30, комок, отец, сны, ты

ты так и не научилась меня читать
ты так и не научилась быть тем со мной о ком во все услышание кричали кубики деревянные структурой, казалось теплые нутром
мы так и не расправили крылья поперек песчаной бури оправданий
собираю с пальцев крупицы истин доказанных тобой не мне
глаза перестают видеть даже сквозь толщину линз и терпение срывается с обрывов откровений
я больше не буду тишиной замирать на твоих губах, ты больше не будешь касаться грубости моего нутра
и время стремительно сбивает ночи и дни в однородную бессонную массу, и я выблевываю ее за отворот твоих брючин, просто порой, потому что ассоциации бьют в солнечное сплетение урывками информаций, а тэги постов перекрывают «творное» и стремятся свалится в «жизненное»
хочется торт, свечи порядка 30 и спокойно уснуть под бой курантов, так чтобы больше не чуять запах твой в углу собственных снов.
я не готов выпрашивать у жизни точки чтобы забывать в них тебя
вкручиваю лампу в светильник, собираю столы, стулья, мечтая о собственном шуруповерте, тяну черную нить вдоль стены, замираю над письменами, перекрываю доступ кислорода, лишь для того чтобы унять чихание нутра и думаю лишь о том что «рядом лежит «комок» занимающий всю кровать с псп в руках и смс…..» (с) и от этого безгранично тепло, так что хочется улыбаться без причины, смахивая на последнюю модель робота-придурка. я просто знаю что буду хорошим отцом, наших с тобой детей

Зы. Прости меня за коварный плагиат, ну уж очень фраза по нраву