Салют вальдшнепам

      День победы! В этот памятный вечер кто праздновать, кто смотреть телевизор, а мы с сыном решили наконец вместе попытать своего простого, охотничьего счастья. Как всегда опаздывая на тягу, еще в машине ловлю себя на мысли:
- Эх, не правильно это все!  Не такой она должна быть - «Королевская охота»!
Неужели так трудно найти возможность, чтобы приехать хоть немного пораньше. Распалить костёр, посидеть, поговорить с ним. Ведь так мало времени мы проводим вместе. Постоянно придумываю себе оправданья, что занят и что может потом, когда- нибудь в другой раз...
Лихо свернув в лес и не обращая внимания на колеи, и торчащие корни кривой  дороги вперед, до упора в поваленную бурей, ставшую уже родной, могучую зеленую ель. Всего, за каких-то пол часа до заката мы на месте.
Разлитый по стаканам чай остывает, на бутерброды смотрит только собака, мы же всецело прильнули к биноклям и оглядаем окрест.  Наконец-то показал сыну эту самую, давно обещанную «Белорусскую Швейцарию».
Какая красота! Склоны гор, поросшие разнолесьем, крутые черные изгибы реки, с нависшими, покосившимися, вот-вот готовыми упасть в русло из-за подмытых корней старыми горбатыми стволами деревьев. Синее-синее небо. Легкие облака, кажется тотчас наползут на не хитрый охотничий «брыль», ежели забежать еще чуть-чуть выше, на вершину холма. 
Спускаемся и тихо бредём, чавкая сапогами к заветной полянке, на ходу, нырнув под ремень ягдташа и напялив на сына шляпу с самодельным пером, сквозь голый ольшаник, по широкой кабаньей тропе, перепрыгивая через их «купальни» и заросшие полувековым мхом старые солдатские окопы. Где-то тут стояла тогда важная линия обороны...
 Как-то, среди деревенских прошел слух, что приезжий на охоту фашист-пенсионер искал, утопленный в этих краях  свой авто, с важными портфелЯми. Мульон предлагал. И этот факт сподвиг таки местных копателей на поиск легкой наживы. Да только акромя старых касок да ржавых берданок ни чего найдено не было. Да и те интересовали разве что местного участкового…
  Едва ступив ногой на заветный стрелковый номер среди знакомой полянки, понимаю: спешили не зря.  Первого ленивого «хоркуна» провожаю лишь взглядом. А лес гудит. Странно. Обычно трепетно ждешь, когда умолкнут на какой-то миг все лесные обитатели и только тогда, где-то там из небытия вдруг вылетает заветное «Хор-Хор».
Когда-то давно, решив, что на эту охоту буду ходить только со старой двудулкой  и безо всяких там магнум-патронов, порою был даже горд за себя. И теперь уже наверно никогда не смогу понять нынешнюю молодежь, таскающую с собой в леса всевозможные современные «автоматы».
Вдруг, позади, хрустнула сухая ветка. Может кабаны? Вытоптанное мною прошлый раз место, было безжалостно вмешано в грязь их копытами. Нет, не кабаны. Молодая лосиха, стоя на сухом склоне, ведущем к полянке, метрах в двадцати у нас за спиной грациозно обкусывает тонкую ветку с молодыми листочками.
- Видишь?, - шепчу я сыну.
Собака наша старая уже, глухая совсем, но только причуяв по ветру знакомый запах, сразу подает голос и делает не двусмысленную попытку рвануть с места.  Зажав ей рот и держа за ошейник принимаю решение прогнать лОшу. Та по началу стоит молча, единственное перестав жевать, но откусанную ветку изо рта не бросает. Вскоре уходит. С трудом успокоив собаку, беру на поводок.
А тяга идет не переставая, не давая залезть дрожащей в охотничьем азарте рукой за холодной латунной гильзой, снаряженной дымарем.  Как я был счастлив, когда удалось выдурить этот порох у знакомого хозяина магазина, привезшего его на заказ какому-то местному городскому эстету. Все же есть в нем это влекущее своей первобытностью и отдающее лохматой дедовской стариной, магическое очарование…
Первый дуплет, второпях провожает налетевшего кулика, вдоль еще голых веток столетних лиственных «великанов».
- Наверно не попал, - решил я.
И тут же в стволе снова два не тяжелых заряда, бережно запаянных сынишкой церковной свечой.  Как же он готовился к этой обещанной мной охоте! И как интересно мне сейчас наблюдать за его реакцией  на всё происходящее. 
После первых, тогда еще не показавшихся мягкими выстрелов, нас тут же нагло облаял, готовый к весенним схваткам самец косули.
- У них скоро гон и ему ни как нельзя терпеть чужака на своей территории, - объяснил я.
 И только лишь третий мой выстрел, расставил все точки над и. Ковырнув втихоря патрон, чтобы сын не видел, понимаю в чем дело. Новые купленные намедни пыжи, оказывается подозрительно свободно входят в гильзы и не справляются со своей задачей. Может и прокладки на порох не для латуни сын снарядил, а я не проверил. Сам виноват - не ругать же малого. Вот наивный,  давя на газ всю дорогу, думал, где взять потом силы общипать всех птиц среди ночи.
Ну, да ладно, наверное так оно даже и лучше, решил я и не стал менять патроны на заводские. Пусть сегодня счет открывают «долгоносики».
 И вдруг, как будто прознав про это, на голову чуть не садясь, налетает парочка: «Цвык-Цвык»…
- Папа, папа смотри!
 Рука не поднялась пальнуть по «влюбленным». Хай себе летят...
 Темнеет. По последнему налетевшему, решаю из второго ствола не стрелять. Первым же салютую этой самой красивой и благородной охоте, воспетой поэтами «не современниками» и подаренной нам историей предков. В итоге с разгромным счетом безоговорочно проиграв куликам в этот «День победы!»