзя. Я могу купить новые джинсы, но всё равно, через какое-то время они снова станут грязными. Но жизнь новую я купить не могу. Могу позвонить, но не смогу говорить. Могу использовать, но не могу верить. Могу принимать, но не могу освободиться. Могу мечтать, но не могу ударить. Могу ждать. Точно могу. И жду. Жду, когда же наконец научусь говорить, верить, освобождаться и бить. Надежда - свет в моём окне. Покер с Холденом будет продолжаться. Ему суждено продолжаться. И мы будем играть покуда смерть не разлучит нас...