Крыса

Как много оказывается в человеке от крысы...
И хотя и говорит Дарвин, что предком была обезьяна, а Библия настаивает на творении Господа - все равно, предком была крыса.
Никогда не углядишь в лице крысиной хитрости. Никогда не заметишь острых зубов в оскале, никогда не сможешь даже догадаться, что там, под человеческим ликом, порой таким прекрасным, скрыта мерзкая крыса.
Она выползет в самый трудный момент. Укусит тогда, когда не ждешь. Вцепиться кривыми зубами и вырвет частицу души. Она не потонет сама, но утопит всех тех, в ком крыса еще не проявилась так явно.
Я дружила с Крысой. Казалось, что даже хорошо ее знала. Оказывается я не знала главного - что она сама себя уже изъела изнутри. Вайнеры писали про Минотавра в каждом их нас. А я говорю про крысу. Она страшнее несчастного человеческого выродка с бычьей головой. Он просто шатался по лабиринтам и пожирал людей. У него был свой лабиринт. Крыса проедает все внутри - и с кровью выплывает из наших ран.
Я знала Крысу. Оказалось, что достаточно одного толчка, что бы я ее увидела так, как она выглядит. С одного лишнего слова (сказанного слишком поздно) я все поняла. Я была догадливой - но недостаточно.
Крыса обглодала души тех, что был ближе всего к ней. Глядя на их налитые кровью и слезами глаза я поняла, что если еще два дня назад я ее жалела, то теперь я ее ненавижу.
Мне было обидно за себя - кусочек вырванный ею из меня был ничтожен, он зарос моментально. Но боль способно долго бродить по организму - и она бродит, перебраживает и вскипает.
Крыса... Во мне самой она тоже живет - но осторожная, не хитрая, а умная. Такая, что не покажет себя, не укусит без надобности и по глупости. Моя личная крыса давно свыклась, что она должна так жить - я хорошо ее выдрессировала. Ее и не нужно усмирять - крысы приручаются.
Я не знаю, что творилось в ее душе - я сомневаюсь, что все то, что она говорила раньше, было правдой. За каждой фразой теперь я вижу ложь - малую и большую. Я уже не вижу ничего хорошего - мне остались останки обглоданных ею, которым я утираю слезы.
Иногда вспоминаю свою покойную кошку. Несмотря на крайнюю породистость и малые размеры, она была первоклассной крысоловкой. Ее не интересовали мелочи вроде мышей и букашек - их она убивала просто потому, что они ей мешали. Крыс она ненавидела. Каждый раз, уничтожив одну из них, она тащил тушку не демонстрацию мне. И оттого может моя собственная крыска скукоживалась и пыталась изо всех сил стать котенком. Потому что она видела, как ее серым товаркам одним движением челюстей переламывали хребет. Моя крыса на всю жизнь запомнила эту картину.
Наверное, стоит сказать спасибо шиншилловой персидской кошке с большими лапами и зелеными глазами на драконьей размалеванной морде. Может, именно благодаря ей я все таки хоть частично остаюсь человеком.