Убить чужую боль

Еще неделя отпуска. Кайф. Хотя чего там - скучаю уже.
Шляюсь по городу, дабы скоротать время до визита к научруку с целью сдачи научной статьи в печать.
Времени куча. Два с половиной часа.
Я щелкаю черничным орбитом и поглубже втыкаю в уши наушники. Выбираю оптическую мышку в подарок. Упаковка чистых эрок - почистить систему на ноуте.
Потом сижу в кофейне возле окна, с удовольствием пью горчайший двойной эспрессо. Вдруг SMS: "А мне хреново совсем". Пишу от волнения латиницей: "Govorit' mozhesh?"  - "Да".
- Привет. Что с тобой приключилось?
- Про афганский синдром слышала?
- Немного. Когда-то. Пройдет.
- Никогда не пройдет. У тебя видик кассетный дома есть?
- Ну был...
- Я дам тебе кассету, там песни мы записывали... Посмотришь - и, я думаю, всё поймешь.
- А я думаю, что слишком пойму. И впаду в то же состояние, что и ты сейчас.
- Хоть вешайся. У меня бывает так.
- Я тебе повешусь. Надо как-нибудь сесть по-нормальному и поговорить. А то шаримся по столовым-буфетам на пять минут... Чем помочь сейчас?
- ...Маш, начальник на второй линии.
-  Давай.

"Вызов завершен".
Я кладу чайную ложечку в пустую чашку. Официантка тут же уносит. Мне приходит мысль, что надо собираться.
В детстве у меня была мечта - иметь что-то вроде цветика-самоцветика для того, чтобы исполнять мои желания. Как в Камеди когда-то давно "для восстановления фазомоторики семилетнего мальчика на костылях". Для восстановления психики хорошего человека. Только вот нету у меня этого цветика, итить его, как говорят, налево. Такое бессилие. Хочу плакать, как будто это мне сейчас плохо.
Вспоминаю про две сигареты в сумке. Откидываюсь на спинку стула, закуриваю, закрываю глаза. Айн, цвай, драй! - "Люди, люди!! Опомнитесь, окститесь, одумайтесь, здравствуйте! - сидит рядом. Взять за руку, подержать в своих, сказать, что всё будет хорошо. Да, мужчина должен быть сильным. Но ведь он же тоже - че-ло-век. У него есть эмоции, он не камень. И это нормально (черт, почему лезут в голову номера то из КВН, то из Камеди? - свойство моего характера спасать ситуацию юмором. "Мне 23, моему сыну 23, это нормально!!!").
Ах, как же некоторые люди заслуживают счастья. Почему в реальности не так?
В пепельнице - горка серой табачной пыли.
Я надеваю куртку, выхожу и иду вниз по улице, утопаю в визге тормозов и выхлопных газах. SMS: картинка с розой: "Это тебе!"
Если вдруг умру раньше тебя, то обязательно похлопочу за место тебе в раю.