ДЫМ

               

   …но, ведь этого никто не знает…
    Никто ничего не знает и не может знать…
    Капли пота на щеке похожи на слезы. Холодный взгляд делает глаза полумертвыми ледышками. Сбои дыхания и эхо шахов, как гармония какой-то нелепости, сливается с мелодией ветра. Цветы молчания сворачивают лепестки и склоняют свои головы перед этой нелепостью.
   Ничего не происходит просто так. Если что-нибудь рождается, значит, где-то далеко что-то умирает; если слышен смех, значит, кто-то плачет… из всех стихий и безумий доступно только чувство грусти и ожидание. Страх безумия рождает нечто большее, чем жизнь. Но на самом деле, нет жизни и нет смерти, нет ничего. Возможно, существует только время, и вымысел называемый  “реальностью”. А все мы – персонажи, порожденные чьей-то больной и безвкусной фантазией.
Есть только ритмы и мелодии…
   Он прошёл вдоль аллеи, остановился около памятника, и обернулся…
   Город засыпал. Вечерний воздух был полон усталых осенних запахов.
 Ещё одна осень, ещё один вечер, ещё….
   Его взгляд пробежал по сонной аллеи, и, остановился на тени огромного, столетнего клена, стоящего в самом начале сквера. Тень расползлась по земле огромными черными змеями. Утопив скамейку и часть асфальтовой дорожки, усыпанной опавшими листьями, она подбиралась к самому подножию дерева. Скользя взглядом по тёмному телу тени, он ощутил странное чувство, чувство тайны заключённое в молчании, которым дышала тень.
   “Опять наваждение…” Каждый раз, когда он не находил определений для выражения явлений или чувств - начинал нервничать, и пытался выбросить из своих мыслей весь этот мусор. Он закурил и посмотрел по сторонам. Грустный памятник полузабытому поэту…и,… ожидание…
   Ему было приятно осознавать покой, опутавший город. Ему был приятен лиловый дым от закуренной сигареты. Ему было приятно ожидание.
   Ожидание сплеталось, бродило, и присутствовало во всем, что окружало его. Оно поглотило вечер, дым, город, и, его самого. Никогда, никогда ещё в своей жизни он не испытывал такого странного состояния. Вечер умирал. Ночь, плывущая с востока, повисла над крышами и деревьями. Она похоронила ожидание и пробудила новое чувство - чувство тревоги.
    …Всё, что тебе нравится – это то, в чём ты узнаешь самого себя, свои страхи, свои ощущения, свой бред…
   …Зачем все это? Все это. Все это никому не нужно! Этого никто не узнает. Этого никто не поймет. Всё это лишено смысла. Но, постойте, ведь, если искать смысл во всём, то жизнь потеряет смысл. А что такое жизнь? “Вон куда рванул...”,- обрадовался он сам за себя. (Ему нравилось то, как он мыслит.) Жизнь -  это ничто, но в ней есть смысл. Смысл жизни - в самой жизни, во всей этой нелепости, неизвестности, и пустоте…   
   Он посмотрел на часы, засмеялся, и, медленно, словно что-то мешало ему, побрёл в другие условности осенних ночных улиц.


                © А. Шумилин ; Осень ; 1995 год.