Куда пропала Сильвия?

Куда пропала Сильвия?
(Не совсем умная история о не совсем умных людях.)

Предисловие моему редактору (не обязательно для чтения):

В каждой шутке есть доля шутки. 
Взрослые люди чаще верят сказкам, чем маленькие дети.
Если дети верят сказкам частично, то взрослые с безграничной верой и упрямством.
Нет ни одной реальной истории, которая со временем не приобрела бы сказочный сюжет.
Иногда даже печатная машинка может оказаться чем-то сказочным.
Сказки не всегда бывают добрыми. Обычно, героям сказок приходиться пройти по горе трупов.
 В итоге, все сказки заканчиваются счастливо, правда, не для всех персонажей.
Грузовики часто ездят по спальным кварталам и сбивают людей без предупреждения. Рояли падают с неба не только в мультфильмах. «Граф Монте-Кристо» - страшная книга, её подарочное издание может оказаться смертельноопасным.
Самая действенная магия - в голове человека, и способна творить самые причудливые и невообразимые вещи.
Карточные игры и пьянки во время сухого закона – не залог хорошей прибыли и крепкого здоровья, но очень весело.
Если посчитать весь выпитый литраж спиртного – можно легко понять почему в голову пришли такие бредовые мысли. Это не утверждение, что все сказки слагались «под градусом», но лишь объяснение почему некоторые персонажи этой истории кажутся не совсем адекватными.
Можете не искать ответа на вопрос – куда пропала Сильвия? – его там нет.
А разве кто-то обещал, что он там будет?
Нет. Это я вас спрашиваю.
Честно. Я не знаю.
Может никуда и не пропадала.
 Надо же было хоть как-то эту историю озаглавить.
Не беспокойтесь, в сюжете Сильвия точно есть. Хотите, она будет прямо в первой же части? Ваша взяла – любуйтесь.


Часть 1.
Блюз и грузовик.

- Так все-таки, как это произошло? – Сильвия стояла возле камина и рассеянно разглядывала фотографии в черных рамках.
Поль, сидящий в кожаном кресле потягивал виски из хрустального стакана.
- Водитель точно сказать не может, у него до сих пор шок. Говорит, что сам не знает, как его занесло в этот район и утверждает, что Мэтью резко выбежал из-за угла, так, что шансов у него просто не было. Самоубийство – официальная версия полиции.
- Невозможно. – Сильвия гневно посмотрела на Поля, но сразу же отвернулась, закусив губу.
- Я знаю. – спокойно ответил он закуривая толстенную сигару.
Уже перевалило за полночь. Фонари лимонным светом заглядывали в широкие окна. Полутемный кабинет, отделанный с чрезмерным шиком достойным кабинета где-нибудь в Версале, служил одновременно и гостиной, и спальней, и библиотекой. Присев на мягкую плюшевую кушетку Сильвия протянула руку к стоявшей на маленьком круглом столике бутылке с виски.
- Нальешь и мне? – неловко попросила она.
- Только не вздумай напиваться. – Поль налил ей виски в стакан, разбавив его вишневым соком. – Извини, это  все, что было.
-  Мир потерял такого писателя. – тяжело вздохнув она сделала глоток. Её передернуло, но Сильвия тут же отпила еще виски. – Что с его завещанием?
- В завещании Мэтью запретил публиковать его работы еще 20 лет после смерти. Кота и библиотеку он завещал сестре, печатную машинку, как не странно, мне, а денег у него, как известно не было.
- Печатную машинку? – Сильвия удивленно покосилась на Поля, её рука со стаканом остановилась на полпути ко рту.
- Сам ничего не понимаю, но это его последняя воля…
- Я и не замечала какие красивые у тебя занавески на окнах.
Огонь в камине тихо потрескивал, наполняя причудливый кабинет теплом. Портреты умерших классиков брюзгливо смотрели со своих рам на припозднившихся гостей. Маятник настенных часов монотонно отстукивал оставшееся время.
- Вызовешь мне такси? – Сильвия поставила пустой стакан на столик и встала с кушетки. Натягивая свое пушистое белое манто, она нежно поцеловала Поля в лоб.
После ухода Сильвии, Поль задумавшись, выкурил еще одну сигару и не найдя  сил на то, чтобы дойти до официальной спальни, рухнул на кушетку моментально уснув. День у него выдался слишком долгим.

Ровно в 9 часов утра у Поля в голове начало что-то звенеть. Через пару секунд он понял, что к счастью, звенит не у него в голове, а внизу на первом этаже. Еще через пару секунд он точно знал, что именно звенит внизу на первом этаже – это был дверной звонок. Еще целых три минуты ему понадобилось, чтобы вспомнить о том, что у служанки Марлы сегодня выходной и ему придется встать и самому открыть дверь.
- Кого черти принесли?! – буркнул Поль, протирая залипшие глаза и спускаясь по лестнице к входной двери.
- Мистер Поль Льюис? – спросил его молодой паренек в оранжевой курьерской кепке с дурацкого вида логотипом.
- Он самый. – сонно выдавил Поль.
- Вот. Распишитесь здесь за доставку. – весело улыбаясь протянул ему лист с расплывшимися по нему каракулями курьер.
Поль долго думал в состоянии ли он держать карандаш в руке и ещё что-либо ним писать, потом он пытался вспомнить, как хоть приблизительно выглядит его подпись. В любом случае нужно было избежать неловкой ситуации с росписью и верное решение, как всегда внезапно пришло к Полю. Поставив неровный крестик, он вернул лист курьеру в руки.
- А что, собственно, я получил?
- Не мне знать, я только разношу посылки. Вот. Этот ящик ваш. – указал он на большой прямоугольный черный ящик стоящий у его ног. – Помочь вам его занести?
- Да уж, от помощи не откажусь.

