Бог цветов

   
                Вскрой мои вены, выпусти мой дождь...
                Красный дождь из усталого сердца.
                Сними мою кожу - оставь меня голым,
                Верни меня к первозданному виду.
                Отрежь мой язык - накорми им толпу.
                Я буду кричать о безмолвии...
                В холоде тёмных минут одиночества
                Отвратительно вылезли длинные пальцы.
                Вспоминают тепло и податливость тел,
                Но находят лишь тощие, замерзшие члены хозяев.
                Мои руки рыдают грудой бесформенных тел.
                Распни меня болью! Убей меня горем!
                Исповедай меня и прости! Прости...
                Прости... Прости меня... Прости меня!
                Вскрой мои вены... Выпусти мой дождь...
                Красный дождь из усталого сердца.
                Вскрой... Мои вены... Свои вены...
                Выпусти красный дождь...
                Утри мои слёзы своей непорочной красой...
                Молись за меня, ведь Я умираю.
                Уходит последный ваш Бог...
                Inter Arbores(c)
               

 Проклятых нельзя жалеть. С чего я это взял? Да с того наверно, что большинство таковых своё проклятие заслужили. Мало что в мире происходит просто так. Хотя бывают исключения из правил. Но я - не исключение. Я заслужил то, что происходит. Я сам определяю своё бытие. Тона его. Проклятие - это свойство мозга. Черта сознания. Ты сам себе его придумываешь. Однако, это не значит, что оно нереально. Что оно - это какая-то паранойя. Нет ничего более реального, чем то, что родилось в твоей голове. Мысль же берётся откуда-то. Вероятно из твоего восприятия окружающего. Если мысль - это какой-либо химический процесс, то он должен состоять из неких ингридиентов. Должен быть состав... Сознание рождает мысль, одевает её в некоторую форму. Однако, суть, эссенция её же берётся откуда-то? Так и с проклятьем. Каждый сам создает себе своё проклятие. Вынашивает его, вскармливает рассудком и подсознанием. А потом рожает. На свет белый. И отказаться от него не возможно. Как и забыть, отменить, уничтожить... Ты сам взваливаешь на себя этот крест. Усугубляешь жизнь. Значит я сам - враг свой? Да ладно, нет ничего ближе мне, чем я сам. Чем ты. Некий садомазохизм? Возможно... Однако садомазохизм не сознательный. Подсознательный. Ведь мучая себя, ты подчёркиваешь свою исключительность. Я подчёркиваю. Ты проклят, значит ты - особенный. И поэтому я делаю это снова и снова. Как там говорилось в Помутнении? "Я проклят, и меня проклинают снова. И нет этому конца. Я очень плохо понимаю, что именно я вижу внутри себя..." Герой думает, что его проклинают. Проклинает кто-то. Он не может разделить себя надвое, найти в себе второго парня. У которого нет своего тела, своего рассудка. Паразита, живущего в тебе. Тот самый старина Тайлер. Так значит это он? Все из-за него? Нет, нет и ещё раз нет! Проклинаешь себя ты сам. То есть твоё изначальное Я. Истинное. То, что не отфильтруешь. Никаких Тайлеров, никаких имён. Сознание номер такое-то. Индивид. Мой маленький мир. Моя жизнь размером с мою мысль. Вечная как мысль. Бесконечная как вечность. Она беснонечна, как безконечен миг. Я читаю, пишу это сейчас - значит сейчас я бессмертен. И я буду бессмертен завтра, потому что, скорее всего, завтра я буду жить. И я буду бессмертен до тех пор, пока я не умру. Но я же никогда не умру. А почему? Да потому что, когда я умру, моего рассудка не станет. А раз моего рассудка нет, значит и ничего другого нет. Значит и нет моей смерти. Всё просто как дважды два. Жаль, что люди ещё не придумали слов, чтоб объяснить это. Языка, существующего сейчас явно недостаточно. Но ты-то знаешь, шельмец, какой язык тут нужен. Он существует и всё тут. Только запомнить, записать его не возможно. Можно помнить лишь смутные его образы. Образы языка древних, языка Атлантиды. Языка, которым можно объяснить всё. Объять все цвета мира. Все звуки мира и запахи... Все чувства: скорбь, любовь, ненависть... Что-то внутри останавливает тебя: "Нет, не стоит снова воспринимать этот язык. Он - эссенция ужаса, все подсознательные страхи, укоренившиеся внутри тебя. Король страха - страх смерти. Непонимание её. Вечная всетонная безысходность. Камень, падающий на тебя сверху и размельчающий в мыль. Позывы, тянущие тебя совершить все грехи, которые только знал этот мир. Позывы никогда не выходить из ванной и смотреть на своё отражение. Смотреть, покуда ты не дашь имя каждому атому твоего лица. Покуда не объяснишь все физические законы природы. Покуда не дашь человечеству надежду, выход. Не построишь всеобщего счастья и не накажешь каждого в соответствии с поступками его. Покуда не станешь Богом и не осознаешь истинного своего предназначения. Истинной вседозволенности, истинного бессмертия, истинного желания. Не вкусив Музыки нельзя умирать! Не сказав слов Любви нельзя умирать! Не забрав жизнь  ине дав новую нельзя умирать! Контрзнания плавают в воде вперемешку с водкой и тем, что ты ел на обед. Тело слишком ничтожно, чтобы содержать их вечно. Телу нужен сон, покой. Ему не нужно совершенство. Жаль... Оно ставит табу на познание языка древних. Потому что, как известно, будешь слишком много знать - скоро состаришься. Вот так вот!+)