ты

дорогая, ты же видишь: на моем бритом затылке выгравировано твое имя, запятнанное в памяти, но умело выведенное
рукой мастера на коже сферической формы, имя сложенное в одну букву, которой на удивление всем нет среди
букв твоего имени. но именно она и означает для меня твое имя, так тоже бывает. сложно. как иголка в стоге сена
или как капля моего чувства в океане твоего безразличия. трудноразличимо, почти непонятно и колко-больно или
колкобольно. в одно слово все же честнее по отношению к себе. я пишу синими чернилами на простыне моря рассказ
о чувствах, серо-грязными следами босых пяток, заливаю свое нутро. мы не видимся долго, раскиданные по разные
стороны огромного серого города, и я сжимаюсь улиткой в панцире интернетного общения, которое никогда не заменит
настоящности глаз, в которых живет радость и морщинок в уголках, когда ты улыбаешься. твои улыбки такие сильные, когда
настоящие, что разбегаются от тебя по углам дома и кафешек, пахнущих теплом, прячутся по углам и дарят радость
через сутки окружающим грустным парам, озабоченным взаимными не пониманиями, как это часто бывает в дрянном мире
без будущего...