Выйдя из душа, Поль Льюис в белом махровом халате сел за письменный стол и сняв телефонную трубку, набрал номер.
- Алло, Ли? Привет, малышка. Скажи, а Харпер у себя?.. Ага, прекрасно. Передай, что я зайду к нему после обеда… Конечно, красотка. Спасибо.
Положив трубку на место и почесав гладко выбритый подбородок, Поль уставился на прямоугольный ящик, стоящий на его журнальном столике. Он прекрасно знал что в нем, но до сих пор не знал зачем ему он. Мэтью Джонсон, молодой литератор и журналист местной газетенки, и близкий друг Поля прошлой ночью был сбит грузовиком насмерть и зачем-то завещал ему свою старую печатную машинку. Зачем? Нет. Зачем он бросился под грузовик? А если не бросился сам, то кто его к этому подтолкнул? А если никто не толкал и он не сам бросился, то какого черта один из самых осторожных людей, которые были известны Полю, перебегал ночью дорогу, где всегда оживленное движение? Там до перехода было метров пять. Куда он так спешил, что не заметил огромный грузовик мчавшийся прямо на него? Глупость.
Мэтью не был гениальным писателем, он даже не был хорошим писателем. Как журналист он был не плох, но не больше. За жизнь он опубликовал только пару-тройку своих рассказов, которые хотя и получили одобрительные комментарии, но особой популярностью не пользовались. Правда, его родственники знали, что у Мэта в столе хранятся десятки его работ, даже целые книги. Естественно, родственники утверждают, что эти книги, бесспорно, гениальны. Естественно, они их не читали. Да и последующие 20 лет не прочитают – все работы Мэтью переданы на хранение в местную библиотеку. Сам Поль редко читал книги, он больше любил газеты и карты, в особенности покер. Из-за него, когда-то давно, Поль и познакомился с писакой Мэтом, когда обобрал его до трусов в игорном доме «Черепаха».
Поль Льюис был неоднозначной личностью, даже не двузначной. У него не было профессионального профиля или устоявшихся интересов. С ранних лет он привык жить по установке «хочешь жить хорошо – умей все». Ну всего, конечно, он не умел, но умел очень многое. В данный момент его заработок зависел от главного работодателя и одновременно покровителя – политического, с позволения сказать деятеля, Джулио Картасонэ, по прозвищу Дон. Поль у него числился подручным, за что пользовался уважением у населения города. Любовь же жителей Н.О. он заслужил виртуозной игрой на саксофоне по пятницам и субботам в джаз-клубе «Пьяное Фортепиано» за достаточно справедливую плату, которую он, обычно, всю без остатка спускал в «Черепахе», удобно приютившейся на соседней улице.
Так вот. Музыкант, игрок, мелкий гангстер и просто хороший парень Поль Льюис, по прозвищу Саксон, медленно подошел к прямоугольному черному ящику на его круглом журнальном столике из красного дерева и, отлепив пленку курьерской компании «Мэджик», открыл крышку. Печатная машинка фирмы «Ральф унд Рудольф» с потертыми кнопками и отлупливающейся краской мирно покоилась в своем черном гробу. В месте, где обычно у печатных машинок должна быть бумага торчал тонкий белый конверт с надписью «Надо прочитать».
- Остроумно. – отметил Поль, вертя конверт в руках.
В конверте было письмо с узнаваемым  крючковатым почерком Мэтью Джонсона:
«Мой добрый друг Поль!
Если ты держишь в руках это письмо, значит мой «Ральф унд Рудольф» у тебя…»
- Логично.
«… и это значит, что меня, увы и ах, уже нет на белом свете. Это справедливая плата за содеянное мной зло. Какое именно, ты, думаю, вскоре узнаешь. Сейчас же все, что нужно тебе знать – это тот факт, что печатная машинка, на которую ты в эту  минуту смотришь, и есть причина моей моральной и физической гибели, и именно в ней скрыт корень зла, которыйлежит на моих плечах.
Заклинаю тебя, Поль, НИКОГДА И НИЧЕГО НЕ ПЕЧАТАЙ НА НЕЙ! НИКОГДА!
Лучше закрой ящик и повесь на него замок,  а потом упрячь его куда-то поглубже в свой винный погреб. Поль, это все. Надеюсь на твою дружбу и понимание.
П.С. Сыграй что-нибудь поинтереснее на моих похоронах. Очень хотелось бы «Хлою» Эллингтона.
Заранее спасибо.
Твой верный и покойный друг Мэтью.»
Недоверчиво покосившись на ящик, Поль положил письмо обратно в конверт и бросил на стол. Конечно, первое о чем он подумал это то, что Мэт сбрендил, поэтому сам бросился под колеса грузовика и поэтому написал в письме такую несусветную чепуху. С другой стороны, в последнее время Мэтью был нервным, но на сумасшедшего не смахивал. Все также пил, играл и писал в свою газетенку. Что-то здесь явно было не так… Через минуту Поль понял что именно – в баре закончился джин. Огорчившись, он подошел к ящику и закрыл его.
- Пора собираться к Харперу.
Утро как раз переставало быть похожим на раннее, а бурчание в животе ясно давало понять, что пора бы что-то и поесть. Правда, это пока было невозможным. Увы, но единственное, чему жизнь так и не научила Поля – это готовить. А у Марлы чертов выходной… и джин закончился.

Н.О.-ский филиал детективного агентства «Континенталь» расположился на втором этаже маленького кафе «Глория» в культурном и не очень центре города. Пройдя мимо деревянных столиков, Поль поздоровался с бармэном в малиновом жакете, сладко шепнул что-то пробегавшей мимо официантке в неправдоподобно короткой юбке и направился к узкой лестнице на второй этаж. Поднявшись, он уселся на письменный стол секретарши агентства Ли Милуоки, которая при виде его лучезарной улыбки залилась краской и кокетливо накрутила локон каштановых волос на тонкий белый пальчик.
- Ты с каждым днем все больше расцветаешь. Ли, милашка, не разбивай мне сердце и ответь на сердечные порывы недостойного тебя безумца.
- О, мистер Льюис, вы так добры… - тонким голосом хихикнула Ли, пока Поль целовал её руку. – Вас ждет Харпер.
- Зачем? Зачем ты так жестока со мной? Неужели ты думаешь, что я здесь ради этого мужлана? Нет. Это все прикрытие. Я здесь…
- Мистер Льюис, он вас и правда очень ждет.
- Ну хоть раз бы мне подыграла, глупышка. Не забудь, в пятницу я играю. – Поль подмигнул ей и прошел дальше по коридору. Пройдя несколько стеклянных дверей, он вошел в ту, надпись на которой гласила «ХАРПЕР БИНГЛИ. Частный сыщик».
- Саксон! Как я рад тебя видеть! – мужчина средних лет с сияющей улыбкой шел навстречу Полю, протягивая ему руку. – Почему не заходишь? Неужели у тебя не найдется никакого интересного дельца для старой ищейки Харпа?
- С этим и пришел, Харп.
- Садись и рассказывай. Выпьешь?
- Честное слово, по тебе и не скажешь, что в стране сухой закон. – Поль с деланной серьезностью посмотрел на Харпера. - Нет, спасибо. Тяжелое утро, сам понимаешь. Я хочу, чтоб ты занялся делом Мэтью Джонсона.
- Хм, я слышал, что это самоубийство. Максимум несчастный случай. Что тут копать? – в глазах у Харпера забегали лукавые огоньки.
Постучав пальцами по деревянной быльце кресла и смерив взглядом пустой кабинет Харпера Бингли, Поль достал из кармана длинную сигару.  Голова его болела, живот все еще просил есть, а мысли не переставали путаться. Кабинет Харпера за пять лет его существования не приобрел новой мебели – все тот же стол, два кресла, вешалка для одежды и, непонятно к чему, лавочка из парка через дорогу, на которой валялся плед с подушкой. Иногда Поль думал, что у Харпера не все дома, но он был профессионалом, и ему можно было доверять, а если не обращать внимания на его методы ведения расследования, – так даже очень приятный малый.
- Раскопай мне все, что сможешь о последних днях жизни Мэта.  С кем общался, где бывал, может с кем-то ссорился, чем вообще занимался последний месяц. Короче, любые подробности из его жизни, которые неизвестны другим. Плачу щедро.
- Тогда не имею больше никаких вопросов. – резво отозвался Харпер. – Кроме одного. Саксон, зачем тебе это?
- Во-первых, он был моим другом. Во-вторых, вот это… - он протянул Харперу письмо Мэтью. – ну и в-третьих, хочу успокоить Сильвию.
-  Ах, эти женщины, вьют из нас веревки. Окей, Поль, за дело я берусь. Жди, как узнаю что-то – тут же позвоню. Захаживай все-таки почаще.
- Постараюсь. – кисло улыбнувшись сказал Поль. – Налей-ка мне немного джина.
- Ну это же совсем другой разговор. – улыбнулся Харпер доставая из-под стола бутылку.

