Прекрасен мир названный - Книга

Прекрасен мир названный -  Книга
(эссе)
28.08.07г.

В каждом произведении будь то стихотворение, роман или повесть, или рассказ, да что угодно, должны присутствовать двое – писатель и читатель… без них ничего не случиться.

Как мало тех, кто других слышит.
Как много тех, кто пустотою сыт.
Как мало тех, что слову служит
Как много тех, кто и собой забыт

А как же мало тех, кто умеет проникновенно читать, видя даже то, что и автор порой не увидит.  Для него это естественно и обыденно, а думающий читатель увидит за него своим сторонним и непредвзятым взглядом его индивидуальность, сразу поняв нравиться или не нравиться, и отметив тонкости и находки свойственные именно ему, – автору и никому больше, обратит внимание на ту изюминку, которая и вызвала у него интерес.
Редакторы, безусловно, если они профессионалы, заметят и правильность написания, и слог и построение произведения, но, к сожалению, со временем они (редакторы) приобретают штампы.
Книга как человек. Как и в человеке, вначале нас привлекает внешний вид, но, начав, вести разговор ты понимаешь, что он тебе не интересен, и кроме внешности у него нет ничего, что могло бы тебя заинтересовать. Так и у книги, открыв её и прочитав несколько фраз, можно понять, хочешь ты её или нет (как женщину). Происходит, что-то необычное и ты чувствуешь это интуитивно. Книга ничего не стоит, пока её не открыл читатель, не товаровед, а товаровед – читатель.
 Автор должен уважать своего читателя и писать, думая, что он пишет не для себя, а для него. Лукавят те, кто говорит, что пишет для себя, каждому автору хочется, чтобы его читали, для себя пишут дневники.
То, что пишут авторы иногда так необходимо тем, кто не может словами выразить свои чувства и, находя в книге созвучие со своими чувствами ему становиться, легче жить, понимая, что он не один.
Для меня весь Б. Пастернак выразился в одной двух фразах: « Февраль. Налить чернил и плакать…»
Я могу много и с интересом читать его стихи, но в этой фразе вся суть его израненной души его личность, тонкость и ранимость его внутреннего состояния.
Или: «Я клавишей птицу кормил с руки…» сколько бы я его не читала, от этих фраз внутри что-то содрогается и постоянно возвращает к ним – они выстраданы не только им… они и мои.
  Мне жаль людей, которые не любят читать. В книгах для тебя порой открывается такой прекрасный мир, в котором тебе хочется быть и наслаждаться.
Читая, ты начинаешь замечать прекрасное, и вокруг себя, книги приучают тебя к этому.


Ну, вот и всё… по крышам бьют обломки
Прошедших не законченных страстей…
И сверху падают пронзительно – неловки
Застывши  отсветы фонарей…

Забытые укрытые от глаз моих обмолвки
Друзьям моим не брошен вслед кастет…
Как исповедь стоящей на краю подпорки,
Глядящей в пропасть много-много лет…

Где мой ценитель друг чудесный…
Кому служила я? Кому служу теперь?!
Он, выспренный, слепой, безынтересный,
Пожалуй, я для всех закрою дверь.

Никто из вас не разорвал душу на части
И не оставил в ней хотя бы малый след…
Я вас люблю, но нет в словах участия…
Вам легче вылить грязь и легче сказать – нет.

Но критиканство ваше не поранит слова…
И мне такой расклад не принесёт побед
Я повторяюсь снова… и ещё раз снова…
Я пошлости всегда отвечу – нет!

Прощай, поэзия, я от тебя устала…
Ну, нет, так нет, не перестану жить.
Критиковать тебя сама бы… я не стала…
Зачем мне Слава – с ней мне не дружить.

1.09.07г.
Моя Душа на эшафот
            взошла… на обозрение
Вокруг волнуется народ
            ему к лицу глумление.
Все улюлюкают, кричат…
              им брат – не брат…
жена – разлука.
но среди них одна грустна…
            моя породистая сука.
Она испытывает стыд
               за общее веселье.
Душа раздетая стоит
           в глазах её смущение.
Но усмехнулась вдруг Душа:
      Вам в радость это зрелище?
Вам радостна моя кончина?
Уж грезите о яствах на пиру?
Душа бессмертна! - на миру
      и смерть – Славе… причина.

3.09.07г.
Ах, осень ты осень… последние встречи
     в любви я ищу для себя  междометий…
Уплыли моменты, вопросы и речи
Ах, осень мне б снова зажечь твои свечи.

О, осень! Вопрос твоих противоречий…
      Убитых страстей и непознанных дум.
Тревожат во мне тот порыв скоротечный,
     что осенью вылился в свадебный шум.

В ней столько любви и столько объятий…
         и я не скажу тебе в осени… нет.
и я в разноцветность её восприятий,
    сказала бы…да, но возможно, и… нет?

Ах, осень, ты осень, как новое платье,
         она разноцветной косынки канва.
Но в осени спрятался  лист пожелтелый,
        и в осени вяла трава…

4.09.07г.
Кто сказал, что ты мной не любима,
            Петербургская ранняя осень.
Ты душой своей  не обозрима
               стариною многоголосишь…

Дарит дождь твою неповторимость,
           пусть пожухли оборки берёз.
Плачут ясени в их голубиность…
           и туманы пронзают насквозь.

И проснувшись осенним круженьем,
        разметав многоликость ветров…
Вдруг войдёшь золотым опереньем
       в разномастность моих куполов.

Кто сказал, что ты мной не любима
         Петербургская ранняя осень…
Для меня ты как жизнь… равно чтима,
даже в слякоть в глазах твоих просинь.

            Что же осень…

Что же осень, мой друг престарелый,
      для кого каждый год так цветёшь?
Или я уж теперь постарела,
       что под сердцем таю твою дрожь…
Для кого зацветает мимоза…
        по весне… это ж то же не ложь?
Для меня же отцвётшая роза…
         словно по сердцу шарящий нож.
Что же осень! - открой свою тайну,
     год от года, прелестней твой вид.
Ну, скажи  мне… давай,  без утайки,
         сотвори для меня свой прикид.
Чтоб и я становилась лишь краше,
      где ж сбежавший конёк-горбунок?
Иль из вод Афродитой парящей…
  в мир несла б мной пропущенный срок.
Что же осень! - мой друг престарелый,
       невзирая на дождь, ты цветёшь.
 
  Я тебе позавидую, моя сладкая ложь.