Романс
в нарывах
и ссадинах,
Обгорелый ожог,
от костра,
Ото лба,
и до лба, всё в прощаниях,
от руки,
до руки,
небеса.
Я вдыхаю,
всё тот же воздух,
Что из форточки,
мне в лицо,
До ноздрей,
всё сильней,
как гвозди,
не стоят, а вбиты просто.
.
Улыбайся тише,
слышишь,
а они говорят
никогда,
мы чернилами их напишем,
ты шепнешь,
не обдумав,
«завтра».
Ну а дым,
далеко, не видно,
там наклеена цифра одна,
горемык,
как улик,
и мимо,
это снова моя рука…
Свидетельство о публикации №208121100683