Похороны Мэтью Джонсона не отличались особой пышностью. Все происходило в Н.О.-ском стиле – в ритме блюза, с небольшим оркестром чернокожих старичков, весело дующих в трубы, дергающих смычком и тарабаня ритмично палочками по барабану, а три пышные матроны-негритянки громко выводили низкими, сильными голосами «Ангелину» Рэя. Яркие, красочные ленты и конфетти летели в разные стороны, церемония в духе вуду, радостные лица и веселая атмосфера превращала горе в праздник. Похоронное шествие прошло по одной из главных улиц города с песнями и танцами и остановилось на старом кладбище. Поль Льюис сыграл на своем сверкающем саксофоне «Хлою» в аранжировке Дюка Эллингтона, после чего скромный гроб с телом Мэтью опустили в могилу и засыпали землей. Официальная часть похорон на этом закончилась и толпа родных и друзей покойного, а также музыканты, направилась поминать его в кабак «Пурпурный дождь». Там, под те же мотивы блюза, собравшиеся конструктивно напивались до беспамятства.
Поль прохаживался по кабаку и то и дело останавливался возле разных столиков, чтобы перекинуться парой-тройкой теплых слов о Мэтью Джонсоне. Увидев за барной стойкой Рейчел Джонсон, Поль потушил недокуренную сигару в ближайшей пепельнице и с грустным лицом подошел к девушке.
- Здравствуй, Рейчел. Прими мои соболезнования. Как ты?
- О, Поль… - смуглая молодая сестра Мэта с немного рассеянным взглядом повернулась на своем стуле к Полю. – Здравствуй. Я? А как я могу быть? Плохо, Поль, очень плохо. Сколько еще близких мне предстоит похоронить… Я понимаю, что теперь он в лучшем мире и все такое, но он мне очень нужен был в мире этом. – её немного качало, голос то и дело срывался, а буквы, казалось, бегали у неё перед носом так быстро, что она не успевала их ловить. – Ты его друг, ты меня поймешь. – Рейчел положила свою кудрявую голову Полю на плечу и еле слышно хныкнула.
- Перестань, Рейч, он не хотел бы видеть тебя всю в слезах на его похоронах. Хотя вряд ли он думал о том, как увидит тебя на его же похоронах. Ты такая красивая девушка, слезы тебя только портят. Да и посмотри с другой стороны – никто больше не будет говорить тебе с кем встречаться, а с кем нет и на пару грязных носков посреди комнаты меньше. Ну же, улыбнись.
- Закажи мне еще «Кубы». Я уже не в состоянии смотреть в глаза бармэну.
- Кстати, ты не видела Сильвию? – вглядываясь в присутствующих, спросил Поль.
- По-моему, видела. А может и нет… Завтра надо будет обязательно бросить пить. Я уже точно ничего сказать не могу, но не думаю, что она могла пропустить похороны Мэта. Не смотри на меня таким взглядом… - прошипела Рейчел, грозя бармэну пальцем.
- Пойду её поищу, а ты здесь не наклюкайся до мертвого состояния, оставайся лучше в таком… - он оценивающе на неё посмотрел. - …полумертвом. Эй, Вилли! – через зал махнул Поль белокурому парнишке. – Составишь компанию Рейчел?
- Конечно, Саксон. – ответил тот занимая место Поля возле стойки и аккуратно перекладывая голову Рейчел себе на плечо.
Сильвию Поль, как можно было ожидать, не нашел, но все, кого он о ней спрашивал невнятно отвечали, что, кажется, где-то здесь её видели. В принципе, это очень даже было похоже на Сильвию – когда её ищешь, то никогда не найдешь. Но вот если ты ей вдруг понадобишься – она тебя из-под земли достанет. Единственный вывод, который извлек из этого для себя Поль – он ей пока не нужен, что заставило его усиленно налегать на спиртное.
Ближе к трем ночи, распрощавшись со всеми, Поль медленно и неуверенно зашагал по направлению к дому, напевая на ходу что-то грустное и слезливое. Ночь была по-осеннему прохладной и тихой. Окна в домах почти не горели, а фонари уже давно погасли, остались гореть только те, что находились возле пешеходных переходов. Казалось, этой ночью сам город напевает что-то печальное, словно по каждой улице расплывался мягкий предрассветный блюз. Подходя к перекрестку, на котором и находился его дом, Поль внимательно посмотрел по сторонам и, убедившись, что машин на дороге нет, уже было ступил на белую полосу зебры, когда за его спиной звякнула упавшая монета. «Пять центов» - весело и пьяно протянул он, поворачиваясь назад и нагибаясь, чтоб поднять монетку. Все, что произошло дальше, не заняло по времени и пяти секунд, но впечатление оставило сильное и глубокое, что не всяким мылом отстираешь. Только Поль отступил от дороги и нагнулся, как мимо с огромной скоростью промчался громадный грузовик. Он так и стукнулся лбом об асфальт, после чего перевернулся и сел прямо на монету. Его шляпу ветром унесло на несколько метров, а испуганные глаза повылазили из орбит так, что еще немного и он бы мог рассмотреть свою макушку. Опьянение как рукой сняло. Смущенно осмотрев улицу, он поднял шляпу, и со скоростью гордого зайца перебежав улицу, влетел в свой дом. Дома, откупорив бутылку знатного портвейна он наконец-то  немного успокоился. С мнимой надеждой набрав телефонный номер Сильвии, он несколько минут слушал длинные скучные гудки, пока не уснул прямо в кресле.

- Алло, Поль? – провизжал из трубки прямо в ухо Полю сиплый голос Харпера.
- Что ты за человек такой, Харп, чтоб звонить мне в 7 часов утра после похоронной пьянки? Ты чудовище… - он с трудом отлепил свое припухшее лицо от поверхности письменного стола и повернулся в кресле к окну. – Что стряслось?
- Можешь ко мне заехать сегодня? Есть первые результаты расследования по Джонсону Тебе будет интересно.
- Сегодня вечером я играю, поэтому хотелось бы хорошенько выспаться, а то я боюсь, что под тяжестью саксофона свалюсь со сцены, но еще больше я боюсь того, что упав со сцену я этого даже не почувствую, ибо оказавшись в горизонтальном положении моментально усну. Может перенесем на завтра?
- Не знаю, Саксон. Тебе это полезно будет узнать сегодня. До завтра могу и забыть, хотя ты мне платишь – тебе видней. – с иронией бросил Харпер.
- Гавнюк. Скажи честно, тебе просто хочется надо мной поиздеваться? Ладно, не отвечай, мне все равно ответ не понравится. Я буду перед обедом. – ответил Поль кисло скривившись.
Поль подошел к серванту и увидел свое отражение в его зеркальной поверхности – на его правой щеке отпечатался замысловатый узор отделки его роскошного письменного стола. На покрасневшей щеке теперь узорчасто расползлись цветочки со всякими завитушками.
-  Ты даже с перепою выглядишь эффектно. – заметил Поль, бросая дольку лимона в стакан с содовой.

