Из записок Капризули. Я люблю этот танец жизни

   Утро.  Такое  нежное, такое сонное. Красивое, чувственное. Свежий воздух.

   Сквозь прикрытые реснички - солнышко. Оно играет, оно немного слепит, уговаривая забыть сон, восхитительный сон, который не хочет отправляться туда, откуда пришел и мне стало очень больно. Гоню его.
 
   Миг счастья, его присутствие и касание настолько поранили душу, оголили ее, что я почувствовала себя незащищенной, незащищенной от любви. А нужно ли от нее защищаться? Даже во сне?

   Где-то я читала, что сон имеет свою сестру, которая зовется Смертью.  Люди должны рождаться перед смертью и жить до зачатия.  То есть, в другую сторону. Потому что процесс умирания биологически такой же активный. Как жизнь. Как это грустно и страшно, как и синдром Ундины…

   Недавно я опять стала видеть сны. Правда, не делая ни к чему привязку. Они, как шаловливые детки, прибегают, шалят, чаруют…  То подарят букетик ошеломляющих незабудок, то вынудят  влюбиться во сне, и заставят быть с ним всегда и не получать никаких писем. Другая жизнь. А что значит сама жизнь? Жизнь… Она как танец, танец - шаг вперед…назад... два вперед... три назад. Может, это страстное аргентинское танго сегодня, или завтра булет быстрый фокстрот, вслед зажигающая сальса, медленная чувственная румба, беззаботный ча-ча-ча, воинственный пасадобль, головокружительный вальс...

   Но как важно чувствовать партнера, когда, даже не зная некоторых па, можно закрыть глаза и просто довериться его движению... , но и не надо бояться танцевать одному...

   Я люблю этот танец жизни... И сегодня во сне я танцевала его с тобой.

   Лежу и гадаю, глядя на вытянутую ручку – кто же это был, с кем же связала меня моя ночная, сулящая судьба…  С кем я танцевала сегодня этот нежный танец жизни-любви? Кто это был – муж, любовник, друг, посторонний … Кто был? Признайся, сон! Я в растерянности …

   Ноготки переливаются перламутром, пальчики тонкие, почти прозрачные, отливают розовым, прямо-таки мерцая с утра … Сколько им перепадет сделать за день …

   Нажимаю на пультик, звучит вторгшаяся  в мой мир на полуслове музыка, попса, как называет мой друг ее. Побегаю по каналам … ага – вот это, какой-то мутновато-тягучий блюз. Оставим пока его. До рекламы. А там переключим, на Русское радио, мой друг его любит. Под него кофе, говорят, хорошо идет…  Попробую.

   Шлепаю  голенькая (окно открыто – сосед не подсматривай! соседа в сад! пусть оближется! Да и мой ночной друг не видит!)  на кухню, полусонная, ставлю-варю  кофе, пританцовывая у плиты.

   Нет ничего радостнее утреннего кофе с кусочком сыра Дор блю. Ладно, отойдем от правил, сядем по-турецки (сегодня можно: воскресенье и я одна, никто ругать не будет, к черту все правила и нормы!).

   Это мое преимущество – моя одинокость!  В конце концов, это моя жизнь. Я даже чашку могу поставить на ковер подле кровати, только бы  потом не наступить … 

   Но… только почему же так грустно оттого, что никто не сможет ее убрать до того, как я сама протяну к ней руку …

   Равно как и лежать под  чьей-то (родной) рукой, задыхаясь, но, не смея пошевельнуться, чтобы не разбудить, чтобы ловить это дыхание…

   Или проснуться от поцелуя, нежного, теплого, утреннего …

   Вспоминать, ощущать, как холодеют от этого  кончики нежных пальчиков …

   Знать. Что под футболкой есть секрет, который известен только двоим -  тебе и мне.

   Или засыпать в твоей футболке, ощущая твой запах.

   Хочу, как кошка, сжимать кулачки, впиваясь ногтями в ладошки, чтобы не поцарапать …

   Хочу. Чтобы. Так. Когда.-. Нибудь. Было.   

   Хочу. Чтобы. Так. Было.  Всегда.

   Только зимнее утро сейчас почему-то серое и смурное. Снега нет, от этого еще серее вокруг. Чувствую, как будто бы  у меня в доме железная дверь в стене. Как у папы Карло в каморке, а ключик не подходит к моей двери. Что-то не входит в пазл моей жизни.

   Сон сломал ритм жизни, ее танец.

   Хотя … начиналось так хорошо.

   А завтра… я опять цирковая лошадь: все по кругу – утро-кофе-работа-кофе-с работы-вечер-кофе-инет-книга-ночь-одиночество - … жизнь-цель. Цель-жизнь. Цель можно изменить, жизнь –не повторишь.

   Иногда цель дороже жизни.