Непрекращающийся ни на минуту дождь. Холодный ветер дует в лицо. С мокрых волос течет вода. Холод сковывает мышцы. На улице ни души. Внезапно раздается сухой кашель. Человек согнулся и стал тяжело дышать. Никто этого не видел, никто ему не поможет… В глазах потемнело, он медленно опустился на колени, кашель усилился. Человек поднял газа на небо, будто ждал оттуда помощь, дождь заливает его лицо. Он ложится на тротуар, закатывает глаза. Недалеко от него пробежала серая крыса. На крышах домов сидели вороны, будто предвкушая будущую трапезу…
Старый фонарь освещал одну из улиц провинциального городка. Слабый свет упал на умирающего. Тот что-то бормотал, возможно, молился, вскоре его продрогшие синие губы замерли. Блеск глаз угас.
Вороны стали кружиться над трупом, торжественно каркая. Еще один нищий туберкулезник ушел из жизни, скорее всего, о нем никто не вспомнит…
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.