болею... ей...

болею
собой
температурой и орви
тобой и скукой по не тебе
пальцами и обстриженными не до мяса ногтями на краешках губ
будущим, которого нет, но упорно выстраиваю в миске мира, полной песка и пешек воли
вырванными листами работы и настроениями мятыми, выброшенными в утиль, сданными в макулатуру творными и бессмысленными
болею
и все такие чужие и чуждые, словно я стою посреди мира на маленькой монетке
не целиком, а стуком сердца в мизинце и пишу глупости на небе, вырисовываю на облаках имена грешных кому не видать рая, через равно выставляя свое имя, плохой финал зажимаю в ладошке и пускаю в пенопластовом тапочке через всемирный поток в завтра, которое строю. но которого нет и никогда не было у тебя, по ту сторону моего я, за искристыми глазами и океанами из брызг смеха
болею
королевством кривых зеркал шепчущих о любви и поцелуями по шее оставляющими свои запахи, чуждые и от того еще более неизвестные, разложенные на нотных грамотах тяжелыми точками и раздроченные на случайности совпадений настроений после отказавших рук-ног ставших вдруг ядрено-красными словно спелый гранат
болею
обмякшей беспомощной тушкой в руках и подбородком на плече сложенным в унынии после стеклянными глазами и призмами хрусталиками и нежеланием расставлять точки и знаки давно разложенные на нотных грамотах вместо электронных листов