- Неважный у тебя что-то вид. –вскинув бровь, Харпер, протянул Полю стакан с холодной водой.
- Напряженная неделя была, ничего не скажешь, а сегодня еще играть в «Пьяном фортепиано»… Где мое здоровье?
- Ха, мы его давно растратили на виски и подруг. Иногда мне, кажется, что ты и в 14 лет выглядел примерно также. – рассмеялся Харпер. – По тебе не скажешь, что в стране сухой закон.
- Можешь смеяться сколько хочешь, сам не лучше. – обижено потупил взгляд Поль и выпил всю воду из стакана. – Что ты там уже накопал?
- Помнишь смерть Смычка Боба в прошлом месяце?
- Как такое можно забыть? На беднягу Смычка упал с пятого этажа рояль – незабываемое зрелище. Я еще занимался этим делом для Дона. – глаза Поля округлились и в памяти всплыли обломки черного рояля, а с-под них торчащие ноги в белых штиблетах – прямо, как в мультфильме.
- Ну да, Боб был племянником Дона.
- Но я ничего умышленного в этом инциденте не нашел. – слово «инцидент» далось ему с особой сложностью. – Просто Боб попал не в то место, не в то время.
- А ты знал, что за неделю до смерти Боба, его видели вместе с Мэтью Джонсоном ссорящимися в питейной «КрюК»? Дело чуть не дошло до драки. О чем именно они спорили я разузнать не смог, но узнал, что Мэью уходя, бросил Бобу угрозу в стиле «ты еще об этом пожалеешь». Вот так. – Харп торжествующе сложил руки на груди и задрал подбородок к верху.
- Не думаю, что Мэт мог быть причастен к смерти Боба, среди грузчиков, упустивших рояль, его не было. Да и старушка, из чьей квартиры выносили рояль, как-то не очень была похожа на мужчину.
- Может и не причастен, но один из его недоброжелателей.
- Да, этого не знал даже я. Я вообще никогда не мог и подумать, что эти двое были знакомы, поэтому и не придал значения странной реакции Мэта на смерть Смычка.
- Теперь ты знаешь наверняка, что оба умерших были знакомы. Но это еще не все. Помнишь ли ты дело Луи Брауна? – с таинственным взглядом спросил Харпер, наклонившись совсем близко к Полю.
- Да, это было совсем недавно, ужасная случайность. На него упал здоровенный стеллаж в книжном магазине, да так  неудачно упал, что переломал ему все-все кости и проломил череп. Луи был редактором газеты «Обзерв». По-моему, череп ему проломило подарочное издание «Графа Монте-Кристо»… - прищурившись вспоминал Поль, какая же именно книга застряла тогда во лбу Луи Брауна.
- Не суть. – остановил поток его памяти Харпер, немного скривившись. – Главное, что Мэт и с ним был знаком, и с ним он был не в ладах. Это Луи раскритиковал в своих статьях рассказы и публикации Джонсона, в каждом номере.  Мэтью звонил ему и угрожал в вечер накануне смерти Брауна.
- Но его не было тогда в книжном.
- Не было. Но такая печальная статистика. Выходит, оба недоброжелателя Мэтью Джонсона погибли при весьма литературно-окрашенных несчастных случаях.
- Совпадение? – округлив глаза, промычал Поль.
- Возможно. Скорее всего. Я буду копать дальше. Просто эта прогрессия меня заинтересовала, ведь и сам Джонсон погиб при весьма странных обстоятельствах. Его сбил грузовик, ночью, на улице, где они обычно не ездят, а сам водитель не знает, как оказался в черте нашего города.
Поль решил умолчать о ночном инциденте, но его сердце сжалось от страха, а лоб зачесался. Пока он чесал лоб, заметил, как Харпер, который было хотел сесть, резко выпрямился. На мгновенье, его лицо перекосило гримаса боли. Так он и продолжал ходить вокруг стола, брезгуя мягким креслом.
- Хочешь сказать, это какая-то магия? – спросил Поль и немного жалобно добавил – Можно еще воды?
- В нашем городе можно поверить и в такое. – спокойно сказал Харпер наливая воду из графина. – Половина населения не христиане, много язычников, верящих в вуду.
- Чепуха это все Харпер, но все равно спасибо. Узнаешь что-нибудь новое – звони. – залпом выпил всю воду из стаканы и облизал губы. – Кстати, ты не знаешь где Сильвия?
- Не мне следить за её передвижениями. Нет, Поль, я её не видел.
- Ладно. До встречи. – Поль пожал на прощание руку Харперу и натянув плащ, вышел из его кабинета с очень взволнованным видом.

Дон тучно взгромоздился на своё скрипучее, красное кресло и бросил спешный взгляд на вид стройки из его огромного окна.
- Поль, мальчик мой, наши дела в этом месяце очень хорошо пошли. Я даже задумываюсь над тем, не повысить ли тебе плату. Ты очень помог мне, особенно выдворивши из города головорезов Джо Верзилы Беретта – врешь ты не хуже, чем играешь на саксе. – он тепло улыбнулся, прямо как родному сыну. Пригладив и без того идеально прилизанные жирные волосы, Дон указал большим пальцем на вид из окна. – Видишь там внизу? Еще одно казино. Планируем достроить к маю, но я до сих пор думаю над названием.
- Может «Клодия»? – недолго думая предложил Поль.
- Хм, прямо как мою дочь… А что, это идея. И название звучное и малышке Кло будет приятно.
- Кхе-кхе, где вы были, когда она была еще малышкой. – прокашлявшись неслышно прохрипел Поль, припомнив его викенд с Клодией на берегу озера в Кахоме. Кажется, на ней тогда было легкое шелковое платье и явно отсутствовало белье…
- Ты что-то сказал?
- Да, босс? Что, босс?
- Ничего. Будь здоров, говорю.
Поль сидел за широким столом Дона и давился очередной сигаретой. Он её почти не курил, а только кусал и переминал во рту.
- Я хотел у вас кое-что спросить о Смычке Бобе?
- О Боби? – удивленно переспросил Дон. – Пусть земля ему будет пухом. А что такое?
- Да так. Ничего такого. Я просто расследую смерть своего друга. Может слышали – Мэтью Джонсон?
- А, этого журналюшки. Помню-помню, он помогал нам на выборах. – Дон откинулся на спинку кресло, в ответ на это оно жалобно завизжало и завыло. – Небось, хочешь спросить, что он не поделил с моим племяшей?
- Вы в курсе?
- Семья, сам понимаешь. – с саркастической улыбкой ответил Дон. За его спиной, в окне повалилась бетономешалка на стройплощадке и строители разбежались в разные стороны, как мурашки. – Пару месяцев назад Боби познакомился в каком-то кабаке с одной кокеткой. У них там все завязалось, романчик нешуточный. Боби даже потратился на подарки и цветы, чего не делал и для родной матери. Все шло замечательно, пока не выяснилось, что бабенка то оказалась сестрой Джонсона. А он в свою очередь, как парнишка высоконравственный, не захотел, чтоб сестра его встречалась с гангстером. На лицо нестыковочка интересов. Боб от своего не отступался, упрямый был, как осел. Вышла ссора, Джонсон покричал, поугрожал, сестренку свою запер дома, на столько – на сколько ему это удалось. Там еще та красотка, такую под замок не посадишь. Ну а кончилось все роялем.
- И грузовиком. – тихо добавил Поль.
- Теперь оба мертвы. Как страшна жизнь. – задумчиво произнес гангстерский босс со слезами на глазах.
Поль потушил сигару, которую вообще-то и не курил, посмотрел на часы и глубоко вздохнул. Времени на сон сегодня уже не оставалось, дело медленно, но верно шло к вечеру.
- Мне пора. – тяжело сказал он. – Буду играть сегодня в «Пьяном Фортепиано», вы будете?
-Зайду. У меня там сегодня встреча с нашими итальянскими партнерами. Намечается очень прибыльное дело. Подумай-ка на досуге, как лучше переправлять вино через границу.
- Ок, босс. Это же моя работа.

