Икэбана

  Все смешалось. Чай и вино. Вино в чае, а может просто воздух в спертости и запахе старости.
  Вера закончила читать стихи. Она стояла у окна и глядела вдаль. А у тебя просто уже не было сил чтобы встать, подойти, обнять ее. Вдохнуть аромат ее духов, аромат ее тела, ее шеи, ее волос. Это все уже не твое. Ты стар, ты постарел, ты выключил свет в комнате.
  У нее есть свеча, но горит ли она?. Может быть поздно ночью она раздевается до нага и танцует под луной. Может быть. Так делала та, другая, что по ту улицу. Однажды ты ехал из долгого дома и ждал ее на дороге. Ты даже встал, вышел и пошел курить сонные палочки.  Ты стоял в шестидесяти километрах от ближайшего мотеля. Ты ждал, ты надеялся, что твою машину увидит она…когда будет идти домой, долгой дорогой домой.
  Что-то есть в этих словах, ты знаешь. Я вижу это знание в твоих глазах. И сейчас, когда Вера стоит, и спрашивает тебя о чем-то. Эти знания не скрыть за очками и трясущимися руками. За дрожащим голосом все также горит огонь. Но дверь увы закрыта, а ключ под пыльным половиком, и по нему ходят совсем другие ноги. Не твои, не твоего отца и твоей матери, не твоей собаки, не твоих тараканов и не твоих надоедливых пришельцев из иного мира.
  Вера стоит и молчит, она уже несколько раз тебя о чем-то спросила. Ты бы и хотел что-то сказать, но нет права больше. Мир все так же холоден, однако больше никогда ты не почувствуешь вкус вишневого пирога на губах. Не увидишь солнце за окном, его нет…это сухие ветки в окне..а Вера продолжила читать. Она читает Блейка.
  Темные тучи сгущаются над палатой, скоро грянет гонг и ветви, хрупкие, как фарфоровые нити рухнут, разобьются в мелкие осколочки, как и твоя жизнь. Ты засушен, Вера знает это, она не любит Блейка. Ты любишь Блейка, но не любишь Веру. Ты любишь ее голос, ты хочешь, нет, жаждешь его. Твои глаза пустые от боли и соленые от ночных слез, они просят дать им воздух.
  Но откуда здесь воздух? Только если у Веры. Она же ведь все знает. Только не говорит, а ведь все знает, чертовка. Выходит и смеется... и остальные. Бережно переставляют вазу с места на место. Это так хрупко, не разбейте, они дорожат ею. Они дорожат и тобой, как вазой с сухими цветами. Твои цветы умерли. Как и дождь остался лишь звуком, а снег лишь цветом.
  А когда-то Вера была другой и пекла вишневый пирог на твой день рождения…. Вера, Вера…Вера