Магистраль

          Теперь здесь лежала дорога
          Но когда-нибудь здесь ляжет упругая магистраль. Когда-нибудь. Может быть.
          Но, вполне возможно, жизнь планеты заберет ей принадлежащее: зарастет травой дорога, став дорожкой, тропинкой, легким штрихом, в конце концов, штришком, который недовольный Художник сотрет для того, чтобы начать делать набросок в другом месте в другое время.
          Пик надежды, изрытый ветрами и временем, превратится в равнину скорби и безнадежья… Все возможно.
          Но пока на горизонте, сквозь волны растительности, угадывалась вершина в небеса - снежный пик.

   Всегда не хватает времени, и чаще всего – мгновения. Раз - и нет его, того мгновения, которого и для размышления недостаточно, не то, чтобы для действия. Нет уже того мгновения, а только упругий ритм пульса и шагов. И цель - сияющая вершина его смысла, которая не манила, а была единственно существующей реальностью в сознании. Вот уже мелькающие деревья , казалось, росли из неба в землю. Мираж его желаний пытался пробиться через невообразимую стену леса, но вместо этого почему-то все громче и громче пробивался сомнением. Сомнением верности пути, сомнением реальности достижения, в конце концов, сомнением существования самой белоснежной цели.
   Его встречали и ветер, и сырость, и слепящее солнце, и следы, мыслящиеся чужими, но оказавшимися собственными. Следы, наложенные на следы, образовали тропу. И первоначальное возмущение, кто первый, уже не трогало. Он понял, он сделал выводы. Удар открыл второе дыхание - Путник зашагал дальше, погружаясь в просторы первобытного леса.

   Воля вела к цели, но куда денешься от мыслей? От мыслей, от воспоминаний? И в воспоминаниях , как на зло, - прописные истины. Ничего нет нового в этом мире. Ну, и пусть. Пусть он не первый. Но тогда он сам, без помощи и подсказок шел к своей цели. Да, вероятно, где-то есть дорога. Конечно же, есть, даже магистраль, и не одна. Правда, он не слышал, чтобы они сходились в величественном символе смысла; были только легенды. А еще говорили, что при приближении к пику одни магистрали шли по кольцевой, а иные вообще заканчивались тупиком. И не беда, если ему придется выйти на магистраль или пересечь ее. Главное - дойти до намеченной цели. А цель была. Он знает. Или нет, помнит. Помнил. Может, так и с этой магистралью? Она когда- то вела, а потом из-за продолжительности и недостаточного количества всех устремленных, способных выдержать этот переход, превратилась в тропу. Тропу, которая там, у самого подножия пика изчезала…..
   Это был крах, крах собственных устремлений…
   Ветерок, свежий ветерок, выдул мысли, запущенные по кругу. Свежесть, необыкновенные запахи, в очередной раз вернули Путника из ирреальности в действительность…..
   Он очнулся, пораженный своими новыми открытиями…