Вечером «Пьяное Фортепиано» было и правда пьяным, да еще и забитым по самую крышку. Веселый народ хаотично разбрелся по уютным залам. Их было как минимум три, как максимум четыре, а вообще, никто в городе так и не додумался их посчитать. Самым забитым был музыкальный зал, где все восхищались талантом недавно закончившего свою игру Пола Льюиса. Господа аплодировали, дамы кокетливо посылали воздушные поцелуи. Дон Картасонэ сидел за дальним столиком в компании трех мужчин пижонистого вида в дорогих костюмах. За спиной «политического деятеля», как часто называл себя Дон, неподвижной статуей стоял мистер в сером пиджаке с острым, как бритва, взглядом. Чистильщик Джо Марки, личный телохранитель босса, страшный человек с полным отсутствием чувства юмора, как в прочем и всех остальных чувств. Ходили слухи, что он даже не пил.
Сойдя со сцены Поль отдал свой саксофон парню из квинтета и подошел к стойке бара.
- Ну, наконец-то! – воскликнул Харпер, отлипая губами от запотевшего стакана с холодным виски. – Давай собирайся, времени мало!
- Ты мне так и не сказал в чем дело и зачем такая срочность? Что, опять кто-то умер? Это уже привычно и не требует такой спешки.
- Нет. – натягивая пиджак протянул Харпер. – Ты не поверишь. Сегодня, после твоего ухода мне позвонил Джим, мой подручный ( тот что с стеклянным глазом), и сообщил, что у Мэтью был, то  бишь до сих пор есть абонентский ящик. И ты не поверишь, там, в этом ящике на почте есть письмо – адресованное тебе! Нам нужно срочно на почту!
Поль вскинул бровь и устало посмотрел на Харпера.
- Разве почта работает в такое время?
- Не беспокойся, я обо всем договорился.
- Никаких сил на вас не напасешься. – махнул рукой Поль и пошел вслед за спешащим Харпером.

- Поль Льюис? – спросил работник почты, недоверчиво смерив Поля взглядом.
- Да, он самый.
- Вас ожидает письмо от Мэтью Джонсона. Вот, получите и распишитесь.
Старый хрыщ протянул ему продолговатый конверт и бланк для подписей, где Поль недолго думая поставил крестик.
- Ну что там? Открывай быстрее! – Харпер вцепившись в локоть Поля, отводил его в дальний угол помещения почты.
На конверте было напечатано имя Поля, больше ничего. Внутри находилось письмо, с печатным текстом и датой – ровно один месяц назад.
«Друг,
Я должен был отдать тебе это письмо сразу, но страх, сковавший мне сердце, не дал этого сделать. Я слюнтяй, Поль, к тому же трус.
Поль, как же я влип. Моя жизнь, похоже, в опасности. Да и не только моя. В опасности все, кому я когда-либо пожимал руку.
Помнишь старика негра продавшего мне печатную машинку два года назад? Нужно найти его! Во что бы то ни стало! Это машинка проклята. Все, что на ней печатается ,сбывается. Можешь мне не верить или считать меня сумасшедшим – я и сам уже не знаю, насколько я нормален, но ты знаешь, что я никогда не был вруном и не паниковал понапрасну. Я думал, это все чей-то розыгрыш, пока не осознал весь ужас сложившейся ситуации. Это я убил Смычка Боба. Да, именно я. Я был так на него зол, что в одном своем рассказе написал, как на него падает рояль и размазывает его мозги по асфальту. Так и случилось, я стал убийцей. О Боже! Только ужас Поль в том, что на машинке я напечатал множество своих рассказов, где выливал всю накопившуюся во мне злость. Все это теперь сбудется, в ближайшее время, может еще нескоро, а может пока я это печатаю.
Поверь мне, друг, я не знал, что делаю!  Надо срочно найти этого старика и заставить его снять проклятие, или что бы это ни было. Иначе в городе воцарит хаос, а меня собьет грузовик (из-за одной близкой мне особы, я напечатал и об этом). Я очень хочу жить и я очень боюсь потерять дорогих мне людей, о которых в силу невинной обиды написал пакостливые рассказы.
Поль, заклинаю, помоги мне и…
я писал и про Сильвию».
Харпер удивленно втупился в письмо.
- Бред какой-то. – подытожил он.
- А если это правда?
- Да ну тебя, ты веришь в сказки про вуду? – Харпер улыбнулся.
- Помнишь гитариста из моего джаз-банда? Он раз в месяц ломал руку, правую, каждое 10-е число месяца! Думали, что специально, а потом выяснилось – это так ему мстила служанка его отца, негритянка и дочь какой-то здешней знахарки. Она каждый месяц выкручивала руку кукле с волосами бедолаги-гитариста. Каждое 10-е число! – Поль заговорщицки проговорил это низким голосом.
- Похоже на детскую страшилку, рассказанную у костра. – хмыкнул Харп и засмеялся. – Во всяком случае, ты можешь проверить бред это или нет. Машинка же у тебя?
Поль и Харпер переглянулись и, как мальчишки в плену какого-то фантастического замысла, бросились ловить такси.

Часть 2.
В ритме печати.

Влетев в кабинет, Поль Льюис бросил шляпу на кушетку и открыв шкаф, вытащил оттуда прямоугольный ящик.
- Может, поможешь мне? – напряженно и зло прохрипел Поль.
- Ах, да! – ухватившись за ящик выдохнул Харпер. – Извини, я рефлекторно направился к бару.
Вынув из ящика печатную машинку, Харп и Поль поставили её на письменный стол и, выпрямившись, принялись усиленно на неё смотреть.
- Ну? – буркнул Поль.
- У тебя есть бумага?
- Точно! Нужно же что-то напечатать. – он открыл один из ящиков письменного стола и достал чистый лист.
- Что бы такое напечатать безобидное? – почесывая затылок рассуждал Харпер. – Мммм… Сколько сейчас? Ага, час двадцать. Пиши. «Полю Льюису в час ночи и ровно двадцать одну минуту третьего числа октября 19** года позвонил Дон Карсонэ и похвалил за отличный концерт».
- Глупость, Дон такого никогда не делал и делать не станет. – раздраженно сказал Поль, на мгновенье прекратив отстукивать ритм на печатной машинке.
- Ты пиши-пиши. Это ж эксперимент.
- Все. Напечатал.
В кабинете воцарилась кладбищенская тишина. Харпер и Поль молча переводили взгляд с машинки на телефон и обратно, словно они могут в любую секунду взорваться. Минутная стрелка на стенных часах сделала шаг вперед и их передернуло. Но ничего не произошло.
- Черт. Я так и думал, что это идиотизм. – облегченно выдохнув Поль рухнул в кресло.
И вдруг раздался телефонный звонок. Поль резко вскочил с кресла и накинулся на перепуганного Харпера.
- Возьми трубку. – сквозь зубы прошипел Харп.
Рассеянно кивнув, Поль подался к телефонной трубке, подталкиваемый в спину Харпером. Не сводя глаз с друга, словно его перепуганное лицо могло кого-то успокоить, Поль поднял трубку и поднес к уху, неуверенно прошептав «Алло».
- Алло, Саксон. – хрипло раздался голос Дона из трубки, которая уже приближалась к полу.
Прямо перед падением трубку словили четыре трясущиеся руки и вернули обратно к уху.
- Доброй ночи, Дон. - тихо промямлил Поль.
- Слушай, я хотел тебе сказать, что ты сегодня превзошел сам себя. Замечательное выступление. Ты просто молодчина. Хвалю!
- Да что вы, босс, спасибо. – ответил Поль вытирая ладонью холодный пот со лба.
- Так держать, Саксон. Жду с нетерпением следующего концерта. Спокойной ночи.
- Спокойной…- и он положил трубку медленно и осторожно, как если бы это была боевая граната.
- Нужно выпить. – сипло заключил Харпер.
- Не могу не согласиться.
Харп достал из бара бутылку джина и открыв с трудом крышку, разлил её содержимое в два стакана. Поль, свалившись в кресло, расстегнул ворот рубашки и взглядом изучал старую печатную машинку фирмы «Ральф унд Рудольф». На улице погасли фонари и не было слышно моторов машин. Весь город, казалось, застыл в испуге.
- Так что будем делать? – Харп залпом выпил джин из стакана в правой руке.
- Не знаю. Надо, наверное, найти этого старика негра, о котором писал Мэтью. Кто знает, что он там еще успел напечатать на этой дряни. Людей как косой косит. Глядишь, и завтра на нас из-за угла вылетит гигантский кролик и схрумает, как морковку. Даже не подавится, скотина.
- Да уж. – Харп осушил стакан в левой руке.
В кабинете снова воцарилось молчание. Все думали. Кто о гигантских кроликах, кто о том, что пора бы и бросить. Правда, что именно бросить, Харпер вспомнить не мог, потому уверенно разливал джин в два стакана.
Поль молча сидел в кресле, а Харпер молча стоял возле бара, с пустыми стаканами в левой и правой руке.
Стоит заметить, что когда в руках незаурядного человека оказывается безграничная власть – первое, что он чувствует, это испуг. Испуг от осознания всесильности и опасности этой всесильности. Это уже потом власть пьянит и лишает рассудка. Поль и Харпер ясно понимали, что с этой облупленной и дешевой штукой они могут осуществить свои самые нереальные фантазии и мечты. Они могли стать хозяевами города, вместо Дона, а может и страны, а может и всего мира. Зачем мелочиться? Иметь богатство, которое не снилось даже Родшильду, иметь всех женщин, каких пожелают – об этом они думали в три часа ночи после второй бутылки джина. Но даже на пьяную голову, нельзя было не понимать также и то, что воспользовавшись этой машинкой, они скорее всего закончат под колесами грузовика. Точь-в-точь, как Мэтью Джонсон. Да и если Мэтью уже написал, что они умрут и как они умрут – то, что толку с денег, мира и баб – все равно не успеют оприходовать всех трех. Вдоволь наговорившись о властелинах мира, Поль и Харп решили, что лучше для них будет найти старика негра, снять проклятье, «или что бы это ни было» и уничтожить машинку. Потом просто забыть эту историю, как страшный сон. Когда солнце за окном подавало знаки, что пора бы уже и прекратить незаконное распитие спиртных напитков, Харпер, что-то напевая спустился вниз, раза три свалившись с лестницы, а Поль так и уснул в кресле с пустым стаканом в руке.

