Мне скучно быть однообразной

Мне скучно быть однообразной
7.09.07г

Кофе б выпить сначала…
Разбежаться к судьбе,
чтобы мне подсказала,
что же взять мне и где?
Чтоб меня покачала,
успокоив мой страх…
чтобы не развенчала
дум утраченных прах.
И не стала б кристаллом
моя боль здесь во мне…
в том дырявом усталом…
брошенном шалаше.
Чтоб не встретить мне мук
в запоздалой игре…
Жертвой стать бы для рук,
обращённых ко мне…
и как маленький Мук
приглянуться судьбе.

5.09.07г.

Улетай-ка, голубка, поскорей с голубятами…
Тебя будто за голубя сизого сватали…?
Непростые видать, собрались там ребятушки…

Ну и ладно, ну и ладно… ну и ладушки.

Гуси, видно полетели в гости к бабушке…?

Их же осень попросила всё уже позолотила
И от лета неожиданно  лицо отворотила…
 Закурлыкали по небу журавли и журавушки.

Ну и ладно, ну и ладно, ну и ладушки…

Зима – бабушка! – а  я ж вас всех приглашу…
Самолёт снаряжу, в осень выстрелю…
         сверху, донизу снегом-то выстелю…

Ну а как же мои журавли… да журавушки…?

Осень миг оборотила, да и пальцем погрозила
– Не мешай-ка, милая, дело вовремя  делати…
Вот тогда всё успеют мои гуси… да лебеди…

Ну и ладно, ну и ладно, ну и ладушки,
Ой, пойду-ка я зима, пожалуй, к своей бабушке…

В жизни не бывает идеала
7.09. 07г.

Не бывает в жизни идеала… Вот, бродяга! - как всегда, всё усложняла: то в депрессию впаду; то лошадкой вдруг взбрыкну, а то вообще ни тпру, ни ну…
Мне муж чужой милей, чем свой, а почему!? Так в нём не познанность гарцует, а свой уж
 если и целует,  как будто отдаёт мне долг, или как будто… занемог… И вдруг, подруга на пороге! - и блеск, в глазах и всё на месте: руки… ноги и полотенце на руке: - Ах, что изволите и где?!!!!!!!!
Ах ты, поганец! - нет бы мне, такую оказать услугу? А, что… вдруг, если… к его другу? - пойду, схожу...
Мне это даже интересно… Нет, не поймёт его невеста… Опять порядочность взыграла…
 Со мною не найти накала и пресно всё… Ну, так и есть…
Ко мне же всё: - подай поесть, да постирай, да постриги, а где опять мои носки; ты б лампочку, хотя б сменила, да телевизор почини… Вот, господи меня прости, с тобой опять одни долги… ты что? Сама не можешь сделать?!
А я устал, восстановиться, теперь хочу, да я молчу… с тобой, и не разговориться – тебе самой всё по плечу…
Да! - от подруги вижу ласку, а ты же мне лишь: -  не хочу… Ну, я пойду…? Когда приду? Не знаю, право занят я, который день… Ты ж отдыхаешь целый день!!!
- Самодовольный тупой пень… Нет, не бывает в жизни идеала – сказала вдруг себе устало, если б не дети… я бы знала.

7.09.07г.

Иду за дудочкой без слов…
Передо мною крысолов,
А я за ним бреду, бреду,
но я не крыса… не хочу,
а у него мои замашки…
Я родилась в тельной рубашке…
Спасите – это мой народ,
и он со мной  в пропасть идёт.
Скажи им нет, не торопись…
Я знаю, что обрыдла жизнь
И дети вам не промокашки
Не все как я, пришли в рубашке.
Есть ещё мелкие букашки;
Природа, всё! - что дарит жизнь.
Ты поищи внутри в кармашке;
Там целый мир – не поленись!
Все жить хотят, и ты проснись…
В застое потерял себя,
но в этом и твоя вина.
Сейчас даётся нам от Бога…
Ему без нас – пуста дорога…..

7.09.07г.
Запоздалое письмо

Ох, не стала бы я запоздало
                торопить свои мысли к тебе.
Ох, наверно и мне не пристало
                навязать себя в талой воде…
О тебе буду думать, не скрою…
                я в уже затуманенной мгле
И тебя обойду стороною,
               если встречу в безумной толпе.
Ох, не стала бы я запоздало
                торопить свои мысли к тебе
Знаю я, что давно опоздала…
        проскользнул в неразгаданном сне,
да и жизнь я давно обогнала.
Поздно, то, что ушло стороной,
                только я тебя всё вспоминала…
Подожди! - ты куда… да постой:
                - это жизни я тут прокричала…
Эх, напрасно её привечала…
            мне бы склянки, что б били отбой.
Жизнь умчалась, а я промолчала…
             и ушла слушать к морю прибой.

