На нас надели тупики,
Нам в глаз пророчили грехи,
Разрыли ямы в радуги,
И всем из нас по «надо бы»,
По метроному в руки,
И в такт, чтобы как звуки,
Сливались в звон какого-то дерьма,
Мы пели, пели в голоса,
Асфальт у нас промок насквозь,
Прогнулся, терпит, и стоит.
За стенкой дочь на мать кричит,
Встает, уходит, и молчит.
Нам в руки каждому по нити.
На шее разорвали рыки.
По облакам мы грязь разносим,
Но просим,
Ещё просим!
Носим,
донашиваем время,
в ногах и в отражении видим,
что мы уже не только дышим,
наш задний план сегодня умер,
и мы, забыв об этом, себя будим.
Сон
© Copyright: Юри Филатов, 2008
Свидетельство о публикации №208121100678
Свидетельство о публикации №208121100678
Рецензии