***
Она вошла почти неслышно. Как шуршание листьев от слабого ветра, в коридоре за дверью послышались её шаги. Мягкой кошачьей походкой она медленно прокралась в кабинет и села напротив Поля с непременной лукавой улыбкой на красивом личике. Бекки Шарп – предмет вожделения половины мужского населения Н.О. Её не по моде длинные, вьющиеся волосы веселыми завитушками спадали на плечи. В свете настольной лампы яркий окрас её волос отливал малиновым цветом и глаза казались зеленее обычного из-за горящих в них огоньков. Бекк Шарп. Кого-кого, а её Поль ожидал встретить в своем кабинете меньше всего. Взяв в свои бледно-розовые губы длинную дамскую сигарету, Бекки возмущенно посмотрела на Поля.
- Саксон, где твои манеры?
Секунду замешкавшись, Поль достал из кармана спички и дал ей прикурить.
- Здравствуй, Бекки.
- Привет, Сакс. – ответила она своим низким бархатным голосом и бегло осмотрела кабинет. – Недурно ты устроился.
Бекки Шарп – звезда ночного клуба «Джакомо», где она пела и сводила с ума своих слушателей каждый вечер с 22.00 до 23.45. Бекки Шарп – любовница всех и одновременно никого, третья жена Дона и предмет его самой большой гордости. Именно она сидела перед Полем и с природным изяществом курила свои дамские сигареты, вверх выдыхая прозрачный дым.
- Что тебя привело ко мне, Бекки? В мою скромную обитель?
- Не беспокойся, Дону я не скажу, как так «скромно» ты живешь. – улыбнувшись она обнажила свои белоснежные зубы. – Я к тебе по делу.
- По какому? – ласково спросил Поль, считая пуговицы на её черной блузке.
- Хочу купить у тебя одну ненужную совершенно тебе вещь. – Бекки смотрела прямо ему в глаза, почти не моргая, от этого у Поля появилось ощущение, что его гипнотизируют.
- И что же это?
- Да так. Одна старющая печатная машинка, фирмы «Ральф унд Рудольф».
Поль подавился собственной слюной и закашлялся.
- Что с тобой, сладенький? Может вызвать врача? – заботливо похлопывая его по спине, лепетала Бекки.
- Нет-нет. – со слезящимися глазами сказал Поль и пытаясь сделать более-менее серьезный вид добавил: - А зачем тебе она?
- Решила написать мемуары. – улыбаясь ответила она.
Поль прищурившись впился взглядом в её хитрые, вечно лгущие зеленые глаза. Ритмичное тиканье часов стало очень тихим и на миг прекратилось совсем.
- Я тебе могу предложить что-то по новее.
Беспечная улыбка Бекки скривилась и стала более кислой. Она потушила окурок, нервно стуча ним о днище пепельницы.
- Послушай, Поль, я хочу именно эту машинку, и если ты мне её не продашь – я могу отобрать её силой.
- О Господи, Бекки! Ты что, полезешь на меня с кулаками?
Поль рассмеялся и налил себе и ей виски со льдом.
- Не смейся надо мной. Она мне очень нужна! – раздраженно прошипела она доказывая свое сходство с коброй, или гадюкой. Лед в стаканах застучал о стеклянные стенки.
- Ты ведь знаешь её секрет, не правда ли? – испытывающее посмотрела на него Бекки.
Поль опять чуть не поперхнулся. Слишком быстро происходили события связанные с этой машинкой. Откуда певица из кабаре могла узнать об этой чертовой печатной машинке? В кабинете повисло напряженное молчание, и только ветер то открывал, то закрывал форточку. Зачем-то Поль долил себе в стакан еще виски.
- Что-то в горле пересохло… - побледневшими пальцами застучал он по столу.
- Сакс, она мне правда очень нужна…
Бекки Шарп, несравненная Бекки, красотка Бекки, разбивающая сердца мужчинам с невинной улыбкой на лице – сейчас опустила глаза, из которых предательски медленно катилась слеза, скользя по нежной щеке. Она шмыгнула носом, как обычная сердечная девчонка, и вид её сразу из доминирующего превратился в разбитый.
- Ты обо мне такого же мнения, что и все в Н.О. Для вас я всего лишь красивая кукла, занятная игрушка в коллекции самого влиятельного человека в этом городе. И кто вам только дал право так судить людей. Я  ведь живая… Я же мечтать умею. Умею плакать…
Посреди кабинета Поля соленой водой расплылась лужа по имени Бекки Шарп. Поль осмелел и обойдя кругом свой стол, встал за её спиной и участливо потрепал по плечу.
- Бекки, ну не рюмсай. Я знаю, что ты не кукла, а живой человек. Правда. Но скажи, откуда ты узнала о машинке?
Бекки подняла свои мокрые от слез глаза и виновато посмотрела на Поля.
- А ты никому не скажешь?
- Обещаю. – еле сдерживая смех ответил Поль.
- Я спала с Мэтью Джонсоном, он мне сам о ней рассказал, незадолго до смерти. Тогда я подумала, что все это чепуха, что он спятил. А потом он посмеявшись показал текст с сюжетом, в котором его сбивает грузовик и пообещал, что так оно и будет. Я испугалась его безумных глаз и ушла, поклявшись себе, что больше никогда к нему не вернусь. – она сердито пригрозила пальцем кому-то невидимому. – Ну дальше можешь сам догадаться. Я в какой-то мере виновата в его смерти, ведь тот сюжет он написал специально для меня, чтоб доказать свою правоту. Безумец. Дай мне машинку, ну Поль. Всего пару строк напишу и отдам, честно, и в них никто не умрет. Обещаю.
- Правильно было бы уничтожить её, что я и сделаю.
Бекки резко вскочила с кресла и с кулаками набросилась на Поля.
- Нет! Ты не можешь! Она мне нужна! – вопила не своим голосом певица кабаре.
-Бекки успокойся! Перестань! Угомонись же наконец! – Поль силой усадил ей обратно в кресло, а она начала еще сильнее рыдать, при этом тихо прихрюкивая. От чего Поль почувствовал себя полным дураком и
бессердечным идиотом.
- Ты черствый человек, Сакс. – издавала хлюпающие звуки сидящая в кресле Бекки.
- О Госпади! Да что ж это такое! – он обессилено упал в свое кресло и глотнул еще виски. – Фу. Теплый.
- У тебя ешдь водка? – сморкаясь в платок спросила Бекки.
- Русская?
- Нед, я евдейка…
- Разве? Вообще, я не о том спрашивал.
- А чдо не видно?! – отрезала она.
Что-то еврейское в ней явно было. К тому же девичью фамилию Бекки уже не помнил ни один человек из ныне живущих.
- Зачем тебе она? Неужели настолько необходима?
Бекки встала с кресла и подошла к окну. Всматриваясь в темную вечернюю улицу, она опрокинула рюмку с горючей прозрачной жидкостью и зажмурилась. Поль с тяжелым вздохом приготовился слушать слезную историю певицы кабаре.
- Я хочу полностью изменить свою жизнь и вернуть в неё настоящую любовь. В прошлом я совершила одну во всех отношениях судьбоносную ошибку и теперь я обязана её исправить. Когда я только приехала в Н.О. – я была невинной, глупой девушкой-провинциалкой…
- Как же давно, давно, давно, давно это было. – хихикнул Поль.
-Заткнись и слушай! – прыснула на него Бекки. – Тогда я поселилась в маленькой квартирке, на старой тихой улице, со своим любимым человеком. Он был архитектором и зарабатывал очень мало. Нам едва хватало на оплату счетов. В общем мы не шиковали. Я подрабатывала в цветочном магазине и меня это устраивало. Я любила цветы и своего молодого архитектора. Как же счастлива я была и как влюблена. Пока подруга не предложила мне работу в «Джакомо», а я, дурочка, согласилась. Я познакомилась со многими влиятельными, богатыми людьми этого города и вскоре так завертелась в этом новом мире, что совсем позабыла о своем архитекторе,а он просто исчез. Навсегда. Сколько бы денег я не имела и сколько б влияния не было в моих руках – я никогда больше не была так счастлива, как в той маленькой квартире на той тихой улице. Но жизнь мне преподнесла подарок – нашелся способ все исправить и я должна ним воспользоваться. Ты должен мне разрешить напечатать пару строчек на этой печатной машинке!!!
- Разве с ней можно повернуть время вспять? – удивился Поль, но задумался.
- Эта штука может все…
Поль посмотрел на эту женщину, вечно молодую и свежую, но, как оказалось, такую несчастную и ему стало её до боли жалко. Разве это не был бы поступок во благо?
- Извини, я отлучусь в туалет на пару минут, - изучая дно своего стакана начал он. – Машинка на столе под моим пальто, бумага рядом. Не вздумай ничего печатать. –закончил он и поспешно вышел из комнаты.
Когда он вернулся, кабинет был пуст, а на полу валялся белый лист бумаги с напечатанным на нем текстом в несколько строк. Заканчивался текст так:
«… и тут она поняла, как сильно ненавидит увеселительные заведения и как ей дороги её цветы».
- Эх... Столько спать с писателем и ничему не научиться. - вздохнул Поль доставая из нагрудного кармана сигару.

