На *** всё это нужно?

Вот на *** всё это нужно?
                И кому, скажи ты мне?
Зачем поток своих мыслЕй снижать до уровня красивых фраз?
Зачем часами размышлять над тем,
                какую рифму подобрать (встать, срать, лежать, лизать… ать…?)
И
  как
      поэкзотичнее
                бы
                построить
                строчки,
                Чтоб всех разом удивить?
Чтоб прочтя твоё творение и в режиме изумления
Придя в восторг от рифмы дивной (сильной?)
Глупец сказал: «****ь, а ты поэт!!!
                Хорошие стихи, однако, пишешь!»
Но как они быть могут хороши,
                если в «плохо» рождены?
Когда под новой дозой боли уже не в силах говорить
Дрожащая рука чувств обрывки начинает выводить…
Когда в поисках успокоения
                начинает рррвать от напряжения,
Когда злому возбуждению не находишь применения,
Всё хоронишь вдруг на дне своей штопанной души…
                И желая поскорей смыть с себя
                слой грязи мерзкой
      Окунаешься во тьму…
(Ведь во тьме не видно грязи)
                «Дайте мази для души!» - крикнешь вдруг в ночной тиши,
                Но так себя и не услышав, упадёшь на грязный пол…
Ты заснёшь,
           Забудешь всё:
                Кто такой и где живёшь?
                Жив ли ты, иль вот-вот умрёшь?
                Ждёшь кого-то, иль ждут тебя?

 НО ОДНО ТЫ НЕ ЗАБУДЕШЬ НИКОГДА!
ТЫ ПРОКЛИНАЛ ЛЮБОВЬ, БЕШЕНО ЛЮБЯ!

           А с утра

 Ничтожную ту часть тех самых ощущений,
 Что осталась на бумаге ты стихом и назовёшь…

                И не поймёшь: на *** всё это нужно?..