Улица

Итак, я вышел на улицу. Не преодолел путь, не направился к цели, а просто зашагал по дороге - неважно, вникуда или к определённой точке, по снегу или через лужи - я просто вышел на улицу. А над ней - огромное небо в синяках! И много-много кубометров воздуха, пропитанного чьим-то дыханием! А на ней - сотни тысяч следов, резных спортивных отпечатков и тоненьких проколов от шпилек; десятки тысяч окурков и миллиарды дней...

И я. у этой улицы есть я. А у меня что?

Нет, вообще-то у меня есть целая моя жизнь. Какие-то дела, разные интресные планы, смешые люди. И вообще-то я очень даже живу, ну, приношу кому-то пользу, радуюсь, грущу, отдыхаю.

А иногда вот так - идёшь по улице - и понимаешь, что ничего у тебя на самом-то деле нет. Что жизнь твоя существует и движется как бы отдельно, и каждый твой шаг вызывает эффект бабочки. И так хочется познать смысл, так хочется добрать ума до правильных шагов и прекрасных последствий. Но никогда не хватает мудрости, чёрт подери, никогда её не хватает...

Идёшь - и оступаешь на каждом шагу. Немного смешно и больно, немного неудобно перед прохожими. Но ты идёшь, как бы извиняясь за неуклюжесть. А  потом остановка - и тааак стыдно!.. Ну что за глупый человек!

Только нельзя повернуть назад и пройти всю улицу твёрдой походкой со счастливым взглядом. А ты в деталях помнишь каждый оступок и ушиб! Будто у тебя в голове сидит кто-то и их записывает. А потом токает:"Глупый! ну чем ты думал?"

Глядишь, а думал бы чем надо - и всё вышло бы по-другому...

А машины мчатся мимо.

И ты, конечно, однажды так же промчишься по этой улице - красивый, успешный. И никогда не ошибающийся.