Часть 3.
(Заключительная)
Пьяный бред и сигарный дым.

Было раннее утро, один из тех субботних рассветов, когда до самого полудня улицы пустуют. Одинокий город еще спал после пятничных гуляний.
Поль лежал в спальне на кровати и пил горячий черный кофе, приготовленный заботливыми руками Марлы. Он лежал и изумлялся, почему так рано проснулся в субботу. В корридоре стали слышны тяжелые уверенные шаги по направлению к кабинету Поля.
 - Харп, меня там нет! – прокричал он немного сонно. – Я в спальне.
Дверь открылась и, с озадаченным видом, в комнату вошел Харпер.
- У тебя есть спальня? – удивился он.
- Да, а еще гостиная, кухня и игральная комната. Я уже не говорю о ванной комнате и музыкальном зале. – спокойно ответил Поль. - Что там у тебя?
Харпер положил свою шляпу на тумбочку и сел на скрипучий деревянный стул.
- Дела плохи. я нашел дом того старого негра, но он уже год как помер. Осталась только его умалишенная внучка.
- Этого стоило ожидать. – все так же спокойно ответил Поль.
- И что мы теперь будем делать с печатной машинкой?
-Не знаю, Хрпер. Всю неделю я пытался от неё избавиться. Я бил её молотком – он развалился у меня в руках. Я жег её – но у неё даже кнопки не обуглились. Я выбросил её в каньон, но когда вернулся в машину она покоилась на заднем сиденье, как ни в чем ни бывало. Я еще много чего с ней делал, но она все также стоит на моем письменном столе а кабинете.
Глаза Харпера округлились.
- Может спрятать её? Чтоб никто не нашел? – предложил он.
- Думаю, не поможет. Эта чертова машинка сама находит своих жертв. – он поставил пустую чашку на прикроватную тумбочку.
- Я не понимаю, почему ты так спокоен?! – проорал Харп. – Надо что-то с этим делать!
- Успокойся дружище. Я отправил тебе чек с оплатой твоих услуг и даже приплатил за беспокойство. Теперь машинка не твой крест, а только мой. Постарайся забыть о ней, не порть себе жизнь. Если хочешь, Марла приготовит тебе вкусный завтрак.
Харпер поднялся, одел свою шляпу и направился к двери. Открывая её, он не поворачиваясь сказал:
- Я не хотел, чтоб с тобой случилось то же, что и с Мэтью. Я хотел тебе помочь. До свиданья. – и он вышел.