8.09.07г.
И в оный час, как у него
Прощенья книга разогнётся, -
Быть может, благостью его,
В ней имя и моё найдётся
И.И. Козлов

1
Не успею встать, как душа болит,
                а «Вечерний звон» всё в ушах звенит.

Не успею выплакать горя моего
                по России – Матушке, видно, не моё…

Вот бы счастью соколом да с руки вспорхнуть
    горюшку… неплохо бы боль всю отряхнуть…

2
То, что вечер… ох, быть бы красиву
                если тёмно – то сладкая ложь
Кто несчастен, то быть бы счастливу,
                выбрав душу как спелую рожь.
Молчаливому – быть говорливым
                не молчащему,  дать бы зарок…
Если слово нырком суетливым…
                ручейком понеслось под шумок
Может, будет тем словом известен,
                не сейчас… то потомку узнать…
Он мечтою своей – благовестен…
                молчуном величали, как знать?!
Побежит за ним слово витийно,
                обвивая цветков лепестки,
Может песня его вдруг стихийно
                облетит ветерком пол Земли…
Может, имя никто и не вспомнит
                прозвенит его слово как стон,
Да радетель его видно помнит,
                напевая «Вечерний – тот – звон».

(Памяти И.И. Козлова)

9.09.07г.
Когда б последнее дыханье
                твоё в могилу упадёт…
Мир вдруг поймёт в своём незнанье,
  что жизнь, что – смерть… один исход.
В рождении боль пришла,
                уйдёт в смертельной тряске.
Свобода прочь ушла,
                а между ними в маске
в иллюзиях, назначенный идёт…
Мир весь слагается из нот;
               веселья и болезненного стона.
В любви, страдая в марте кот,
                орёт, не ведая покоя…
Не знает жизнь, что её ждёт,
          а если б знала, подала б эскорт?!

10.09.07г.
Осеннее утро

Просыпается день в алом зареве…
                тишиной дышит древнее царство,
а высотки в малиновом мареве
                позабыли святое пространство…

Косит глазом окно, сверля солнце,
                выгнув шею над крышей домов,
скрытых тьмой молодого колодца
                в отраженьях святых куполов.

Дрёма всё ещё стонет под тенью…
                воздух мягкой прохладой одет.
Облака серо – палевой верьвью…
                возвещают чуть слышно рассвет.

10.09.07г.

Холодком  потянуло в окно…
                солнцу бы выглянуть… что ли?
Батареи б включили… тепло,
                отогрело бы душу в неволе.

Как кудесница смотрится в шар,
                так в окне я ищу поднебесье,
Но порой слышу птичий базар
                в лучезарности  куролесья.

31.07.07г.

Я в образ облекаю то,
                что перечувствовано мною…
И слово, выпав как зеро,
                уже не ведает покою.
Оно катается по кругу
                и выпадает вдруг число,
Что не загадано, не скрою
                и тяжело, что суждено…
И хоть витаю под  луною,
                но всё ж отчётливо и дно.

3.08.07г.

Та рифма, что канонизирована
                фонический мой давит стон…
Умей сама писать, то б фонтанировала
                нам, заслоняя небосклон…
Порой её одну лишь слышишь…
                и гонишь мысль невольно вон,
Но кто, скажи, без мысли пишет…
                лишь тугоухий толстый слон.
Ему лишь рифма наслаждение,
         а что в ней взять… ни тпру, ни ну…
По сердцу ей  лишь ударение,
                но всё ж, прекрасна… эта * Гну.
Я иногда её люблю, а то и вовсе не желаю
Её и в музыке  ловлю,
                там, где певец  ей… подражает…

* антилопа Гну

4.08.07г.

Мне скучно быть однообразной. Люблю богатый наш язык… Тот многогранный сладкогласный, что к сердцу моему приник… Такой объёмный и безбрежный вдруг, чётко рубящий верлибр, что льётся лаской безмятежной, то бурный, словно горный Тибр…
Я вся в его бездонной… магии, он многосложен, прост, велик… Мы с ним, в одном сгораем, пламени… Люблю богатый наш язык.


13.08.07г.

Я временами начинаю хулиганить
        и быть серьёзною как будто ни к чему…
В стихах мне хочется
                безумствовать тиранить,
чтобы мой друг держался на чеку
Но мне не хочется уж слишком его ранить,
                наверно, я его беспутного люблю…

14.08.07г.

Я открываюсь потому,
чтоб знали вы: не всё так плохо
И не кладу яйцо в суму
                не донесу и до порога…
Падёт на голову тому…
     кто ни при чём, - а это плохо
Жизнь скоморошит на плаву,
    учитесь плавать…  Ох, морока.