Прелюдия вдохновения

В этот холодный вечер больше всего хотелось писать стихи. Больше всего на свете, даже больше, чем спать. Проведя безумный день на тошнотворной работе, проснувшись, чтобы попасть на нее, не позднее, чем в 5.30 утра, отбив о наледь все каблуки и пару раз поскользнувшись по дороге к метро, я все равно хотела писать стихи. Хотела писать про тебя, про приближающийся так неумолимо, но так неощутимо праздник, про желтые квадратики окон, за каждым из которых скрывается свой маленький и такой чужой мир, про темноту за окном, разбавляемую белизной недавно выпавшего снега, про вечно спешащих куда-то людей, лица которых порой невозможно различить, про опоздавший поезд в метро, про урчащего под пледом кота, про холодность стекла, к которому я прижимаюсь лбом, дабы высмотреть твои очертания на дороге к подъезду… Про все. Просто про все, что оставило след во мне с тех пор, как я последний раз рифмовала сиюминутные впечатления, а позже и воспоминания о горячих, знойных и развратных странах южных морей. После тех строк сердце будто зачерствело, словно строчки застревали где-то на полпути к листу бумаги или клавиатуре компьютера. Долго не обращая на это внимания, я усердно вкалывала и зарабатывала деньги, а по ночам видела сны о своей нелегкой доле, каждый раз просыпаясь с мыслями, что пора бросить это гиблое дело и начать питаться духовно. Но к сожалению я не могла позволить себе питаться духовно, потому как тогда пришлось бы прекратить питаться физически… Вдохновение, его ведь не родишь, как нового человека, в муках, изнывая от боли… Его ведь не купишь на прилавке, где все по 10 рублей. Да если честно, и в дорогих бутиках на Невском им тоже не торгуют. Вдохновение не скачаешь из Интернета, и им не будут выдавать зарплату на осточертевшей работе. Но иногда мне кажется, что вдохновение спит внутри каждого человека, нужно только будить его в особенно подходящие моменты… И тогда стихи будут рваться на волю, словно заточенные в клетку дикие звери. И комом будут подкатывать к горлу слезы после прочтения рассказа. И душа будет проступать в нечетких мазках новой, пусть даже первой твоей картины. И музыка будет литься от сердца к сердцу…
Я прижималась лбом к окну, высматривая тебя на фоне белого снега. В чашке остывал горячий чай. Кот мирно урчал под теплым пледом. И губы шептали:

Так хотелось писать стихи!!!
Я так жду тебя, где же ты?...
Напишу про тебя рассказ.
Ну и что, что не в рифму он…

(19,12,2008)