// За два года до этого//

Поль Льюис и Мэтью Джонсон беззаботно и лениво прогуливаясь по барахолке. Под ногами хрустели опавшие сухие листья, дым от сигары Поля кольцами улетал в небо.
- Как же ты мне надоел со своими сигарами. – скривившись сказал Полю кудрявый Мэт.
- Да ну? Хорошие дорогие сигары не могут надоесть. А что, собственно, ты хочешь найти в этом месте? – спросил Поль осматривая коллекцию старых фотоаппаратов на каком-то из прилавков.
- У меня сломалась печатная машинка. – ответил Мэтью.
- Так купи новую.
- Я б купил новую, если бы не проиграл вчера тебе все свои деньги. – засмеялся Мэт, шаря глазами по прилавкам.
Возле лавки с деревянными изделиями остановилась шикарная рыжеволосая дамочка в бордовом платье и решила купить мундштук.
- Кокетка. – пожирая её глазами сказал Поль. – Одна из самых сладких певиц кабаре. Кажется, на неё глаз положил Дон.
- Не в моем вкусе. – скользнув по ней взглядом заметил Мэтью. – Вот то, что надо!
- О да, ты прав. – протянул Поль, словив цепким на барышень взглядом пушистое белое манто на голубоглазой шатенке. Она простучала своими каблучками мимо Поля и Мэтью и ласково улыбнулась, при этом подмигнув. – Эх!
- Вообще-то я о машинке, Поль. Сколько?
- Отдам за 10. – отвечал хриплым голосом старик негр.
- Как ты думаешь брать? – обратился к ослепленному красотой Полю задумавшийся Мэтью.
- Что? – Поль смотрел вслед ровным и изящным ножкам девушки в белом манто и его совсем не интересовали печатные машинки. – Конечно-конечно, бери. – ответил он не оборачиваясь.
- Давайте за 8, она же совсем старая? – пытался сторговаться Мэт.
- Но это же «Ральф унд Рудольф». – возмущенно отвечал продавец.
- Я сейчас. – бросил Поль догоняя девушку в белом манто.

//Конец воспоминаний//

Поль уже час упражнялся в игре на своем саксофоне в кабинете. Получалась неплохая импровизация, только какая-то грустная. Мелодия равномерно разлеталась и наполняла минорным ладом весь дом.
- Мистер Льюис, вы будете обедать? – в двери показалась пышка Марла, со своим дурацким синим чепцом на черных кудрях.
- Нет, Марла, я не голоден. – натянуто улыбаясь ответил Поль.
- Что это вы, сер, разыгрались? Вы же сегодня не выступаете. Что-то случилось?
- Нет, Марла, просто я вдруг вспомнил, как дорог мне этот саксофон.
Марла недовольно покачала головой и скрылась за дверью.
Поль повертел в руках свой сверкающий саксофон и, отложив его на кушетку, сел за письменный стол и достал бумагу. Размяв пальцы, он начал печатать. Ему казалось, что он нашел единственно правильный выход.

« Высокий и статный Поль Льюис со своим невзрачным другом Мэтью Джонсоном шли по антикварному рынку на Вайпер-стрит 13 октября 19** года.
- Ты вчера шикарно сыграл в «Пьяном пианино». – восхищенно сказал Мэт.
- Спасибо. – скромно ответил Поль.
- А как искусно ты обыграл меня в «Черепахе». – продолжал Мэт.
- Спасибо. – смущенно ответил Поль.
- У тебя такой представительный дорогой костюм. Очень идет.
- Надо держать марку. – улыбнулся Поль.
- Кубинские сигары? Высший класс! Поделишься?
- Конечно, Мэт. – протянул ему сигару Поль.
Оба раскурили по толстой кубинской сигаре и засмеялись, чувствуя себя очень важными в этом городе людьми.
- Мэтью, дружище. А что, собственно,  ты здесь ищешь?
- Да так, мелочь, печатную машинку. – ответил Мэтью всматриваясь в товар на прилавках.
День был солнечный и теплый. Середина осени еще не успела подпортить горожанам хорошее летнее настроение, но уже чувствовался холод зимы, которая была не за горами. Весь Н.О. походил на настоящий сказочный янтарный город – он был весь укрыт желтыми листьями.
- Не лучше бы было купить новую?
- Поль, ты меня вчера так обыграл в покер, что денег у меня осталось только на какой-нибудь шерпотреб.
Возле прилавка с деревянными изделиями остановилась рыжеволосая молодая женщина, в элегантном зеленом пальто и с ослепительной улыбкой. Она купила огромный мольберт, на который попросила повесить подарочный бантик и со счастливым видом зашагала по брусчатке.
- Милашка, неправда ли? – заметил Мэтью.
- Не в моем вкусе. – ответил Поль.
- Вот, кажется, подходящая вещь. – указал Мэт на старую печатную машинку на прилавке старого негра.
Поль немного подумав и рассмотрев уже разваливающуюся машинку улыбнулся и положив руку на плечо Мэтью сказал:
- Дружище, идем и купим тебе новую, стоящую вещь. Первоклассную печатную машинку. Просто таки журналистский автомат, а?
- Но ты же хотел купить себе новый сакс? – удивленно уставился на него Мэт.
- Ой, я все равно эти деньги пропью и не куплю его. А так хоть с умом потрачу твои деньги. – улыбаясь ответил Поль.
Мэтью радостно удивившись, рассмеялся, параллельно рассыпаясь в словах благодарности Полю.
Мимо простучала каблучками девушка в белом манто и весело подмигнула Полю и Мэту.
- Прям как птичка. – заворожено смотрел ей вслед Мэтью.
- Понравилась? Так догони и познакомься.
- Эх, Поль, на меня такие не ведутся.
- А ты пробовал? – спросил выбрасывая окурок в урну Поль и хлопнул его по спине. – Давай-давай, Казанова.
И Мэтью сделав важный вид припустился за красоткой в белом манто.»

//Два года спустя//

Музыкальный зал джаз-клуба «Пьяное пианино» наполнился аплодисментами, криками «Браво!» и громким свистом. Вспотевший Поль, с усталой улыбкой спускался со сцены, подмигивая знакомым красоткам и кивая друзьям.
- Ой, Поль! Мы здесь! – махая руками указывал дорогу к столику Мэтью.
Пропихавшись сквозь толпу почитателей его музыки, Льюис сел на пустой стул за круглым столиком, за которым уже сидели Мэт, его сестра Рейчел и Сильвия.
- Ты классно сыграл! Ты мастер! – радостно хвалила его Сильвия.
- Вторую импровизацию ты правда посвятил мне? – захлопала ресницами Рейчел.
- Ну конечно, я так её и назвал «Блюз красотки Рейчел».
Он отложил свой старый саксофон и подозвав официанта, заказал себе «Кубы». Мэтью и Сильвия неловко переглянулись и прочти хором прокричали:
- У нас для тебя новость!
- Надеюсь хорошая? – с подозрением спросил Поль отпивая из своего стакана.
- Просто шикарная! – воскликнула Рейчел и захлопала в ладоши. – Давайте быстрее говорите, а то я уже хочу танцевать!
Немного помешкав, видимо решая кому же предстоит рассказать эту новость, Сильвия все-таки решилась и торжественно заявила:
- Мы решили пожениться!
Поль сначала переварил услышанное, думая радоваться ему или плакать. Казалось, он любит Сильвию не 2, а все 4 года, но разве мог он испортить им с Мэтью такой праздник?
- Это правда шикарная новость! – заулыбался он и встал чтоб обнять обоих, крепко прижимая к сердцу. – Друзья! Желаю вам счастья! Только Мэт, не утоми свою будущую жену своей полемикой и демагогией. Ну что, Рейчел? Идем танцевать? А потом как следует отпразднуем это дело!
Постой Поль! – остановил его Мэтью. – Мы хотели попросить тебя сыграть что-то на нашей свадьбе. Очень хотелось бы…
- «Хлою». – перебил его Поль и грустно улыбнулся. – Я знаю. Я согласен.
- Ну идем же, Поль!  Потом с ними еще наговоришься! – тянула его за руку на танцпол смуглая сестра Джонсона.

//Конец//