Проданное имя

Лес, дышащий пасмурностью затянувшегося дня, нехотя позволил шагнуть под покров мнимого покоя. Запах близких болот хотел напугать. Но только привлек, указал узкую тропу, спящую под травяной прохладой. Мои следы опадают на мягкие стебли нездешней пылью. Ветер смоет ее, недовольно ворча, и снова покроет землю туманным шелестом. Снова и снова – следы… к запаху гибельной влаги.
Мутное зеркало топкой заводи, одетой шорохом камыша, встревоженного сединой неба, вздохнуло…
- Ты все же пришла?..
- Как видишь.
- Ну что ж… - хозяин казался усталым и грустным, несмотря на прекрасный мрачный день (лешие не любят солнца).
- И чем ты будешь платить? - в мутно-зеленых глазах маленького крепкого существа, похожего на старое дерево, метнулась золотистая тень, но быстро укрылась вновь –  за занавесь утомленности и напускного равнодушия.
- У меня ничего не осталось, кроме… имени.
- Имя не дорого стоит. Какая ценность в нескольких буквах?
- Посмотри сам…
Я раскрыла ладони. Ветер лизнул снизку серых жемчужин и отпрянул, не довольный холодной горечью. А матовые бусины запели, рисуя запах пиона – лиловый и белый, притягательно-душный – запах увядающей горделивости. Он расцветал и угасал снова и снова, ежемгновенно, – пульсируя и разливаясь в пасмурном болотном воздухе… как теплая кровь человека, чуждого здесь создания.
Леший поймал запах, но тот выскользнул, метнулся, испуганно прильнув к рукам, предательски открывшим вздрогнувшее и замолчавшее имя. Жемчуга обернулись хрусталем – к ладоням жалась связка еще теплых слез.
- Вот, возьми! - безжалостно скомкала и вложила лешему в руку. Оторвать – сразу. Так надо.
- Ну что ж… - хозяин казался довольным. Он протянул холщовый мешочек, перетянутый пестро-зеленой лентой…
- Товар за товар! И помни: назад обмена не будет!..  - уже за спиной. Бежать, скорее бежать отсюда – чтобы не дать себе пожалеть! Ветер толкал в спину, бросая на плечи нездешнюю пыль. Не дать пожалеть… кому? Кто я? Трава обжигала ступни ледяным налетом вечерних рос, обнажала коряги и мелкие острые камни, затаивая узкую тропу навсегда.
Кто я? Как зовут меня? Человек-без-зова… Словно раздета под оглушающим, не дающим дышать вихрем пустоты!.. У всего есть имя: ветер зовется ветром, а река – рекой!.. Человек-без-слова – без звука, запаха, цвета… Ради чего теперь так будет всегда?

Лес, дышащий тоской жемчужных сумерек, вытолкнул из-под покрова мнимого покоя. Седое небо темнело и прояснялось, открывая еще бледные звезды. Пыль моих следов, брошенная лесным ветром, уже не колола кожу.
Пестро-зеленая лента легко снялась с горла мешочка, явив глазам и ладоням белый песок. Соленый на вкус… Так вот ты какая, моя Беда! Песок сыпался сквозь пальцы, глухим шорохом скатываясь на землю, привычную к людским следам. Песок растворялся в ночи, становясь игрушкой для ветра. Нет больше у меня Беды! Нет беды у человека-без-имени. Только без имени и человека – нет!

Небо катилось к утру. Небо зовется небом, а трава – травой! Утро подарило мне новое имя: пепел зовется пеплом…


26 августа 2006г.