Реализм

      Только не пиши мне пожалуйста, я этого не переживу.
Ты только что написала моей подруге, но там, где ты написала, тоесть вероятность того, что ты напишешь и мне. Не надо, не делай этого, как я буду жить, если ты это сделаешь? Что я должен после такого думать? Я конечно понимаю, что ты ничего не знаешь, и всё таки, я прошу, не надо этого делать. А знаете почему эта писулька называется реализм?
     Потому-что я надеюсь, что она напишет, я не пишу она, вот так "ОНА", хотелось бы, но так делают все, и поэтому не приятно, ведь то, что думаю о ней я, не то, что думают другие, а даже и не в этом дело. Просто мне стыдно писать так о ней, как другие. Ведь это, то, что я исытываю, я никак не могу обозвать, я вообще ничего не могу, и это мне нужно тупо для самоутверждения, а не для любви, или чего-то там ещё. Господи! Выключи, или взорви эту долбаную машину под моим окном, из которой несется наитупейшая музыка Джастина Тимберлейка.
     Не пиши, я не знаю, чего тогда ожидать. Сейчас я посмотрю, написала ли...
Нет,не написала, и вышла оттуда, где могла написать, ну и хорошо,
ну и замечательно, значит не вспомнила...
     И вот я снова один на один со своей грустью, со своей злобой,
с плохим настроением, уставшим сознанием, и загнанными мыслями.